Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac
A cura não é igual para todos… às vezes é uma palavra, às vezes um silêncio, mas sempre é um ato de amor.“Temos o poder de tocar feridas alheias com nossa presença; às vezes, apenas ouvir já é magia suficiente.
—Purificação
O Paradoxo dos Desafiantes
Dizem que só os gênios resolvem o que não tem solução,
e que só os psicopatas encaram o impossível sem tremor.
Mas talvez o segredo seja ser um pouco dos dois —
e ao mesmo tempo, nenhum.
O gênio entende tudo, mas enlouquece no detalhe.
O psicopata nada sente, mas domina o medo.
E o homem comum?
Sente demais para pensar,
pensa demais para agir.
No fim, o desafio é um espelho quebrado:
quem tenta montá-lo corta as próprias mãos.
Mas é no sangue que surge a clareza —
a dor se torna mapa,
a confusão, resposta.
Porque só quem perde o rumo
descobre o caminho.
E só quem duvida da própria sanidade
encontra a razão.
O Paradoxo Humano
Entre o gênio e o psicopata, existe o ser que sente.
Não brilha demais, nem enlouquece por completo —
mas carrega dentro do peito uma guerra silenciosa.
Ele teme, mas enfrenta.
Cansa, mas insiste.
Diz que vai desistir — e logo recomeça.
Não resolve o impossível com fórmulas,
nem vence o medo com frieza.
Vence pela teimosia de continuar,
mesmo quando o mundo desaba.
É paradoxal:
chora, mas sorri.
cai, mas cresce.
erra, mas entende.
E talvez seja esse o verdadeiro dom:
ser contraditório, mas inteiro.
ser falho, mas real.
ser humano — e ainda assim, desafiar o destino.
O que é a verdade?
Não seria um romance proibido,
De dois amores que se escondem
Dos olhos públicos curiosos,
Para que se amem em secreto?
E que não foi capaz de escapar
Do anonimato, do segredo,
Revelando-se um escândalo?
E, muitas vezes, não seria a verdade
Senão uma desavergonhada escandalosa?
Não seria um espelho embaçado,
Que não reflete bem nossa face,
Mas, mesmo assim, permite-nos
Um vislumbre aproximado
De nossos rostos?
Ou nossa sombra pelas paredes,
Com seu desenho não tão exato,
Sem noção tridimensional,
Distorcendo-se à medida
Do movimento de nossos corpos
Ou da luz que nos ilumina...
Incapaz de nos representar
Como faz o pintor a um quadro.
Uma simplificada aproximação?
Não seria, senão, como um alvo
Para um arqueiro,
Onde as flechas são atiradas,
E tenta-se atingir
O mais perto do centro?
Uma narrativa que tenta ser
Tão próxima da realidade,
Como a flecha ao meio do alvo?
Não seria ela
Como as estrelas do céu
Que não podemos tocar,
Ser apenas desejosos disso?
Não seria a verdade
Como o corpo de uma mulher casada
Que pertence a outro homem
E nunca poderemos tocar,
Nem nos mais ambiciosos sonhos?
Não seria, então,
Como o troféu de um esporte,
Tal como os gregos amavam praticar,
Que exige um treinamento rigoroso,
E a cada falha, procura-se evolução,
Até conquistar o resultado?
Não seria a verdade
As ideias que vagam
O pensamento dos loucos,
Um sonho dentro de nossas mentes,
Inventada pelos neurônios?
Ela existe fora da mente delirante?
Não espere me perder para entender o valor do que fomos.
Não espere o silêncio para sentir falta dos únicos olhos que te enxergavam como ninguém.
Não espere a ausência para sentir falta do meu jeito exagerado e intenso, aquilo que pra você parecia tão bobo era, na verdade, único. Era só teu.
Essa será a tua maldição.
Você vai tentar encontrar em outros o que desperdiçou em mim… e não vai achar.
Vai chegar o dia em que vai procurar nos olhos de outros aquele olhar que te devorava… e só vai encontrar ausência.
Vai implorar por migalhas do que jogou fora e descobrir que nenhum outro exagero será tão sincero quanto o meu.
E quando perceber que ninguém mais vai sentir por você o que eu senti, será tarde.
Vai entender que algumas presenças, quando se vão, levam com elas tudo o que ninguém mais será capaz de te dar novamente.
E então, serei apenas uma lembrança, te assombrando pelo terrível erro de me perder.🌹
Minha ilusão de Junho.
A criança insegura beijou
Soltou muito ar
não brincou de tocar
Não sabia o que fazia
E nem os seus olhos fechou.
Foi em Junho, eu me lembro,
No guarda-roupa de sua casa.
Minha mão parou em teu ombro
E na tua boca me senti em casa.
Eu gostei da sensação
Chorei de emoção
Jurei que contigo teria um casamento
Mas agora lembro de ti com dor
E ressentimento.
Porém te amo, meu varão
Mas te amar foi ilusão.
Ao mundo com dor testemunho
Tu foste Minha ilusão de Junho.
deitei
não levantei
o café ficou frio
as palavras ficaram presas
não fiz o que tinha que fazer
não disse o que devia dizer
fui pela metade e esqueci
de ser inteiro
não terminei
nem comecei direito
Ser mulherão não é sobre corpo, é sobre alma.
Sobre vencer sem pisar, amar mesmo ferida,
e continuar com fé, mesmo quando o mundo desaba.
–Purificação
O ser dito "humano" não se julga ou não se entende capaz de algo sem a ajuda alheia. Raros são os que acreditam serem capazes de caminhar e de entender as forças que o cercam.
A vida tem estradas invisíveis de luz e de completa escuridão.
O livre-arbítrio é esse divisor. Vc não o enxerga, mas ele está ali para os que o percebem no sentir. Faz-se necessário comunhão com a vida e o bem-querer.
Por mais que a dor não passe, a perseverança tem que permanecer.
A meta, é tentar todos os dias, e não desistir da vida, embora que por mais que as vozes do além insistem em dizer dentro de sim, e ecoe cada vez mais forte, dizendo que não vale a pena mais viver!
Deus nunca desistira de Nós 🙏
Ainda que não tenhamos controle nenhum sobre o futuro!?
Teremos sempre uma escolha;
Escolha você quem fará as tuas!
Escolha fazer e ser o melhor para você hoje.
Ei, posso te falar uma coisa?
Pare de procurar sua outra metade
Em uma pessoa que não está nem aí para você
Para que você quer outra metade, se você pode ser completo ou completa de tudo aquilo que há de bom nesse mundo que você mesmo pode ter?
“Quem pensa como águia não pode esperar ser entendido por quem tem a gaiola… o voo não cabe em correntes.”
Aurora Interior
A gestão para o sucesso começa no espelho.
Não é sobre planilhas, metas ou números —
é sobre você.
Nada prospera onde o “eu” está adormecido.
Tudo começa quando você se reconcilia com sua própria essência,
quando olha pra dentro e diz:
“eu mereço estar bem, eu mereço vencer.”
O sucesso não é sorte, é reflexo.
E o reflexo mais poderoso que existe
é aquele que nasce do amor próprio consciente —
não o amor de ego, mas o amor de quem se respeita,
se disciplina e se escolhe todos os dias.
A gestão da vida é isso:
governar o caos interno com sabedoria,
transformar dor em direção,
e colocar propósito em cada passo.
Porque quando o “eu” desperta,
tudo ao redor se alinha.
— Purificação
O único bom legado da morte é não permitir que o sujeito tenha consciência de que morreu.
Saber que morreu seria muito angustiante.
F. Meirinho
A arte não só me inspira mas como também me devora.
Um universo lotado de rabiscos,esboços e um poço de tinta.
Aos olhos de artista tudo é arte.
Ao meu corpo,que carrega tantas cicatrizes eu posso dizer:
Eu sou uma mera obra de arte.
De nada vale, ou adianta essa tal liberdade se você não sabe oque te aprisiona!
Entende?
Não?
Percebe?
Ninguém deveria se destruir tentando salvar o que já não se sustenta.
Amar é doar-se, sim...mas nunca ao ponto de se perder.
A arte mais linda que já li mora na inocência das crianças.
Eu, como poetisa, não vejo o mundo como todos veem. Eu leio o mundo poeticamente.
Ser poeta é um ato de desordem. É um ato de coragem. Ser poeta não é apenas escrever e esperar que o leitor se encante com suas palavras. Ser poeta é ler a vida, é escutar a alma das coisas, é perceber o que os olhos distraídos não enxergam.
As crianças vivem isso sem esforço. Elas não escondem sentimentos. Elas choram, riem, pintam, cantam. Elas são intensas. Elas são presentes que a vida nos dá todos os dias. Os adultos, nós, nem sempre conseguimos ver a arte que elas fazem com as mãos, com os olhos, com o silêncio do corpo.
Elas não fingem. Elas se entregam. Elas vivem a arte como se a vida dependesse disso — e, de certa forma, depende.
Eu vejo isso. Eu sinto isso.
E posso dizer, com toda a simplicidade que a verdade permite: a arte mais bonita que já li veio de uma criança.
E, se prestarmos atenção, poderemos aprender com elas. Aprender a sentir a vida de verdade, sem máscaras, sem pressa, sem medo de ser intenso. Aprender que a beleza não está em objetos caros, nem em grandes feitos. A beleza está no que damos de nós, no que sentimos, no que ousamos deixar nascer.
As crianças nos lembram disso. Sempre lembram. E talvez, se aprendermos a escutá-las, possamos nos tornar um pouco mais humanos, um pouco mais poéticos, um pouco mais vivos.
