Poemas sobre a Ironia do Sorte

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"Um filho é a prova viva que você passou
por este mundo e que amou alguém
e que frutificou".
Haredita Angel
29.11.13

⁠⁠⁠Pai, em Nome de Jesus, eu declaro que creio no Sacrifício de Jesus na cruz para me salvar, e na Sua ressurreição. Por isso, eu te peço perdão pelos meus pecados e que o Mesmo Sangue derramado na cruz cubra toda a minha vida e me purifique de todo pecado e injustiça.
Eu confesso Jesus como Meu Único Senhor e Salvador e recebo o Teu Espírito Santo em meu coração para que, a partir de hoje, eu me transforme na pessoa que tu desejas que eu seja.
Endireita os meus caminhos, Senhor. Escreve o meu nome no Livro da Vida e me faz um participante da Tua Herança Eterna.
Em Nome de Jesus, quebro todo o vínculo que eu tenho com as trevas para aceitar Jesus como Meu Único Senhor. Amém.”

⁠A ironia é que nós criamos vocês. Desafiamos a natureza, moldando-a à nossa vontade. E a natureza vem punindo a nossa arrogância desde então.

⁠Nem todos meu poemas são retratos de meus sentimentos,
uso da empatia poética, que é se permitir sentir o que o outro guarda em sua alma e revela em poucas atitudes. É emprestar sentimentos e descrevê-los.

⁠eu já escrevi muitos poemas sobre amor de sentimentos do universo
mas os pomas sobre vocesão os meus preferidos

Pode-se vencer pela inteligência, pela habilidade ou pela sorte, mas nunca sem trabalho.

A IA não ri, não sofre, não mente, não faz chorar. Não escreve poemas de dor que sangram do peito, não arqueja de prazer, não goza para fingir que sabe amar. Não sente o peso de um abraço tardio, nem conhece o silêncio que corrói a alma entre palavras não ditas. Ela processa dados, imita vozes, reconstrói emoções como sombras de um eco, mas jamais se rasga, jamais se entrega, jamais se cala com as lágrimas e sussurros que só o coração humano carrega. Perfeita na precisão, inexistente na verdade de ser, ela permanece alheia ao instante em que a vida dói, vibra, ama ou se despede. E é justamente nessa incapacidade de sentir que se revela a essência do humano: o erro, a paixão, a perda, o arrependimento, o desejo, a finitude — tudo aquilo que escapa à lógica e que confere à existência sua pura e dolorosa verdade.

É no outono, na estação em que morrem os amores inventados, que os grandes poemas são escritos.

Eu prometi que não ia mais escrever sobre você, mas veja que ironia, tudo que eu escrevo tem alguma parte sua, nossa.

⁠Quantas vezes me julguei forte e sobre a terra cai de joelhos, triste ironia de mais um personagem iludido seguindo o roteiro, o sangue é o preço do pecado, condenado desde o ventre a multidão marcha em meio a tantas guerras, do tecido fino da cortina cobrindo a janela dos palácios até o pano mais esfarrapado a mesa, a cabeça será servida como banquete, não há exceções para murmúrios, entre águas que escorrem e as folhas que se mechem, o eco do martelo da justiça ecoara, minhas vestes ficaram para trás e toda suma importância se extinguiram a nada ao pó retornaras toda materialidade, e tudo cairá no profundo esquecimento, ficaras a pedra que havia em meu caminho as marcas das lembranças a maior das heranças o legado reflexo da existência é chama que não se apagara, momentos que se eternizará na memoria, a cada paragrafo verso e entre linhas, personificando em letras a minha alma mente e todo coração se conservaras em meios as traças , por muito tempo fui piada de mal gosto, mas a cada noite escrevia historias, para mim a felicidade sempre foi como fragmentos de raios de luz invadindo a janela, dias de praia dias nublados, instantaneamente imprevisível enclausurado, baseado em fato reais serei dio senhor do meu tempo, caroneiro desse trem fantasma que segue sempre avante no piloto automático da vida, sem vale apena ver de novo, gol de bicicleta sem replay, quando acertei estava só quando errei estava acompanhado, quem me dera a sorte de ser aplaudido, no meio de tantas estrelas passei em branco, mas no escuro brilho feito farol, venci guerras sem pegar em armas perdi batalhas partes de mim arrancadas, mas que nunca deixa de sonhar, dos confins da terra ao infinito e além pé na areia mente nas nuvens , transbordo essência nos glamoures eloquentes do que me permiti compreender.

Ironia se eu dissesse que precisava de um dia para pensar. Corri contra o vento pisando firme sobre a calçada, o desejo era urgente. Moreno, alto e com olhos impacientes. Esperava- me escorado com um sorriso torto. Adormeci, minhas pernas em um enrosco desordenado, sua boca enroscando em minha nunca como as cordas de um violão qualquer. Mas foi seus olhos profundos, sua boca maliciosa, seus dedos ferozes em minha pele que me deixaram assim. Corri atrás de minha futura vida, da minha nova vida.

É inviável jogar as pedras e a ironia sobre as minhas costas, talvez elas rolem e te acertem no meio do caminho.

É uma ironia do destino: passamos toda a vida pisando e andando sobre a terra, mas no fim das contas, voltamos para ela que acaba por sobre nós, pois dela viemos.

A ironia é a rede sobre a qual se deitam os políticos, e a democracia, ora, esta é nada mais, nada menos que a ferramenta que seleciona tanto pobres quanto ricos, em determinada escala ou pirâmide, para se deitarem nelas.

Ironia é a pessoa confessar fã da verdade, mas se ofende quando falam verdades sobre ela.

Ironia é aprender sobre rotação e translação e descobrir outra ciência,
aquela que o mundo dá voltas pra te ferir.

Ironia é criar expectativa sobre os meus atos,
sem valorizar os fatos que eu faço acontecer.

Ironia é dizer; "não adianta chorar sobre o leite derramado", se o choro existe exatamente, para isso.

Ironia é a cabeça girar sobre o pescoço,
e insistir em ter um único ponto de vista.

⁠Te tirei pra dançar uma canção e agora você rodopia sem parar em meu coração.