Poemas sobre Alma
Nada numa existência dói mais do que preferir aprender, sobre aprimoramento moral, pelo sangramento da alma.
Quando escrevo poema espero que sua letra rasgue a alma. De tanto sangrar libere o encanto: poesia.
Nos achamos mergulhados em nós mesmos, por tudo o que somos, e por tudo aquilo que realizamos. Através do pensamento positivo, abrimos caminhos de sólidas realizações, mas somente através do amor, somos capazes de permitir, que as alegrias se tornem plenas em nossas almas...
Nas malhas do ser, o Homem se recria, pois enquanto a matéria sobrevive em silêncio, a alma assobia...
Respiremos um sentimento coletivo, capaz de diluir as nossas diferenças, e realçar os potenciais que ora adormecem nas artérias de nossa alma...
Não foi meu suor que ofereci; foram minhas lágrimas.
Não foi meu corpo que sacrifiquei; foi minha alma.
Massagear o ego alheio com elogio não enche o coração vazio. Para estar bem e feliz é preciso cuidar da própria alma.
É a alma que pode ser redirecionada à eternidade e não - jamais - a estrutura corpórea que valoriza o status do ego fazendo estragos durante esta jornada.
Sorrir todo mundo pode ver. Chorar... Ah! Chorar não. Se chora no canto, escondido, distante. Poucos terão pena de ti. O amigo presente. Este logo vai contar para outro que vai confidenciar para o outro e todo mundo vai saber e nada fazer. Terão pena de ti. Alguns. E, outros aplaudirão, ignorarão. Por isso, se quiseres rir faça-o abertamente. Mais simpático o bom humor. Divertido. Mas, se for pra chorar. Chora num canto qualquer. Chora pra Deus. Oração. Que o alento vem depressa. Porquê da dor de alma só os anjos poderão confortar.
Recordo-me, minha amiga, que naquele dia, naquele instante, eu a fitei com os olhos de completo desejo. Senti-me um louco por fazê-lo, mas também, amiga minha, qual homem nessa terra de horripilâncias não o faria? Ao fitar tal beldade, tal arte desnuda, ela parecia-me ter uma beleza crua, ela parece que nunca fora tocada por essa terra impura. Sei que sou o sal, o pó da terra, minha amiga, sei disso. Às vezes o sei mais que qualquer outro ser, nessa mundana pintura; mas aquela mulher, minha cara, ela fora esculpida em mármore, quiçá em carne, pelas mãos do próprio Deus. Eu sempre acreditei que em seu reino sobre os céus, Deus não tinha nenhum filho preferido, até vê-la naquela tarde quente de outubro, minha amiga, onde o mundo ardia, queimava, e ao fitar-lhe, lembro-me, minh’alma gelara, senti um suor congelante, as mãos frias. Eu, que não acreditava, hoje creio em Deus e em amor à primeira vista e creio não por crer, mas sim porque o sentira...
