Poemas sobre Ate breve Abraco
Todo homem grita por dentro, na insegurança. Espreme e recita seus poemas e poesias para si mesmo. E não externiza. Mas eterniza. As vezes isso não é bom... Algumas palavras que machucariam os outros acabam nos machucando, e ao internizar, se eterniza. E tudo se torna vitalício, e depois da morte, bom, isso só saberemos após sofrer a vida toda com as flechas que disparamos contra nós mesmos para não ferir os outros.
Estou naquele momento que tenho todos os motivos pra estar inspirado e filosofar, escrever poemas, mas as palavras simplesmente me fogem a mente. Perdi o foco em me expressar lentamente, e a unica expressão que trago em meu rosto é inexpressível... Por que a parte que me cabe à pensar está ocupada, e bem ocupada. É aquela mistura de confusão felicidade.
Eu escrevo os poemas mais melancólicos,soturnos e sombrios,mas mesmo assim sinto que a melancolia que há dentro de mim me dã mais do que isto!
Lua. Oh, lua... Quantos poemas fizeram por ti, quantas paixões perdidas sem rumo, ao chocar-se nas rochas, o amor intenso, os corpos dentro da água flanando feito tochas.
O amor ah o amor, palavra em extinção, esquecida em velhos livros, poemas, e canções ,onde está ele? a palavra amor virou interesse, falsidade, sentimentos perversos transformados em ilusões, mas enquanto houver corações puros , ah a esperança dele um dia voltar a prevalecer novamente.
Abro esse livro imenso, repleto de poemas, imenso de emoções; mas corriqueiramente eu só vejo paginas em branco.
Eu me sentia como os poemas de Bukowski, você como Clarissa Corrêa, eu era o Ringtone Psychosocial do Slipknot, e você Papel Machê do João Bosco, gostava mais de São Paulo, você era loucamente apaixonada por Manaus, eu me banhava na praia de Boa Viagem, você vivia as beiras do Rio São Francisco, eu café, você leite, eu fogo, você gelo, eramos equivalentes e totalmente divergentes, divergentes em tudo que gostávamos, e equivalentes em gostar das nossas divergências.
E dentro da sua alma,é da sua vida que você encontra as frases mais certas, os poemas mais bonitos é,nas coisas mais sentidos.
Cometo corriqueiramente solecismos em meus poemas. Mas, isso não é de modo algum um entrave para que eu não mais os escreva. Confesso, tenho TDAH.
Meu amado eu te dedico o mas lindo dos poemas não posso fazer agora, não posso te ver agora, mas dorme um sono tranquilo não desperdice o seu tempo, pois o tempo vale ouro, te amo com toda a força, te guardo bem guardadinho dentro do meu coração amo-te desse jeito porque só sei amar assim
Todos os poemas, sms, frases que escrevo e envio pra você, não são para conquista-la, e sim para mostrar que eu a amo.
Há um jardim em mim que exala cheiro de poemas, que me enche os olhos de poesias...há um jardim em mim que tem milhões de rosas para perfumar meus sonhos.
Uma coleção de poemas deve ser uma farmácia espiritual, onde se encontra medicamentos para qualquer coisa que nos desvie do caminho do bem.
Não existe versos poemas de amor mais lindo que a palavra de Deus e não há melhor louvor que a voz do SENHOR ,nada se compara a Ele.
Coleciono versos, para imprimir poemas...
A vida me aflora de palavras e eu escrevo uma página de história todos os dias, sempre com o pensamento lá na minha "terra" preferida, da imaginação, do lugar que tudo é possível e as poesias cirandam na melodia do contexto!
E então quando não existirem mais palavras para expressar a poesia, verás que os mais belos poemas estavam contidos no corpo de uma mulher.
“Não existe um procedimento padrão. O poema emerge espontaneamente. Não escrevo poemas quando me encontro em estado emotivo, quer proveniente de uma situação agradável ou desagradável, (estado de inspiração), nem tão pouco em momentos puramente racionais (estado cerebral). O poema dá sinais... pisca o olho... sorri... no mais das vezes, de início, apenas capto a ideia. O momento de elaboração de um poema, em mim, acontece quando me aproximo o máximo dele, é uma sensação muito boa. É um estado que vai além da razão e da emoção, um estado que não sei definir... apenas percebo quando atinjo. Aí o poema começa a ganhar forma. Somente o que escrevo nesse estado que a mente alcança, para mim indefinido e imprescindível, é que considero poesia.”
