Poemas sobre a Ironia do Sorte

⁠Em todos os caminhos
há pedras e espinhos
em outroshá rios e montanhas
mas o caminho do poeta
é cimentado sobre
cobras e aranhas.

A MUSA

⁠A musa sempre abusa
da erudição,
ao descrever ao poeta,
um poema ou canção.

Vai alem do que pretende
do que espera a emoção,
ela diz de forma clara
que deseja ser razão.

Mas o poeta iludido
se trai por contradição,
pensa que ama poesia
quando ao certo o que queria
era fugir da perdição,

Ser escravo da beleza,
mas seu ato de nobreza
dispensa a resolução,
escreve o que não entende,
muito menos compreende
de onde vem a inspiração.

⁠Em busca de sentido encontramo a dor, por isso o grande poema deve ser composto de dor, precisa identificar a dor e oferecer sentido...

Por meio da arte encontramos o sentido, não o sentido da vida, mas o sentido necessário para suportar a dor de viver, e a dor produzida pela consciência da nossa fragilidade mortal.

Antes havia um vazio, a ausência de sentido, depois conhecemos a dor, então inventamos a arte para suportar a verdade.

⁠
Soneto da distância

Minha amada vive muito longe de mim
No mais alto monte da saudade
Tão distante deste mar sem piedade
Onde habito sem sossego até fim

Onde vivo e morro de desejo
Não suporto sofrer tão mal assim
Nunca pude sequer lhe dar um beijo
Para ter seu corpo quente junto a mim

Dois amantes que a sorte condenou
Ao destino fatal do abandono
A distância se impôs e ordenou

Que jamais pudessem se encontrar
Nesta estrada sem rumo sul ou norte
Onde o amor se consome até a morte.

⁠MUSA DO MAR

Sempre que você me olha
o meu corpo treme desejo
desejo de lhe abraçar
desejo de lhe dar um beijo.

Lembro aquele dia
nós dois e do pôr do sol,
seu corpo bronzeado
eterna poesia..

Você, musa do mar
divino pão dourado
e eu pobre mortal
escravo do pecado
Pierrot sem fantasia.

⁠FOLHA MORTA

Se a minha boca não te surpreende
se o meu corpo não te satisfaz,
o que te falta, para ir embora,
seguir teu rumo, me deixar em paz?

A vida a dois não é cláusula pétrea
se for por força de obrigação
o amor definha, vira folha morta
logo um se despede, outro fecha a porta
finda toda rota de contradição.

⁠Último estoico

Sou amante da beleza,
sem extravagância
sem pudor, sem arrogância.
Amo a beleza sem medida,
fico preso a contemplar
uma noite, um luar,
ou uma tarde em despedida.
Mas no que tange ao meu prazer
sou estoico a perecer
nesta geração desvalida.

⁠Não somos nada, poeira cósmica, partícula de pó,
vivificados pelo espírito santo
da vaidade..

Tudo que fazemos é em busca de aprovação, de aplausos
de Deus ou dos homens.

Quando deveríamos ser movidos por amor, por fazer o bem, não por interesse, mas isso não acontece com ninguém..

No final tudo é uma questão de estímulo e recompensa.

⁠A PROVA DO MITO

O tempo é o crisol onde se forja o mito. Se ele permanece por três gerações há possibilidade de ser infinito.

Mas como são frágeis as asas de Ícaro, a cera é matéria que protege o rito.
O sol que aquece também incendeia, a fênix mergulha no éter-conflito, por que renascer para outra jornada, se a alma cansada perdeu seu apito?

A prova exige firmeza e coragem, há um céu aberto, um raio de sol, um trabalho árduo para refazer tudo que caiu, o povo esqueceu, a lógica dormiu.

Assim renasce o mito, um “tudo que é nada”, com outra empreitada para terminar na terra-arrasada, erguer pontes que foram destruídas pela voz da mídia, tão cara e vendida, sempre repetida, e pelas mãos sujas da justiça cega, ora preterida.

Há três gerações que não esqueceu, do bem que plantou, e do mal que colheu.

Um povo oprimido pela intolerância, jovem e criança parou para ouvir, um tio que fala dos anos esquecidos, onde houve paz, respeito e bondade, hoje só saudade recorda quem viu.

O mito está vivo, será que ativo irá prosseguir?

⁠Amar não é comum,
querer que dois
se tornem um.
quando acontece amor assim
tudo é começo,
sem meio e fim.

⁠MIGALHAS


Deixe eu lhe dar
só as migalhas
do meu amor
do meu querer.

Pois se lhe der
tudo de mim
sereium fardo
pra você.

Diz o poeta
com razão
que amor demais
dá combustão.

Acende o fogo
da paixão
e toda chama
um dia apaga.

⁠Ela nada sabia de filosofia,
nem de poesia
de Pessoa ou Drummond
Ela pouco sabia de democracia
de Sociologia,
de Foucault ou Proudhon.

⁠"O poeta é um fingidor".
Mente tão decentemente
Que parece que não mente
Quando fala de amor.

Os que escutam sua fala
Na vida passam a pensar
Que o que de fato vale
É a ilusão de amar.

Como se possível fosse
Entender falsa razão
Daquele que ama e mente
Que pensa que finge e sente
Que engana o coração

⁠Nenhuma defesa apaixonada
reflete a lucidez que
se faz necessária
a um argumento imparcial.

⁠O QUE É ARTE

O Que é arte?
A discussão é infinita
pois que a faz sempre acredita
que a arte é tudo
que pensa tudo dita.
A arte é obra operosa
é verso, é flor,
é canto em prosa.
A arte é céu de estrelado
é noite escura
manhã bendita
é sol que brilha
e aquece a alma
que vive aflita
do ser que que clama
por paz, contrita.

SAMBA PERFEITO

⁠Eu fiz um samba quadrado
Na mesa de um botequim
Só que a mesa era redonda
E o samba ficou ruim.

Um samba sem parceria
Não consegue agradar
É preciso poesia
para o mundo encantar.

Todo mundo quer um samba
Mas a vida é uma dureza
Estão queimando a Amazônia
Destruindo a natureza.

Todo mundo quer sambar
Mas o mundo é uma tristeza
Como pode o poeta inventar
Um samba bom?
Sem a letra do Vinicius
E sem a música do Tom?

Um samba pra ser perfeito
Não escolhe ocasião
Não precisa de instrumentos
Cavaquinho ou violão
Ele vive lá no peito
E se tratado com jeito
Pula pra palma da mão.

Eu fiz um samba quadrado
Na mesa de um botequim
Só que a mesa era redonda
E o samba ficou ruim.

⁠"Se você me deixar
eu prometo sofrer
vou pular de uma ponte
mas vou sobrevier"

⁠⁠"Se você me deixar
eu prometo morrer
vou pular de uma ponte
pra culpar você."

⁠A SAUDADE

A saudade mata a gente
A saudade não tem dó
A saudade fica sempre
Quando a gente anda só

A saudade é indigente
Que não tem onde morar
É insônia persistente
Na cama de quem sonhar
Que a saudade é boa gente
Que serve pra recordar.

A saudade é inocente
Não conhece a dimensão
Não sabe o peso dos pés
Nem o alcance da mão
Não sabe por onde anda
Na estrada do coração ❤️

A saudade é displicente
E volta quando bem quer
Em hora que não se espera
Em dia que não se quer.
A saudade é soberana
E nos trata a ponta-pé

⁠⁠Angustiante é falta de alguém
como navalha a cortar
a carne inerme
a saudade que não some,
só vai e vem, a roer minha
cabeça como um verme.