Poesia sobre a Morte de Pais

⁠Aprendi com o passar do tempo e a maturidade trazida pelos dias, que meu Pai em todos os momentos da vida demonstrou seu amor por nós em atitudes silenciosas; chorou por dentro nossas dores, torceu sem fazer alardes. Enquanto tecíamos nossa história, ele produzia a linha, enquanto levantávamos as paredes de nossos sonhos, ele era nosso alicerce, enquanto chovia lá fora, ele era nosso abrigo.

Ele é forte, é protetor, é o provedor, é amado pela criança "meu pai sabe tudo", é incompreendido pelo adolescente "tudo é não", é careta para o jovem "tá por fora pai" é nosso amigo quando nos tornamos adultos, é o socorro quando nos tornamos pais "fica com seu neto hoje..." e quando somos maduros o suficiente o nosso PAI é aquele que me ensinou tudo, o nosso maior exemplo, "se sou o que sou hoje é graças ao meu pai".

⁠Pagar pensão não transforma homem nenhum em pai. O que faz de alguém um pai é estar presente, são os ensinamentos, a proteção, o cuidado, o carinho, o amor e sobretudo, o exemplo.

⁠Dizem que pais de ontem, porém analfabetos, criaram filhos educados. Mas hoje, pais educados, criam filhos preguiçosos, corruptos, bajuladores e analfabetos.

⁠Tem pai que é de sangue, pai que é de criação. Tem pai que é mãe, pai que já́ se foi e até́ mesmo pai de animal de estimação. Os tipos mudam, mas o importante mesmo é ter amor, carinho e dedicação. Feliz dia dos pais

⁠A paternidade é uma missão cultivada diariamente, devendo ser regada com bons exemplos, responsabilidade, cuidado e amor.

⁠Que o dia de hoje possa ser um momento de reflexão em nossas vidas, que nossos pais falecidos jamais sejam esquecidos e que todo pai possa compreender a responsabilidade e o amor que demanda ser um pai.

Um menino inocente
No jardim vazio
O sol não brilha
E as estrelas não dão sua luz
O vento sopra devagar
Mechendo suavemente os belos cachos do menino
Dos seus olhos a luz emana
E a chama nunca apaga

Poema sobre a morte

A morte é um mistério profundo,
um enigma sem solução.
Ela vem sem aviso prévio,
sem convite ou permissão.

A morte é como uma sombra,
que nos segue por toda a vida.
Ela nos leva para o desconhecido,
sem deixar pistas ou saídas.

E quando a morte chega,
ela leva tudo o que temos.
Deixando apenas lembranças,
e um vazio que não podemos preencher.

Mas talvez a morte não seja o fim,
apenas uma transformação.
Uma passagem para outro lugar,
um renascimento para a eternidade.

Então, não tenha medo da morte,
ela é apenas uma parte da vida.
Abrace-a com coragem e dignidade,
e viva cada momento com intensidade.

⁠O toque...
sabe, eu nunca, nunca me importei com o toque de outras pessoas, abraçar nunca foi um hábito meu, demostrar afeto por meio de toque físico nunca foi uma maneira minha, mas devo reconhecer o valor do toque.
Muitas coisas na vida só damos valor quando perdemos, e isso.. não e diferente, afinal de contas na hora parece só mais um abraço, só mais um beijo, só mais Um carinho.
porque no seu subconsciente você pensa "ah esse nunca será o último" e quando chega o último e você percebe que perdeu o toque..
você sente como se não tivesse dado valor ao momento, e isso doe.. porque oque você mais deseja e o toque de quem você ama.
tem um filme, bem clichê e grudento, que eu ria e zuava dos personagens por acha-los bobos, mas por hoje choro ao entender tal dor..
Afinal de contas e como diz ;
"Precisamos do Toque de quem amamos tanto quanto do ar que respiramos"
e hoje entendo esse valor.. a saudade que vem junto a angustia, a dor que vem acompanhada do sentimento de culpa pelo valor não dado a tal toque nunca doeu tanto..
e ela machuca, mas do que esperava
Afinal de contas
Sete Palmos Nunca Paceram Tam Distantes
Quanto Agora.
E um simples abraço acompanhado de um "eu te amo" nunca foram tam desejados.

2:34AM 22/11/2022 -

Quando nascemos começa uma contagem regressiva, não sabemos quando ela chegara ao número zero, o ser humano costuma pensar ser imortal, nunca pensamos que no amanhã poderá não existir "eu"
⁠

Paralelos
A morte da vida, a vida da morte.
Até onde vai a morte e onde a vida começa? A vida real.
Há vida na morte. Mundos paralelos!
Muitos já não vivem porque não encontram o sentido da vida.
Uma questão a mesma resposta, todos os sentidos, há várias vidas em uma vida!

Uma "homenagem" à visitante mais indesejada que existe...
Mas ela é teimosamente insistente...E ainda por cima
traz "Covidados" indesejáveis...


MORTE À MORTE

Marcial Salaverry



A morte adoeceu,

e quase morreu...

Falta de sorte,

porque ainda a morte

anda por aí,

"covidando" alguém...

Por que não morre ela também?

Pode ser de pneumonia,

ou duma dessas viroses

que acontecem todo dia,

importadas da China...

Mandamos ela pro SUS,

e vai ser um Ai Jesus...

Médicos em greve,

plantonistas incompetentes,

e dão conta do recado...

Pode ser de gripe suina,

uma virose assassina,

ou quem sabe ela encontre uma bala perdida,

que lhe ponha fim à vida...

Seria de verdade muita sorte,

se acontecesse a morte da morte...

Apenas os coveiros lamentariam...

⁠

⁠por fim, de que nos adianta uma existência duradoura se ela é muito sofrida, pobre em sucesso e tão cheia de dores...
... só dá vontade de abrir os braços para o abraço fatal e final.

⁠Homens não morrem por algo de que duvidam.
Homens não vivem Cristo sem que deixem de viver.
Mas, pela fé no filho de Deus, já estão crucificados.

A jornada da perda é uma oportunidade para explorar a dualidade da existência humana, lembrando-nos de que somos seres complexos, em constante luta entre o desejo de viver e a tendência à autodestruição.
Lilian M Dutra Pugliese

A cada Cigarro
Sinto Minha morte,
a cada instante
Sinto Minha Morte,
A cada Momento
Sinto Minha Morte,
Como não sentir
Minha Morte,
Como não ouvir
Minha Morte
Se o sentido da vida
e a Morte.
Por que sinto Minha Morte.

⁠A ESTRANHEZA
DA MORTE

A morte sempre

Nos parece distante,

Ainda que nos ceife agora,

Ou dentro de alguns instantes.

<Chiquinho (Sexta-feira treze)>

Quando a morte nos abraça e segue caminhando a nosso lado, falando baixinho em nossos ouvidos os seus segredos mais bem guardados,
ela parece querer que ninguém desconfie que seus intentos são engenhosos:

- Uma queda da própria altura, um tropeção imbecil
e a cabeça explode em uma quina qualquer...
Quando a morte nos abraça pelo caminho
é o nosso descaminho que ela quer.

Não foi a cachaça maldita
nem esse bendito calor
caminhando pela rua do bairro, esquivou-se pra despedida
veio a morte enxerida e com um abraço apertado o golpeou.

Tentaram reavivá-lo... Não teve jeito!
Já estava confortável em seu leito chão.
Todos diziam que ele era um bom sujeito
mas agora caído, morto, duro e frio o que dirão?

Chamavam incessantes por seu nome:
- Chico! - Chico! - Chico! - Chico...
Tentavam reavivá-lo, faziam massagem em seu coração,
respiração artificial, preces a Nossa Senhora Aparecida...

Mas ele já estava confortavelmente acomodado em seu leito chão.
Descansava da vida
da sua nada mole vida
em vida.

Todos perplexos já haviam entendido
encerrara-se mais uma vida, secara mais uma flor
e aquele corpo duro e frio contorcido na avenida
padeceu feito outros tantos todos os dias, o motivo: - desamor.

Se os fantasmas das pessoas podem assombrar uma casa, por quê os fantasmas das criaturas rotineiramente não retornam a onde moravam?

Acredito que a aparição dos fantasmas revelam mais de nós mesmos do que deles em sí, isso em todos os sentidos.