Poesia Morena Flor de Morais

Saudade que caminha lentamente pelas minhas horas, fazendo morada na minha poesia, nos segundos, minutos, horas, dias, meses e anos longe de você...
Permanece em mim.

Minha oração às vezes é silêncio
Outras vezes lágrimas
Mas quase sempre, vem em forma de poesia!

Sou FELIZ e Imensamente GRATA
a Deus porque desde muito menina ,
respiro Poesia .
Em qualquer hora da noite
ou do dia
Ela sempre nasce naturalmente
e voa leve ou feroz em minh'alma .
Porque ser Poeta é respirar e desenhar flores
Mas também enxergar e viver seus espinhos.

Sou Intensamente GRATA
porque NUNCA precisei
Invejar , Plagiar e nem Xeretar Ninguém
para Poemar .
Meus olhos sempre estiveram vestidos
de Versos e Poemas
assim como o sol sabe raiar
e assim como a lua beija o mar .
Fitos em acordes de ventos.
E foi Sempre assim desde minha Infância !

Minha linda história é ver minha Poesia
fluindo naturalmente em meus quintais
e voando por aí sempre
com muita transparência ,
ousadia ,inocência , loucura , lucidez e fantasia .
Escrevo assim como respiro !
Ah , essa é a minha Glória !

Boa noite com poesia...

MEU CANARINHO

Voa passarinho voa!
Chega naquela varanda
Onde ela dorme na rede
E canta, canta aquela toada
Ela sabe o que me encanta...

Vá passarinho, vá!
Saia com os seus em revoada
Faça aquela algazarra da alvorada
Ela lembrará das nossas madrugadas...

Fique lá meu belo canarinho!
Faça na mais próxima galhada
O seu bem protegido ninho
Ela recordará com saudade
Que nossa união foi só felicidade...

Quem sabe assim passarinho
Quando ela ver seu filhotinho
Lembrará que aqui está seu filho
Esperando da mamãe o seu carinho...

mel - ((*_*)) - 28/07/16

Parecidos.
Somos parecidos.
Afirma você...
Digo que não.
Gostamos das mesmas coisas.
De poesia.
Da Arte.
De coisas simples da vida.
Torcemos até pelo mesmo time.
Como não somos parecidos?
Questiona você.
Com carinho, digo, como se pegando uma rosa:
“É o teu coração que a muito se misturou com o meu. ”

Minha poesia anda meio triste
Vagando nos espinhos
Nadando in relentos
Alimentando-se de desvarios
Clamando por um leito
de amor e de carinho
Pedindo aos céus um canto
de repouso
por onde o vazio não
me seja encanto.

Por onde andam os girassóis
que um dia colhi no jardim
despido de mim?

A poesia dos dias sem sol.
A melancolia das nossas dores de estimação.
A fé indômita nas coisas que não possuímos ou vemos.
A indulgência aos nossos próprios crimes.
E ao paradoxo humano que ora nos santifica, ora nos dignifica ao fogo.

Me perguntaram se valia a pena ser um vendedor ambulante de poesia.
Apenas sorri, entreguei uma poesia e disse: vai que falta papel higiênico né.

Quase, ainda não!

Faz tempos eu não escrevo nenhuma poesia
Não consigo organizar as palavras com sintonia
Divago em pensamentos sem nenhuma magia
Alimentando minha alma com monotonia
Nem com o trago do cigarro eu me trago
Nem com o sopro do vento eu me embalo
Nem no silêncio da noite eu me acho
Nem no canto das cigarras eu viajo
Diante de mim, por mim e em mim
Reflito o marasmo que eu me permiti
Clamo o poeta que sucumbe nos trilhos
Incrédulo, desvairado, acuado e solitário
Que compadecido renasce em mim
E é por ele que eu não me calo.

Tudo vira poesia
Mas, nem toda a poesia
é bela e colorida.
Em sua grande maioria,
é árdua e sofrida.

Hoje quero mais que nunca
o tilintar ressoando calmaria em meu peito
e a poesia passeando sob as maresias
dos meus relentos.

A poesia é um ato de Revolução ,
É uma arte ,
É uma cultura
A poesias deve ser vivida
Deve ser compartilhada com ética e moral
Versos ,poesias é uma canção ,
é uma melodia
é uma revolução
que deve ser respeitada .
Da mesma forma
que respeitamos diversas artes e culturas .

TRANSCRIÇÃO

Toda a poesia acumulada na alma de André
há de ser expelida.
Ainda que ela seja inútil e nunca seja lida,
resta-lhe a esperança de que em uma folha de caderno
seus sentimentos se tornem eternos.

Tem urgência em escrever
- ainda que sem inspiração-
pois, tem medo da morte,
de enlouquecer ao ver o seu amor partir,
de que a saudade aperte e não suporte,
de que a tristeza leve, como em uma correnteza de lágrimas, as palavras que sussurrou aos ouvidos de Estela.

Nunca quis ser poeta.
Considera o fardo muito pesado para um funcionário público, burocrata e tão racional.
Se fosse em sua adolescência, embriagar-se com versos não lhe faria mal,
mas já tem seus trinta e poucos anos,
é considerado um cara sério...
Foi um descuido amar tanto!

E agora, justo nessa hora, pensa em escrever o que sente.
Pensa que se Estela não o compreendeu, o mundo o compreenderá.
Quer desabafar com alguém,
Quer chorar em forma de versos, como seus poetas e compositores favoritos sempre fizeram.
Alguém, alguém há de compreendê-lo!
Alguém há de lhe dar razão!

Quer morrer, mas não deseja que esse amor morra junto.
Não quer levar para o túmulo algo tão bonito.
Só lhe consola a ideia de que alguém chame de poesia o que escreve tão desorientado.
Está convicto de que todo poeta desiludido já nasce modernista.
Desconhece a métrica, a rima pouco importa...
Para ele todo desabafo é poesia.

Mas como já eram três horas da madrugada,
a poesia permaneceu na alma de André,
sem transcrição.
Adormeceu o poeta,
adormeceu a poesia.
Trocou a ideia de escrever pela ideia de sonhar.
Amanhã não se sabe se terá ânimo para recomeçar,
parece que está mais a fim de implorar que Estela volte
do que continuar com a tola ideia de torna-se poeta.

TROVA - 94

Minha alma era vazia,
Descorando os dias meus!
Encheu-se de poesia,
Perante os enlevos teus!

Talvez sejam apenas dias cinzentos
Repletos de poesia ruim
De melodias ensurdecedoras
De vinho que desce amargo e pesa a língua
Para depois a sede consumir
Mas mesmo assim a busca continua
Quem sabe em um amanhecer
Se encontre a paz

Sem a filosofia eu não teria intelecto.
Sem a ciência eu não teria conhecimento.
Sem a poesia eu não teria alma.
Sem alma eu não poderia amar.
Sem amor eu não poderia fazer música.
Se não pudesse fazer música, certamente não teria o porquê viver.

Feita de poesia, a moça escreve de tudo um pouco...
Um pouco sobre dor
Um pouco sobre saudade
Um pouco sobre solidão
Essas coisas de dentro, dos porões de nós...
É que ela conhece bem esses sentimentos dolorosos, que ficam escondidos nos cantos sem luz e que vez em quando emergem das profundezas...
Mas ela escreve sobre bonitezas também.
Sobre flores e amores
Sobre risos e levezas
Sobre Fé e esperança
É que ela vem descobrindo um mundo novo regado de afetos!
Todo dia descobre uma flor no jardim onde Deus a plantou.
Marta Souza
21/08/2016

"O verdadeiro artista é aquele que extrai da dura realidade a mais doce poesia, através de um olhar mágico! "
Marli D.H.F

Preciso beber mais um pouco de musica e tirar gosto com poesia. Coração não guenta de emoção ao te ver passar.
Coração não guenta se fico sem te ver.
Não esqueça de lembrar que um dia você vai morrer, eu também morrerei e juntos viveremos felizes para sempre.

Vida sem alegria, história sombria
Este poeta é desconhecido
Veio a inspiração, surge a poesia
Ele almeja tornar reconhecido

O autor deste texto quer receber carinho
Deseja ter bons amigos
Fica o dia inteiro sozinho
Passa despercebido

O escritor necessita desabafar
Descreve o que sente no papel
Sidinei gosta de declamar
Pensa sempre em ir para o céu.