Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac
Eu acho que o amor é aquela poesia que emociona até vilões, a música que toca os surdos e a escultura que ao toque faz até cego compreender os detalhes mais profundos...
Pois o amor é o idioma que só aqueles quem tem o espírito livre e a alma pura compreendem!
A magia da poesia...
Anunciando a magia do amor...
A combinação de dois...
As tuas palavras são complemento de minha alma...
Você não tem poesia...
Tu és a poesia em seu máximo encanto...
Não sei se o que aqui escrevo me diz mais do que te dizes,
Não sou de saber, pois se o sei já não sou mais...
Então me ajuda a ser, pois não mais sou nem saber se sou...
Se palavras te faltaram, a mim também...
Não só de mim a ti, mas de mim a mim...
Alguns acharam que sou confusa eu sei...
Mas teu coração saberá do que falo...
Poesia - desilusão, amor e paixão.
os olhos tímidos a vagar,
a olhar pela tola sedução,
que nem o amor e o coração,
sabe o que estou a procurar;
os outros olhos passam a disfarçar,
sem escutar os meus a dizer,
que bem maior e mais profundo que o mar,
está meu "eu" junto a você querendo viver;
mais do que mais que não for o nada,
sem palavras que passaram a se esconder,
atesta que nada tem a dizer,
nada, nada, pois já basta;
tipo paixão que a tudo incendeia,
sem mais esperar, sem mais nada perceber,
está custando a vida toda pra entender,
que não valo mais que um grão de areia,
mesmo sem querer saber: o que não pode ser amor, tende-se a esquecer e com isto um dia morrer...
Do coração, o poeta fala de amor.
Do coração, brota o amor, que na poesia é transmitido. Do coração, nasce os melhores sentimentos!
Eu não quero mesmo ser alguém que te conhece como todos o conhecem
Quero adentrar à sua alma e vasculhar os seus segredos
Quero ser o motivo dos teus pensamentos e suas divagações
Alguém com quem você compartilha seu mau humor e suas gargalhadas...
... Eu quero ser o seu amor
Ou isso, ou nada!
O amor do poeta é maior que o de nenhum homem; porque é imenso, como o ideal, que ele compreende, eterno, como o seu nome, que nunca perece.
Como a nossa fragilidade o concebe e o pratica, o amor é um sentimento essencialmente incômodo. Mal dois olhares se trocam e duas mãos se enlaçam, vem logo a tragédia das suspeitas, dos ciúmes, das zangas, das recriminações, estragar momentos que deviam ser os mais belos, os mais alegres, os mais despreocupados da vida.
O nosso amor-próprio exalta-se mais na solidão: a sociedade reprime-o pelas contradições que lhe opõe.
Beber sem ter sede e fazer amor a qualquer hora, senhora, são as únicas coisas que nos distinguem dos outros animais.
O encanto que supomos encontrar nos outros só em nós existe; e é apenas o amor que tanto embeleza o objeto amado.
O amor nascente é tão melindroso, pueril e tímido, que receia desagradar até com o pensamento ao ídolo da sua concentrada adoração.
O amor é um estado essencialmente transitório. É como uma enfermidade. Tem a sua fase de incubação, o seu período agudo, a sua declinação e a sua convalescença. É um fato reconhecido e ratificado por todos os fisiologistas das paixões.
O amor veemente, o amor apaixonado, por mais perfeito que o queiram pintar, tem sempre intercadências de desalento e de tédio que assassinam a felicidade.
A aurora do amor é a quadra de devaneios e fantasias, em que a vida do coração principia e exerce sobre nós o seu mágico influxo.
O amor que enlouquece e permite que se abram intercadências de luz no espírito, para que a saudade rebrilhe na escuridão da demência, é incomparavelmente mais funesto que o amor fulminante.
Aqueles que dispõem de meios pensam que a coisa mais importante do mundo seja o amor. Os pobres sabem que é o dinheiro.
Diante do amor existem três tipos de mulher: aquelas com as quais nos casamos, aquelas que amamos e aquelas que pagamos. Todas essas podem muito bem estar numa só. Começamos por pagá-la, depois a amá-la e, por fim, casamo-nos com ela.
Com o amor dá-se o mesmo que com o vinho. Perdoem-me as leitoras o pouco delicado da confrontação; mas bem vêem que ambos embriagam.
