Poesia Completa das Borboletas

⁠Nos poetas a parte que sonha nunca acorda e a parte que está acordada mantém-se permanentemente sonhando.

⁠A verdade dói, porque não podemos vivê-la por inteira. Ela é feita de sonhos que não podemos realizar, apenas vislumbrar de longe, assim como as estrelas meio a escuridão.

⁠Flores nascem e morrem , algumas apresentam espinhos, mas não significa que não é linda , Assim como as flores , somos nós humanos, temos formosuras e defeitos , porem pra quem sabe admirar, cada toque e cada jeito , cria uma nova magia , uma nova recomendação de convivência, derivada de uma boa expressao ...

Toda poeta tem um cemitério particular, dos poemas compostos, vividos (ou não), desvalidos, arquivados, esquecidos. Quando vividos, eram alegres, lidos, compartilhados, admirados, entregues, para então serem guardados… Certas poesias têm amor, desamor, dor(sua causa mortis). Começam com um encanto, para morrer num desencanto. Ao contrário de qualquer outro fim, a poesia é teimosa, inquieta, sagaz. Ao mínimo sinal de chuva e luz, desperta-se das profundezas de seu estado, e renasce ainda mais bela e florida, para ser entregue a novos amores, novas vidas. Assim, a imortal poesia teima em eternizar-se, ate que haja um último ser capaz de amar, ou os dois últimos seres da Terra. Só assim, como não houver nenhum coração para habitar, dar-se-á por satisfeita e findará, eternamente morrerá.

⁠Não estamos numa era ruim. A nossa geração foi muito poupada. Agora é a hora de separar os fortes dos fracos da nossa geração. Os nobres dos patifes. Os que amam a Deus e os que amam o dinheiro. Os que amam a verdade e os que amam o diabo. É uma hora de coragem. É uma hora de luta, de dignidade e de amor

⁠Aqueles que nunca foram atingidos verdadeiramente pela arte nunca saberão como é sangrar o mesmo sangue que o artista.

⁠Em dia dos namorados de Pandemia,quem não sonha com a paixão, não fica com a doença do apaixonado.Ela é a pademia de um coração quebrado.

⁠Já percebi a um tempo que, não adianta quantas garrafas beba, quantos palavrões e socos na parede dê, não importam quantos sonos você perca e quantas insônias sofra. Não importa quantas lágrimas você derrame por enfermidade do coração, da alma, do corpo. Não importa quantas vezes você se odeie, se isole, se encha de ocupações e se culpe, nada, absolutamente nada parece diminuir o fato de nada disso fazer sentido, de se sentir a deriva sempre de si mesmo, sem porquês, para quê ou para quem. Percebo enfim que a muito tempo já sinto o peso da idade, e percebo que só tenho vinte e poucos anos...eu acho. Saudades de mim!

⁠Quem é senhor do tempo e senhor de tudo não tem sonhos e nem planos, nem vontades e nem desejos.

⁠porventura, sabes tu, a diferença entre o vento e as árvores cochichando entre si? é que o vento não susurra teu nome.

⁠Até a Alice percebeu que o mundo que às pessoas nos apresentam: não é uma maravilha. Ou você corre como o coelho, ou ficará como o gato.

⁠O racista é um analfabeto funcional, que olha para um povo; tão lindo, rico em cultura e história: que são os negros, e ainda ignora!

⁠Alguns de nós se disfarçam em coisas pequenas para que sentimentos imensos não os encontrem e os devorem.

⁠Então, escalei tanques em Pequim e, ainda assim, não pude ver se você estava ali na multidão. Li todos versos de Brecht e não encontrei mensagens ou recados para fugir outra vez ao quarto onde o Grande Irmão não pode nos ouvir e nada mais importa, só você aqui, enquanto a primavera arde por toda Paris.

⁠No peito grita minh'alma, que transborda quando canto. Entrego-me visceral, sem amarras, à partilha. Meus amores, meus prantos, meus calores, meus encantos. Errante, meu coração é aberto, queima e não cicatriza.

⁠quando a saudade me visitar nos idos do tempo e nas desoras da noite, ouvirei o silêncio que trancafia as lágrimas entaladas na garganta da memória, irei bendizer pelas ditas e pelo suor derramado, adornado pela beleza da grandiosidade dos seres que junto a mim divinamente cintila como o arco-íris e religiosamente, quando a saudade me visitar, fecharei os olhos na gratidão do guerreiro já no ocaso de seu labor para que reste um pouco de lágrimas e o que escrevemos na história... Ah se mais uma vez a saudade me visitar...

⁠”A sua dor está ligada a minha alma ,a sua alma está ligada ao meu coração, a minha vida está ligada ao meu sorriso, o seu sorriso ao meu coração.“

⁠Por tudo que a realidade não mostrou, sobraram-me os sonhos. De lá, trago-te pra mim, e nenhum tempo tem a força de arrancar tua presença. As horas se alongam e os dias lentamente atravessam a noite vazia, tomada pelo silêncio da lua. Se a distância faz a rima, tua imagem declama a poesia. Se o amor fosse uma utopia, as estrelas não existiriam e o poeta vagaria eternamente nas frias noites das desilusões. Mas, ainda bem que existem os sonhos. São eles que fazem a lua cantarolar e as estrelas brilharem todas às vezes que me ponho a te amar.

⁠Hoje sentado na minha varanda olhei meu gatinho pertinho de mim, entendi que as maiores riquezas são feitas de momentos simples assim. Tenho que valorizar pois o tempo insiste em passar, um dia tudo isso será apenas histórias que algumas pessoas vão lembrar.

⁠" Esse amor é um vírus que se reproduz dentro de mim em velocidade assustadora, por vezes sinto até que ele adormece, mas de repente, ele eclode!"