Poesia do Preconceito Vinicius de Morais

Caso conseguíssemos usar 100% do potencial dos nossos sentidos e do raciocínio, estaríamos nesse instante presenciando outros tipo de existência que passa desapercebido por nós.
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Depositei meu sentimento mais puro em coisas que me ludibriavam no mundo. Ouvi a voz da consciência que gritava em um sussurro. Me alertava sobre tudo. Vida, é tempo no mundo. Minha arte é uma carta de despedida. Minutos que passam nos guiando para o inevitável, nada abala aquele que mantém sua integridade, perguntei que é? Ele me mostrou a indenidade. Precisava de evidências que demonstrassem sua autenticidade. Cidade cinza, um pedaço do mundo. Suei minha camisa, lembrei que sou parte de tudo. Imaginei um mundo perfeito, disseram que perdi o meu tempo. Não se sabe se a vida é só uma, agora não tem mais jeito. Tento pensar direito. Sentir o que tenho no peito.
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Praticamos todos os tipos de discriminação na cara dura, depois basta o discurso retórico contornando a situação, a guerra vive da ganância e vingança desta forma o ser humano destrói a esperança.
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O que te garante que o que você vê ou tudo que a ciência estudou até hoje é real? O que garante que amanhã o sol irá nascer?
Todo conhecimento humano acumulado? Os acontecimentos do passado? Estamos convictos que sabemos de tudo, mas na verdade não sabemos de nada.

O subconsciente é um baú esquecido onde fica armazenado o que mais interessa, para que em alguns instantes da vida o consciente encontre o tesouro.
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O que chamamos de realidade não passa de impulsos elétricos interpretados pelo cérebro. Tudo é número (código) de um sistema que gera a vida.
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Disseram que todo sofrimento era necessário para a superação. Tanto esforço para voltar ao mesmo ponto de início.
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Segundo a mecânica quântica, a vida não passa de uma sequência de combinações de números.
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Política e religião não se discutem para que continue o show, são as cordas quem delimitam nossa a ação. Cada ato é uma divisão. Uma escassez de informação.
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O pensamento não cria, só reproduz o que já existe. Almejo pensamentos que jamais foram formulados.
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Meu ego não sou eu, é minha ideia de eu. Se tudo está em constante processo de transformação, a não existência é minha constatação.
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Existe vida após a morte? Mesmo que dissermos que sim, acreditaremos somente quando nossos olhos verem. Como não podemos comprovar nesta existência, o melhor é se precaver: uma vida ética poderá fazer a diferença.
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Deus me manteve vivo até aqui, tento descobrir o porque. Ele é o único responsável por minha vida nesse mundo. Minhas imperfeições eu atribuo ao criador. Sou um de seus bonecos guiado por cordas em um show de alegorias.
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Por um instante me reencontrar, lembrar de tudo que passe pelo caminho, um ser humano refletindo, emergindo na literatura, vivas minha, vida sua, extremidades que necessitam se encontrar, olhar focado, atitude espontânea, desenvolto, escolhendo seu próprio caminho, assumindo o risco se permitindo o arrependimento. Quem é que na vida não quer sorrir o tempo inteiro? É que na vida são variadas emoções. Situações que nos testam, tento entender pra poder viver da melhor maneira possível, mas o que é bom nesse mundo preto e branco? Nos meu próprios pensamentos estão localizador tudo que me impede de vencer.
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Inferno astral, paraíso emblemático, suspense aleatório dentro do sistema carismático, fraudulência de silenciamento, confluência, dinâmico e direto, dadaísmo, dentro do peito abalo sísmico, reflexo do trecho, contexto direto, pragmático, prático. Sistema tático, lentidão que contagia, prisma, paleolítico, frenético. Tudo é arte, também existe vida em Marte. Olho fatos da memória que constroem uma história. Percebo no agora o que minha mente explora.
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Virei meu maior prisioneiro. Me torturo por prazer. Disseram que joguei meu futuro no lixo, estavam certos: estou acorrentado a tudo aquilo que eu quero.
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“⁠Vou tratar meus anseios com algum profissional do pensamento. Agora estou muito ocupado pensando
no que meus seguidores acharam do minha última postagem.”

Desde antes da antiguidade,
a vida é separada entre os que vivem, e os que servem; os que mandam, e os que obedecem. Tudo isso não foi conquistado com inteligência, mas sim a força. Nossa sociedade é o fruto de todas as guerras.

⁠O sistema precisa me manter: alienado, adestrado, teleguiado, doutrinado, hipnotizado e alcoolizado para renovar meu
ciclo de servidão.

Na tua te encontrar em cada olhar, todo silêncio que tende a nos calar, peças a se encaixar, prática de uma estrela que produz sua própria luz, me encontrei em correntes que aprisionam minha alma, meu ego enganado pelo show de luzes, sabores, odores; o espetáculo, meu desejo sendo fabricado dentro de um laboratório, na minha época ainda existia escritório. tecnologia que produz nossa artificialidade, vou conferir as notificações, interações irrelevantes, plano de dominação, estado inoperante, na mídia mais fuga, meu corpo que adormece, anestesiado pela interação, intérprete como quiser, franqueados que comprovam. Sistema acadêmico, gênios enlouquecendo. O cantor que chora suas decepções em voz alta. As pessoas que circulam, aparentemente todo normais, pagam impostos e nas redes fingem que são os tais, quais? Aquele que manipula uma câmera, eu infiltro no filtro,eu respiro meus líricos, me oriento no centro, cada som é um ruído, cada imagem uma luz. O corpo é vazio do ronco do estômago.
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