Poesia de Mae para meu Filho Homem

Eu não tenho problemas com pecadores. O que abomino são os "Santos" sobrecarregados de pecados. Eu suporto um sobrecarregado de pecados, mas tenho ojeriza de um "revestido de santidade". Isso explica porque não sou religioso...

Freud explica: O ser humano não quer perder no outro aquilo que tem de si mesmo. Fora isso, qualquer perda jamais será prejuízo.

Parafraseando Cheschire, o gato: Quem não sabe o que quer seu coração, repousa seus impulsos em qualquer lamaçal de desejos. Quem não sabe onde chegar, perambula de porta em porta em busca de outros corações vazios.

Deixe-me sonhar que tenho asas
misturando-me com passarinhos
assim voo por entre as casas
te acho e faço um carinho

Há ecos que escorrem pelo vale,
gritando já sem forças,
mal alcançando o topo do morro
onde mora a esperança

Assim como as ondas, sucedendo-se e borbulhando até junto às areias do mar...
eu louvarei a Deus nessa alegria,
por tudo que dele recebi,
pela visão que tenho da vida,
mesmo aquela que a minh'alma não compreenda

Há nesta vida algumas contundências
que deixam muitos de joelhos,
sejam tristezas, sejam doenças,
sejam caminhos mal escolhidos,
ou vazios e ausências,
mas estas arestas podem ser aparadas
com a fé e alimentadas com a esperança,
nada é por acaso, sabem disso,
cada um tem o seu fardo, leve ou pesado,
nesta vida somos todos guais e então
porque não andarmos mais unidos,
buscando apenas a bonança
e de braços dados?

Nova Poética

Vou lançar a teoria do poeta sórdido.
Poeta sórdido:
Aquele em cuja poesia há a marca suja da vida.
Vai um sujeito.
Sai um sujeito de casa com a roupa de brim branco muito bem engomada, e na primeira esquina passa um caminhão, salpica-lhe o paletó ou a calça de uma nódoa de lama:
É a vida.

O poema deve ser como a nódoa no brim:
Fazer o leitor satisfeito de si dar o desespero.
Sei que a poesia é também orvalho.
Mas este fica para as menininhas, as estrelas alfa, as virgens cem por cento e as amadas que envelheceram sem maldade.

Música é Poesia
Se a poesia não existisse
As borboletas não sairiam do casulo
O zero seria nulo
As flores perderiam seus odores
O arco-íris não teria sete cores
E nem haveria o sol na lua
Se a poesia não existisse
Amar seria tão triste
Quanto um deserto sem um oásis
Ou um luar sem eclipse
Se o poeta não existisse
As musas não seriam lindas
Os amantes não amariam o próximo
E o próximo amor seria o ultimo
Talvez a poesia só exista
Para derreter corações de gelo
Afinando o piano humano
Humana e sacana
Sentimental como o medo
Viva a poesia

Ex-poesia

Curto minha depressão passageira
ouvindo música e lendo ou escrevendo poesia,
algumas quando ouço ou quando leio,
me fazem chorar,
parece que dói mais do que apanhar,
mas chorar faz bem
depois do desabafo tudo fica bem,
por isso eu digo sempre,
que a música e que a poesia me fazem muito bem,
não conseguiria sobreviver esta vida
sem música e sem poesia...

Viscondessa de Mauá

Me alimento de poesia.
De pão, manteiga e café.
As vezes sou matreira,
sem eira nem beira.
As vezes misteriosa,
dona de um império dos sentidos.
Sempre etérea, é fato.
E, silenciosa ou falante,
ligo a vitrola,
acendo o cigarro e a cigarra canta.
Me encanta
e eu danço.
Eu,
acesa no vale sou,
viscondessa de Mauá!
É sou!
E ninguém tem nada com isso!
Com meus avessos, ou meus inversos,
com meus versos ou minhas cruzes,
com meu sexo...
Com o adverso?
Faço versos!

Crio controvérsias por onde passo,
mas os versos me perseguem...

O pai lhe dissera muitas vezes que a definição de um homem de verdade é aquele que chora sem ter vergonha, lê poesia com o coração, sente a ópera na alma e faz o que é necessário para defender uma mulher.

⁠Quando você foge de quem você é — você se perde no caminho para se tornar aquele que você deveria ser. Como um leitor sem livros, ou uma abelha sem mel. Um trem sem trilho, ou uma caneta sem papel. Incompleto, inconstante, irreal.

Bom homem é aquele que sabe viver a paixão. Homem genial é aquele que consegue descreve-la com poesia

Dizem que a lua é dos namorados; que lua tem muitos amantes, porém,eu digo: Ela só tem como amor, aquele que lhe acompanha em silêncio!

"Enquanto a mulher for símbolo de fragilidade, o homem sempre se achará no direito de ameaçar uma colisão."

⁠A música é a segunda mais bela e perfeita expressão artística — a primeira, é a vida. Podemos sentir amor, ódio, alegria, tristeza, uma vasta gama de sentimentos, e o que é a música —, se não um espelho para o que a alma grita? Ora, você já viu aquele cujo coração está repleto de ódio, compor uma letra de amor? Não, pois a música é o espelho da alma.

⁠Pelo gosto de controlar, o Homem criou os seus próprios dilemas, problemas e labirintos. Quem cria, tem o poder de descriar.

Presente

Os ipês apagam as tristezas do inverno.
Renovam suas cores ao vento.
Desmancham o cinza sem graça e lento
em tons que afagam a tardinha.

Os ipês esbanjam ternura.
Roubam os olhares de quem está triste à toa.
Porque tristeza não foi feita pra gente boa.
Tristeza não foi feita pra ninguém.

Cena de cinema

O barquinho viajou,
foi embora.
Mar adentro...
Mar afora...

Se apaixonou por uma caravela
e viveu um amor de novela.