Poesia Completa e Prosa

Teus olhos brilham mais
Contra a luz que mergulha
No horizonte desfocado
Prefiro não quere saber
Se no final da estrada
Sua mão ainda entrelaça a minha
Prefiro cegar me diante
As cores que se desbotam
No fim da estrada
Prefiro que a noite não acabe
Pra não descobrir
Que você não mais caminha
Os mesmos passos que eu.

Ela é exceção
Que no universo em teu olhar
Ela adormece até a alma.
Ela é canção
Que mesmo a cappella
Não perde teus timbres.
Ela é lua
Que mesmo com varias fases
Estaciona sua beleza frente a meus olhos.
Ela é poesia
Que furtará seus pensamentos
Em uma hora qualquer
Como furtou os meus
No final desse domingo chuvoso.

Desapegue…
Desapegue das coisas
Mas não das pessoas.
Desapegue das frustações
Da carreira, do dinheiro
Mas não das chances de viver por ai.
Desapegue das dores
Dos pensamentos ruins
Mas não do seu sorriso.
Desapegue das redes sociais
Das selfies, dos likes.
Mas não da sua liberdade.
Desapegue do passado, do futuro
Mas não do agora.
Dessa vida só se levará tua alma.
O resto, desapegue…

Quem sou eu
Pra descobrir os pesos
Que essa bela alma um dia ja carregou
Em tuas fartas primaveras
Mas com toda certeza
Eu prezaria em ser aquele
Que escutaria todas suas historias
Todas aquelas que te deixa
Com o sorriso armado
Que te deixa com olhos semi abertos
Que te deixa com olhar ofuscante
Daquele que emite tudo
Tudo que há de lindo em você.

Conto de clichês

Pararam de acreditar em “no para sempre”. Como se o amor não existisse. Ou como se os olhares não fossem tão sinceros. E como se as juras de amor não fossem reais. E como se as amizades não mais existissem. É o que aparece, é o que as pessoas manifestam, em suas poesias, em suas músicas, em suas fotos.

Mas acontece, que a vida é feita de momentos. Provavelmente nas juras de amor, que um dia fora rotuladas como falsas. Em algum momento, aquelas palavras eram mesmo reais. Naquele exato momento, o que as pessoas viam diante seus olhos, era o mundo delas. Do mesmo modo de que, seus momentos de confusão, de tristeza profunda, ou de desespero interno, também tem seus prazos de validade. Alguns momentos duram milésimos, alguns duram dias e semanas. E dependendo do modo que encara seus acontecimentos, alguns momentos podem ser eternos & imutáveis.

Então, neste exato momento que você vive algo, seja esta uma dor, uma alegria, uma angustia; saiba que, o momento é relativo. Ele passa, ele fica. E se você não abrir seus olhos de verdade para enxerga-los e viver tudo aquilo que os momentos lhe oferecem, a vida vai sempre parecer um conto de clichês.

⁠Faz parte boa da vida, acordar sem despertador
com alguns planos de nada para fazer,
lembrar que o caos sempre passa e sorrir sem motivo,
e agradecer por estar vivo.
Faz parte boa da vida,
sentir aquele arrepio emocional,
ouvir música e cantar, mesmo sem saber a letra.
Lembrar de assistir os céus enquanto
eles te assistem lutar e recomeçar todos os dias.
Faz parte boa da vida ouvir ela gargalhar e assim
aprender traduzir a felicidade sem mesmo usar palavras.
Lembrar que sou rico por ter aquele sorriso
acordando comigo.
Faz parte boa da vida
você fazer parte da minha.

⁠Roupa Amassada

A roupa amassada no chão e eu só querendo segurar sua mão, via pedaços da noite que entrava pela cortina refletindo em teu lábio descansado. Estava de olhos serrados, estava prestes a entrar no teu sétimo sono. Mas falava ainda comigo, voz abafada pelo peso do sono, porém levemente carregada de carinho. Me pedia cafuné, no meio de todo aquele cabelo em pé, era a bagunça mais linda que já descansara no meu peito. Se a felicidade tivesse lugar, seria naquele cantinho bem ali, da boca dela, onde uma fez eu já fui dela, e talvez aquela boca queira que eu visite ela mais vezes.

⁠Estava no ponto
e via o mundo passar
um ou outro a se julgar,
alguns com pressa para atravessar,
outros nem sabiam
qual era seu lugar,
e era o tempo que não estava a passar,
por vezes, via até a felicidade
cruzar estranhos em sua troca de olhar,
que de tão particular
ouviam até vida anunciar.
Enquanto isso,
nada do ônibus passar.

⁠O quarto era pouco revelado
pela penumbra,
minha mão que escrevia
poesias em sua cintura,
nem se importava
pela roupa jogada nessa altura.

Ela que estava de olhos serrados,
prestes a entrar no teu sétimo sono.

Ainda falava comigo,
de voz abafada pelo peso do sono,
mas carregada de carinho.

Me pedia cafuné,
no meio de todo
aquele cabelo de pé.

⁠Devemos apreciar essa vida,
esse corpo, a voz que temos,
as coisas que já vimos,
e as que vemos todos os dias.

Devemos apreciar a comida
a bebida aos lazeres.
Admirar as pessoas
e todo potencial que
elas conseguem ser.

Devemos existir na vida
e esquecer do tempo,
porque os momentos
eles nunca voltam,
mas eles sempre
acontecem.

⁠Moça sorridente,
com quem fosse sorridente
tinha passos leves
pelo feriado da sua quinta-feira.

Colocava música para ouvir,
andava pela casa,
em sua distração
entre canções e tarefas diárias,
cantava e esquecia
que o tempo passava
esquecia a vida lá fora
lembrava apenas dela,
rodopiava entre cômodos
enquanto dançava.

Cantava melhor
a cada taça de vinho
que tomava.

ACORDAR!

⁠Hoje acordei querendo alguém, alguém que me faça tanto bem, que traga à tona o que há de melhor em mim, e me faz querer ser melhor a cada dia.
Tem meu olhar mais sonhador e apaixonado, meu sorriso mais doce e sincero, as expressões mais fofas e engraçadas, as piadas mais espontâneas e divertida, a imaginação mais louca...
Que me faz desabrochar na poesia, que me faz perder a noção do tempo, que me faz viver na saudade, que altera meus hormônios, que me cura de traumas, que me faz encontrar na confusão em que estou, que faz as nuvens desaparecerem dos meus pés, sem me tirar do chão, que me leva a momentos do passado e me faz ver o futuro sem precisar sair do presente, porque simplesmente se tornou meu presente.
Então... Só posso dizer que você é a poesia do meu desejo ardente.

T.L

⁠(...) Em dezembro de 1983, nascia uma afável de uma deleitável criança, cuja vida não lhe foi tão propícia aos anseios inocentes de sua inflorescência infância.

Pertencente a uma origem humilde, ele recebeu uma educação doméstica e acadêmica sigilosamente rudimentar, porém, eficaz.

O seu caráter cortês foi moldado precocemente por ironia do destino, deixando-o parcialmente inibido ao seu mundo interior propriamente dito, ou seja, o seu “eu”.

O tempo passou, e naturalmente o menino de olhos claros, a cor da natureza, de cabelos castanhos e de uma estrutura emocionalmente épica, tornou-se num dócil homem sensivelmente inclinado a uma dimensão gerada nos corações poéticos, de seres meramente apaixonados pela arte de escrever.

Apresentando ser um mancebo convencido (o que não era) por ter um semblante austero, era um jovem bem-humorado e eufórico na área da comunicação.

As suas decepções amorosas deixaram o centro das suas faculdades glacialmente petrificadas, no entanto, maduras, sem esquecer que o universo, por um todo, conspirou propositalmente a favor de uma coesão ilibada de sua simplória dignidade masculina.

Mesmo tendo como experiência, diversas desilusões sentimentais, esse probo sonhador, nunca deixou de acreditar na força cândida do casto amor, concebendo assim, uma personalidade definitivamente singular e assaz para uma patente óptica horizontal da sua vital existência.

Aos 19 anos, tornou visível a imagem latente duma película revelação artística no seu desvanecido âmago, da qual se espargiu pelas fronteiras exteriores do universo clássico da literatura coeva.

Anos mais tarde, um ser magnificamente metafísico, chamado transcendentalmente de EL (Deus), une grandiosamente a sua alma ao core de uma linda mulher, que se tornou para ele num límpido baluarte moral e afetivo, pela qual discorre o início de uma triunfante história que não terá um ponto final escrito por mim, mas futuramente pelos seus áureos filhos, que serão eternas e importantes estrelas de uma era não muito distante ou por nobres companheiros, que o auxiliaram com bálsamo no período bélico da sua rústica jornada.

Enfim, esse fidalgo ser não foi nenhuma celebridade, nenhum fenômeno heroico e muito menos um mito greco-romano, ele foi simplesmente ele, Diogo Oliveira, mais conhecido e respeitado carinhosamente pelos seus veros amigos de: macjhogo,
"o escritor".

"Não desperte inveja no sucesso dos outros, nem alimente sentimento de desânimo, frustração ou incapacidade por ver seus amigos progredindo, e você parcialmente paralisado por alguma dificuldade involuntária, se sentindo preso em incertezas numa situação de estagnação.
Não entre em competição com o próprio tempo. Cada pessoa tem seu modelo e ritmo de sucesso, você não tem que sabotar o seu, só precisa respeitar o seu processo."

⁠"Estava aqui pensando com os meus botões... Para ser mais exato, estava refletindo como expressaria sobre o que aconteceu comigo
no coliseu da vida... Sob o efeito colateral do
espaço-tempo, que
subjetivamente, finalizou ao nocautear-me com um choque paralelo de realidade, ao êxtase da minha imaginação."

⁠"A anáfora de minha alucinação periférica, adormecida pela tese de um neurótico insight, desencadeia um zênite embate dialético... Filtrado como causa de uma antítese ortodoxa dos meus primitivos pensamentos, gerando uma síntese
retórica de ciclos decrépitos, num sentido antagônico ao niilismo existencial
de moléculas, aleatoriamente traçadas numa deriva calopsia do universo.
Sobretudo, resiliente ao paradoxo de uma dispneia psicogênica de uma prospecção assertiva. Catalisando, no que lhe concerne, o protagonismo complexo de uma alexitimia ipseidade."

⁠"Não se define o caráter de alguém pelos erros do seu passado ou por seus acertos atuais.
O caráter é forjado pelo padrão constante de sua conduta, aplicada ao reflexo do tempo e espaço sem parcialidade.
Erros e acertos, além de serem 'imprevisíveis' e 'instáveis', são suscetíveis a qualquer pessoa, sobretudo, não se mede a curto prazo a honra de sua dignidade."

⁠"A pressuposição dos meus devaneios, dissertam no abadá sorriso de mariposa, estampada no rosto amargo de um âmbito antagônico, o qual me lanço no imperativo desfilar das suas asas,
sobrevoando o arranha-céu do desconhecido em meio ao caos, e com o seu toque púrpura, me faz prisioneiro de uma esfera armilar, em redundância ao arco de uma criança, que chora por ver a realidade do seu castelo de areia, se desmanchando na espuma do mar."

⁠"Evite ser persuadido pelos pseudointelectuais, eles são estorvos ignorantes, que vivem numa profunda fantasia, distorcida da percepção alucinógena, aderidos de uma ambiência classe psicodélica como mariposas, atraídas pelo brilho artificial em tessitura dos seus óbices sapientes, que adredemente coadunam, despoticamente
em nada."

⁠Não sou professor de português, mas essa eu preciso compartilhar: o plural de "caráter" é "caracteres".

Exemplo:

Este indivíduo tem caráter duvidoso.
Estes indivíduos têm caracteres duvidosos.

Diogo pode ser um bom-caráter, mas os dois irmãos dele são dois maus-caracteres.