Poemas sobre quem Realmente eu sou

Sempre que eu tenho uma crise de pânico é como se eu fosse um saco de bolinhas de gude que alguém roubou e, na fuga, deixou cair. Pra que eu funcione, as bolinhas têm que se juntar. Mas juntar essas bolinhas não é tarefa fácil.

Parece que tem alguma coisa dentro de mim quebrada que tenho que consertar, mas não consigo.

Eu tenho medo da pia, do ralo, dos azulejos, da calçada. Das criaturas que se levantam de manhã e seguem vivendo.

Eu quero ser uma adulta. Funcionar como uma adulta e ter uma vida normal. Mas eu amo demais! Eu sinto demais! Eu sofro demais!

Você precisa cortar seus pensamentos. Eles são intrusivos, eles não falam a verdade. A mente mente.

⁠Querida garota do abismo, não te quero em amores rasos, te quero no clichê do dia á dia, quero que você sinta saudades do seu tempo de escola, quero que você chore ao lembrar que sua mamãe penteava seu cabelo e que você só dormia com luz acessa, quero que lembre daquele garoto que fez seu coração imaturo bater e querer viver um romance,mas e agora?, você cresceu, não tem mais medo do escuro, você sabe se pentear sozinha, cortar as unhas, pintalas, Você é a garota do abismo, já viveu tanta coisa, você já achou que seu mundo ia acabar tantas vezes, achou que ia desmoronar tantas vezes...As vezes o mundo explodiu, mas as vezes nada aconteceu, você respirou e continuou, tantas coisas deviam te ter derrubado, mas você ainda ta aqui, vivendo dia apos dia.
Para mim,com amor...a garota do abismo.

⁠Ele buscava conversas e putarias
Ela escrevia sobre o amor
e suas fantasias.

Ele queria ilusões
Ela ,emoções verdadeiras
e poesias.

Ele usava as palavras com maestria.
Ela reproduzia seus sentimentos
Que ele degustava como iguarias.

Depois ...
Sobraram ressentimentos
E duas folhas contando uma história.
Esboçando tintas de momentos.

Um livro de páginas produzidas
Ela pedindo para ser iludida.
Decorando com palavras e grafias
Tantas idas e vindas.

E quem um dia poderia imaginar que o fim chegaria mais rápido do que imaginávamos? Não, o fim literalmente-o corte brutal da linha que nos ligava, e sim o distanciamento. Fizemos tantos planos, tantas promessas que foram quebradas apenas com um “Adeus”, nenhuma explicação concreta, nenhuma resposta para todas as perguntas.
Eu realmente lamento por esse tempo que estamos passando separados, sinto muito, muitíssimo pelas mágoas que ficaram de todas as palavras que não foram ditas. Eu sei que um dia nos veremos de novo, eu posso sentir por todo o meu corpo. Quando penso que não, que chegamos realmente ao fim, uma voz grita que não, que ainda há muito o que ser vivo, e eu acredito e vivo em cima disso, porque quando disse que queria passar minha vida ao seu lado, eu disse sério.

Sou como uma pessoa honesta, visto nunca ter sido assassinado, roubado, violado, a não ser em imaginação. Não seria honesto sem estes crimes.

Afasta esse medo pueril da morte. Sou eterna e invariável, como tu és mortal e te transformas. Sou a vida, e os teus tormentos e a tua existência não me dizem respeito.

Lembro como era bom compartilhar minha felicidade com os amigos, falar pelos cotovelos sobre alegrias que soavam até ofensivas àqueles que não entendiam o que se passava no interior de um corpo em festa. Eu costumava ser uma alegoria ambulante. Agora a festa terminou, os copos estão espalhados pelo chão, os pratos sujos, silêncio absoluto, ficou o vazio devorador de uma solidão impossível de ser contada.

A vida não é sobre encontrar a si mesmo. A vida é sobre a criação de si mesmo.

Viver não é relatável. Viver não é vivível. Terei que criar sobre a vida. E sem mentir. Criar sim, mentir não. Criar não é imaginação, é correr o grande risco de se ter a realidade. Entender é uma criação, meu único modo.

Onde está a imaginação? Ando sobre trilhos invisíveis. Prisão, liberdade. São essas as palavras que me ocorrem. No entanto não são as verdadeiras, únicas e insubstituíveis, sinto-o. Liberdade é pouco. O que desejo ainda não tem nome.

Com a ponta do dedo indicador, então, sobre a vidraça embaçada, você risca um traço, aparentemente à toa. Como na infância, nos dias de tempestade. Depois você desenha outro, e outro.

As quimeras nele e sobre ele, a nuvem noturna, cheia de faces confusas, atravessava-lhe o cérebro.

Pensei: “Glória a Deus sobre todas as coisas”. Foi o único pensamento que me veio. Nem era direito pensamento, parecia mais uma oração.

"Acho engraçado quando algumas mulheres perguntam sobre um cara ”ele tem carro?”. Elas preocupadas com o carro, e eu aqui torcendo pra ele ter no mínimo um coração."

Queria não me sentir tão responsável sobre o que acontece ao meu redor. Compreender e aceitar que não tenho controle nenhum sobre as emoções dos outros, sobre suas escolhas, sobre as coisas que dão errado e também sobre as que dão certo. Me permitir ser um pouco insignificante.

A influência exercida sobre a nossa alma, pelos diferentes lugares, é uma coisa digna de observação. Se a melancolia nos conquista infalivelmente quando estamos à beira das águas, uma outra lei da nossa natureza impressionante faz com que, nas montanhas, os nossos sentimentos se purifiquem: ali a paixão ganha em profundidade o que parece perder em vivacidade.