Poesia
Rosas
Nossos espinhos,
nossa defesa,
nosso perfume
abraço.
É preciso
entender o
contexto e
suportar
ambos.
Márcia A. Prazeres
Mais uma vez...
Amar é igual a
compartilhar a vida;
simplesmente
compartilhar e
vivê-la.
Márcia A. Prazeres
Singular
"Em sua mente não serei lembrado,
mas revivido!
.
.
.
Não é uma questão de ser o melhor ou
inesquecível, mas sim visceral."
D'Ante
A vida não separa ninguém só fornece desculpas para os que já estão afastados.
Álibi bom do crime perfeito
que é deixar de querer.
Álibi bom do crime perfeito
do grande bandido que temos no peito.
da janela observo
a borboleta amarela
voar singela no entorno da flor.
a vida, às vezes, pode ser suave e bela
como um simples olhar da janela.
Onde está a certeza?
Não tenho certeza...
Onde está a verdade?
A verdade, não sei...
Onde está a mentira?
Na mente...
Onde está a liberdade?
No inconformismo da procura.
O sono foi por aí
Vagar pelo mundo
Sem dono
Em completo abandono
De nada mais sou dono
Nem de meu sono.
O universo inteiro
Cabe em apenas um verso
Mas é por demais diverso
Para caber nos cânones
De uma ideologia
Ou religião.
Por falta de tempo
Perdemos o mais precioso
De todos os tempos
O de perder tempo
Proseando com os amigos
É o tempo perdido
Mais útil que podemos ter
É tempo ganho
Tempo feliz.
Pai,
perdoa-lhes,
eles não sabem
o que fazem...
Mais de 2 mil anos depois:
Pai,
perdoa-lhes,
eles não aprenderam
nada...
Vivemos tempos soturnos.
Tempos tristes...
Tempos rudes!
Tempos de louvação à morte.
Teremos tempo de ver mais humanos tempos?
Roubava...
Sem remorso
Todas que podia
Depois as amava
E as soltava pelo mundo
Em forma de poesia
As palavras roubadas
O poeta.
O canto triste e melancólico
da sabiá-laranjeira
que reside aqui em frente,
invade minha solidão.
Formamos um belo par de solitários,
ambos fora de tom:
ela, com seu canto,
lamenta o amor que se foi,
eu, em meu canto,
lamento o amor que não veio.
Escrevo. Ponto.
Porque necessito.
Porque sou esquisito.
Porque sou à toa!
Ou será por ser ateu, eu?
Escrevo...
Apenas por necessidade.
Sim, um pouco por vaidade.
Ah, escrevo. Ponto. E conto.
As letras misturam-se em minha mente demente.
Escrevo para organizá-las em pensamentos inteligíveis.
Ao expeli-las, as letras, desenlouqueço. Um pouco menos, ao menos.
Escrevo... É o que mal sei fazer. E que mal pode-me fazer?
Escrevo. Vírgula, acento e ponto. Pronto.
A solidão não me incomoda.
Incomoda-me o medo
que as pessoas têm dela.
Até para orar
comprimem-se
em multidões amorfas
e berram sua infelicidade
rumo ao nada.
Prefiro seguir só...
e um dia
quem sabe
no dia de são nunca
à tarde
não haverá
mais horrores
nem ditadores
nem desamores
mas se for nunca
pra sempre
que seja à noite
hora de sentir
nossas dores
no silêncio
da solidão
