Poesia
POESIA DE ANANINDEUA
ONTEM A NOITE
OLHANDO AS ESTRELAS
CHOREI.
POR ONDE ESTARÁ ELA
ENTRE OS POEMAS
QUE GUARDEI ?
POESIA DE ANANINDEUA
O VOSSO ENCANTO
É BONITO.
E VOSSOS LÁBIOS
PERFEITOS.
A VIDA PODE SER UM JARDIM...
E AS FLORES OS SORRISOS
DE SUA BOCA EM BEIJOS.
POESIA DE MARITUBA
CONHECI VOCÊ
NA PARADA DE ÔNIBUS
QUANDO CHOVIA...
E TE DEI
O MEU GUARDA-CHUVA
PARA VOCÊ SEGUIR A VIDA.
Fui questionado. Por que não faz poesia romantica, de amor?
Eu não escolho escrever tristeza! Eu registro a vida como ela chega, as dores, os conflitos, as tensões internas, a frustração com o mundo e com as pessoas.
Meu estilo é mais cronista emocional do que romântico. Talvez seja isso. Observo, sinto, processo, e transformo isso em palavras.
o amor costuma ser silencioso, íntimo, discreto. O amor deveria ser obrigatório, nativo...
Enquanto a dor, o conflito e a luta interior são barulhentos, urgentes, empurram pra fora.
Eu escrevo sobre o que aperta, o que incomoda, o que pesa, porque é isso que pede expressão.
Mas vou tentar...
Parece que a poesia só nasce quando a gente tá com o peito apertado. A briga corta, machuca, e depois vira verso. É quase como se a tristeza fosse matéria-prima.
Mas olha... poeta também escreve coisa linda com paz. Com café na mesa, com riso bobo, com "por nós". Não precisa sempre sangrar pra rimar.
A briga dá verso bonito porque escancara o que a gente sente.
O amor calmo dá verso bonito porque mostra por que vale a pena ficar.
(Saul Beleza)
Assim inicia mais um dia
encontrar o caminho seguindo a seta
assim como a poesia está para o poeta
O dia que nós trás o labor
que nos movimenta tal qual motor
traz a poesia a linha reta
traz a alegria a luz do poeta
E ao terminar o dia
que se tornou produtivo
não importa se foi cansativo
Virou Poesia
O menos pra mim é sempre mais..
O simples pra mim é sempre o mais bonito
Não quero poetas e poesias, o teu melhor poema eu não preciso ler... Eu sinto!
O que tu tens por dentro! Essa é sua mais bela poesia.
Minha rima segue pelo horizonte
deixando a marca da estranha poesia,
decifrando emblemas com categoria,
seja com chuva ou com sol de fronte .
Ergo minha tenda em cima do monte,
declamo as coisas lá do imaginar...
O que não me falta na vida é versar,
transformando assuntos do cotidiano
em cordel rimado, dolente e humano,
nos dez de galope da beira do mar.
Minha filosofia confronta a psicologia na forma de poesia...
Minha mente em espiral, pela filosofia,
faz um novo estudo da psicologia.
𝓙𝓾𝓻𝓾𝓷𝓪j
Sou muito da poesia, mas se a vida me empurrar para a artilharia,
jamais vou me furtar.
Porque há em mim uma inclinação natural para as palavras que curam, para os silêncios que acolhem e para as metáforas que ajudam o mundo a respirar um pouco melhor.
A poesia, afinal, é o território onde a sensibilidade ainda tem cidadania e onde a humanidade tenta se lembrar de si mesma.
Mas viver não é apenas contemplar.
Há momentos em que a realidade deixa de pedir versos e passa a exigir coragem.
Momentos em que a delicadeza, sozinha, já não protege quase nada — nem a dignidade, nem a verdade, nem a própria vida.
Nessas horas, permanecer apenas na poesia pode ser confundido com ausência, e silêncio pode parecer concordância.
Não porque a poesia seja fraca, mas porque existem tempos em que até a beleza precisa aprender a defender-se.
E nem se trata de abandonar a poesia, mas de compreender que ela também pode vestir armadura quando necessário.
Que quem cultiva sensibilidade não está condenado à passividade.
E que defender aquilo que dá sentido à vida também é uma forma de honrar tudo aquilo que a poesia sempre tentou dizer.
Ser da poesia é escolher, sempre que possível, o caminho da palavra antes do confronto.
Mas é também saber que a dignidade não pode ser permanentemente desarmada.
Porque quem ama profundamente a vida não luta por amar guerra — mas para que ainda exista mundo suficiente onde a poesia possa continuar respirando.
Invicta
Invicta, é poesia inacabada: o mundo poético dentro de uma cidade.
O Douro escreve poesia líquida nas margens das rugas da ribeira.
O nevoeiro na invicta não é clima: é véu. E todo véu oculta um portal.
Há portas na cidade que só se abrem a quem carrega profundidade e revelação. Cada varanda é uma metáfora, cada rua um poema à espera. No Porto, a alma encontra abrigo porque sabe o que é amar em silêncio.
A guerra é poesia invertida:
transforma rostos em sombra
e em terra embebida em lágrimas,
as flores não nascem.
O Estado Poesia
Os nossos corpos, em estado sólido,
começam a derreter quando as epidermes se tocam.
Passamos a líquido,
escorrendo um para o outro,
misturando temperaturas,
onde o toque é luz,
o calor é linguagem,
e o que somos se escreve no ar
como se a pele tivesse aprendido a respirar dentro da pele.
E quando evaporamos,
quando a anatomia
se desfaz em vibração
e ficamos só alma com alma,
passamos para o estado mais raro:
o estado poesia.
Onde já não somos corpo,
nem gesto,
nem pele — somos aquilo que o mundo lê
quando o silêncio grita.
A Lua Cheia bailarina da noite
que o Médio Vale do Itajaí corteja,
e da minha cidade a poesia acena.
Rodeio e o Pico do Montanhão: Raízes, Memória e Poesia
Na linda Rodeio, doce cidade,
onde há uma parte enraizada,
pois nela o meu avô foi frade.
Nunca estive de passagem,
embora tenha a herança da imigração,
que a resgato sempre com paixão.
Tenho morada e poesia fincada
com o coração sobre as linhas
do magnífico Pico do Montanhão.
Qualquer afirmação contrária
pertence somente a quem
desconhece de onde veio.
[Tenho certeza: não conhece
nenhum pouco a minha história direito.]
A poesia é a pipa invisível.
Ninguém captura a poesia.
A poesia é a pipa invencível.
A poesia ninguém captura.
Flor de Ipê-amarelo
levada pela ventania,
é inspiração e poesia.
...
Ipê-branco em floração
é um pedaço de constelação
que alegra o meu coração.
...
Ipê-rosa é declaração
em forma de floração
amorosa para o coração.
...
Ipê-roxo traz
o sonho em flor,
e enfeita com amor.
No trajeto o silêncio
da sua janela trancada,
No seu peito a poesia
segue encantada,
Os meus olhos felinos
espreitam a sua chamada.
