Poesia Danca de Mario Quintana

Precisamos de poesia dentro da gente.
Sentir o doce sorriso de uma criança.
Temperar momentos vazios,
Colocar sal em nossa vida e
adoçar horas amargas
e por vezes sentir
o perfume de noites encantadas...

"""
Me disseram que a poesia
Tinha que ser eloquente,
Entrar no coração da gente,
Lá dentro fazer moradia.

Porém minha poesia é pobre
Não tem letras comoventes,
Dizem que são envolventes,
Por isso se tornam nobres.

Na escola, as letras aprendi
Falar da vida, das flores, das dores,
Enfatizando histórias de amores,
Sem nunca delas desistir.

Com isso também entendi
Que o amor que sinto por ti,
Com letras eu ás escrevi,
Fazendo em versos surgir.

Que fazer então da poesia
Se é nela que existe a magia,
Onde palavras pobres e ricas,
De amores se contagiam.

Elvando
180218

“O poeta findou”
Hoje não tem
Poesia.
O poeta esta com a alma
Vazia.
Sem inspiração
O poeta findou.
Emoções que estão
Escondidas
Reprimidas
Não entendidas.
A esperança já não mais
Existe.
Nenhuma estrada
Nenhum caminho.
Hoje o tempo passou
Mas a pergunta e sempre igual
No fim o que ficou?O sonho acabou.
“O poeta findou.”

"Poesia é palavra que sobrevive ao tédio dos dias. E martela, ressonante. Até virar papel. É o sumo, o suco da rotina. Fazer poesia é unânime! Não carece estudo, treino. Poetar é inerente ao humano. Todos. Poesia é modo de enxergar. Entrelinhas, entre ruas. Entre paredes. Entre, entre, saia.. absolutamente tudo se faz poesia se apertar.
Poesia é sumo da vida espremida"

Às
vezes
não é poesia.
É só uma vida que alguém
tem dentro, querendo ser lida do lado de fora.

PENSAMENTOS"

Poesia sem futuro, sem passado, nem presente, nasce da dor de um perda, quem sabe perda de um dente, dente de alho, dente canino ou pre-molar, duras e difíceis decisões, quantas ainda precisaremos tomar, remédio pra gripe ou suco de guarana, partidas sem sentidos, indo pra nenhum lugar, sem saber onde quer ir muito menos onde quer chegar, chegando em todo canto apenas no simples pensar, Japão, Africa, Nigéria é hora de acordar"

Poesia do giro
As alegrias giram, vão e voltam. As dores giram, vão e voltam. A felicidade gira, vai e volta. Os amigos giram, vão e voltam. Os afetos giram, vão e voltam. O dinheiro gira, vai e volta. A economia gira, vai e volta. Os políticos giram, vão e voltam. Os limitados giram, vão e voltam. Os endurecidos giram, vão e voltam. Basta viver pra girar, ir e voltar.

A NATUREZA DA VIDA

A vida é uma poesia,
Alimento para a imaginação,
Com toda sua cinesia
Causando grande admiração.

A natureza coloca o homem no seu lugar,
Ao mais poderoso faz dobrar o joelho,
Mostra, assim, para que veio.
Suas forças o homem não pode domar.

Provoca os mais profundos sentimentos,
Desata os nós do entendimento,
Vai além da razão e do conhecimento.

Minha reverência ao seu Autor
Que tudo belo fez surgir,
Do lugar mais profundo fez emergir,
A dádiva divina do amor.

Fim.
Ivan F. Calori

JANELAS PARA Á MINHA PRIMAVERA
POESIA


Eu o vi no canto de lá,
Uma alma iluminada,
Tão iluminada quanto á minha áurea

Eu o vi ás verdes pastagens,
Sobre os meus vales de sonhos.
Eu o vi á sua alma de luz entrelaçar,
Sobre o ventre do meu rico solo.
E logo me surgiu, ás suas cortinas de cores.
Imponente,
Nostálgica,
Soberana e inspiradora.
Vinha-se ela com o seu olhar cintilante,
Como dona e deusa,
De minhas estações de anil.

Eu o vi atalhado em seu corpo,
Um mundo revestidos de pétalas,
Agregado á sensibilidade e á autenticidade da vida que me á.
Aos olhos de minha vaga imaginação,
Abracei-o. como se abraçastes á minha própria razão de ser.
Mas logo renomeie-lhe com um tema.
Cujo tema:
Janelas para á minha primavera.

No canto de lá,
Sobre o leito dos meus rios de sonhos,
Soavam-se entre ás sinuosas curvas,
de seu destino e do tempo que lhe á,
Cantos dos meus sabias,
Melodias dos brandos ventos de sua aurora,
E ás boas novas de suas aves migratórias.
Que sobre ás galhas de minhas doces roseiras,
E das copas dos meus verdes arbustos, vinha-se elas pousar.
Eu o vi o branco dos lírios anunciar,
a nobre chegada de minha imponente primavera.

Eu o vi em festa,
No canto de lá,
Toas ás almas da vida se renovarem,
sobre um inusitante cenário de cores.
Ilhas de flores,
Pomares frutíferos,
E inúmeras revoadas de andorinhas,
Entre um horizonte á outro, á proclamarem,
Ás boas novas da proa de minha primavera.

Eu o vi, o porto soberano de seus vastos canteiros,
A bailar entre ás asas dos sopros de sua nova aurora.
E assim,
Meus olhos o contemplavam, o inovo de cada vida,
A natureza em raras formosuras.
sobre á:
Janela de minha primavera



.

DONA E SENHORA
POESIA

Dona de minhas verdades,
Senhoras de meus devaneios,
Por ti, guardo em mim,
Á razão do teu existir.
O encanto do teu olhar e,
Os mistérios que veste e te envolve.

Por tua grandeza,
Minha alma viajante se esvairá e se reascendem de uma pura luz.
Minha mente se ilumina,
E os meus pensamentos. em voos,
Se destina ao teu destro destino que ás tuas vontades o destinastes..

Dona e soberana de meus ensejos.
Quando em mente, me vem os teus contos,
Logo vejo o meu ser sobressaltar entre ás letras e versos que no vão do meu imaginário se descreve por ti.
Retrato-te entre ás rimas e crônicas desta fina estampa do tempo que me á.

Ás vezes, te reescrevo em mente,
Outras,
Nas pautas dos verbos que me expressa á viva poesia de tua arte.
Decerto, somente te encontro,
Viva como á luz que me ilumina
Quando no meu interior, sinto-te florir.

Tu é dona dos meus acasos,
Senhoras de minhas inspirações.
Tu és os versos que versejo quando na noite escura. á voz do silêncio me cala.
Tu és dona de todo o meu universo expressivo.
Minha terna e doce senhora.

A mulher...
Acredita nos sonhos...
Nas fantasias... Na poesia...
A mulher busca... Não desanima...
A mulher é alegria... Dá a luz...
A mulher Ama... Seduz...
E conduz... Canta... E se encanta...
A mulher inventa e se alimenta de...
Todos seus sonhos e fantasias...

A pintura é poesia muda; a poesia, pintura cega.

Leonardo da Vinci

Já a música é a pintura e poesia sonora.

Saíde Jailane

Poeta

Um poeta não é aquele que faz poesia com rimas, poeta é aquele que se sente poeta, mesmo que para os outros não seja um, mas sim para ele.
Poeta é aquele que diz o que sente algo que sai do coração. Você se sente um poeta? Então seja um poeta.
Poeta sonha, sente, sofre, vive e mesmo assim, acima de tudo é um poeta.
Ele vive de alegrias, tristeza e experiências, mas do que mais vive é da desilusão, desilusão do amor e da vida, coloca tudo que sente pra fora, ele mente, ele fala a verdade. Mente pra outrem e para si mesmo também. Ele fala que mente, mas mente que fala, fala a mentira e mente na fala. Poeta é um ser confuso.
Ele passa ser o que não é, quando na verdade passa ser outro alguém que mesmo assim o outrem é ele mesmo, mente para si, mas ao mesmo tempo fala a verdade e sabendo do que fala, mente pra quem está lendo, mais escreve a verdade.
O poeta observa, sofre, chora, sorrir e expressa o que sente, escreve o que pensa, desabafa nas letras sem se importar o que os outros irão pensar, não diz o que sente pra ninguém, só escreve e mesmo assim espalha pra todos o que sente.
Poeta é um ser complicado, Por que na verdade me passo por um poeta, coisa que não sou mais finjo ser, e o que digo não ser, é que na realidade sou um poeta dizendo o que sinto ser e que penso no que não sai do meu pensar e sim do pensar do outro, pensar de um poeta.

SE É ASSIM QUE SE TRADUZ O AMOR
Se é assim que se traduz o amor,
em gestos simples e bela poesia.
Se é assim que se traduz o amor,
carinho, amizade e dedicação.
O amor sem palavras,
O amor singelo da pureza,
O amor de tamanha beleza,
O amor do verdadeiro olhar.
Se é assim que se traduz o amor,
com tanto zelo e cuidado.
Se assim podemos traduzir o amor,
ainda que em sua intraduzível reciprocidade...

Inspiração

Poderei escrever alguma poesia?
Já por dias fogem-me as rimas,
Escuto somente tristes melodias,
Fazendo-me afogar em lágrimas.

Eu teria toda essa capacidade,
De relatar a dor em versos?
Ganharia com eles afinidade,
Para unir sonhos dispersos?

Não ouve-se a voz da Esperança?
Extinguiu-se a fonte da Inspiração?
Restaria, então, só indiferença?

Mesmo vivendo anos na ilusão,
Ainda luto com perseverança,
Buscando alegria em profusão.

Quando quem me era estranho tornou-se diário e, então, poesia...
Estava eu alegre, cantante, em harmonia,
Como as cores e os perfumes,
Feito passarinho em banho de pia.

Quando quem me era diário tornou-se estranho e, então, saudade,
Estava eu sem banho, sem pia,
Continuei passarinho e, sinceridade...
Até cantava, mas sem harmonia.

Quando quem me era saudade tornou-se lembrança,
Depois memória e então nada, eu nem sonhava.
Estavam lá a pia, as cores, os perfumes...
Mas eu não cantava.

Quando quem me era nada, nada mudou, eu não sabia...
Mas me vi livre, tornei-me banho, tornei-me pia,
Tornei-me cores, perfumes, canto, poesia...
Hoje sou, em mim, a própria harmonia.

Contigo tudo é poesia!

Pois em cada verso teu contém um estrofe rico
De sentimentos sinceros no qual eu amo
Ler nos encontro de nossos lábios.

Quando criança
Tive as graças da alegria
Eu tive quase tudo que podia
Hoje faço poesia
Traduzir os poemas da vida
O bem querer
Força para viver
Nos versos eu escrevo
Ser adulto
Amor por você
Renato Alves

POESIA

Derval Souza

Poesia é o escrever é o falar
É o admirar é o enxergar
É o luar indo do anoitecer
E um novo dia amanhecer.

Poesia é imaginação
A conquista do coração
É a arte final da ética
Arrematando a beleza poética.

Poesia é a convicção
Que alenta a realização
É a Ideia que vai ao pináculo
Em qualquer texto vernáculo

Poesia é a criação intangível
Compreende-la pode ser factível
Na sociedade mental educada
De quem ler tudo ou nada.

22/12/2016

Numa manhã fria de maio,
em casa do poeta Evan do Carmo,
nasceu a poesia.

Nasceu à revelia
do poeta e da musa
Ruiva de cor e de olhos negros
deram-lhe o nome de felicidade
contudo, poderia se chamar
Giovanna ou Beatriz
Nasceu com enfado
nasceu com preguiça,
mas nasceu sorrindo
não como outrora
a Ninfa nasceu feliz,
não nasceu chorando
como a poesia de Hamlet,

E por que isto se deu?

É que a loucura humana
em celebre audiência
encontrara-se à noite com a lucidez
firmaram um acordo solene
e tiveram como prova a consciência
doravante viria ao mundo
apenas filhos saudáveis
pois o mundo se rendera tardiamente
à carência da cultura e à indigência.