Poemas sobre a Escrita

Cerca de 2257 poemas sobre a Escrita

⁠Nunca penso em mim mesma como escritora, apenas como alguém que escreve, que precisa escrever.

Annie Ernaux
A escrita como faca e outros textos. São Paulo: Fósforo Editora, 2023.
Inserida por pensador

⁠Quando você usa sua energia para escrever aquelas palavras, você está mais apto para fazer elas valerem.

Inserida por homerokemmerich

⁠Minha arma é a caneta, não a baioneta. Fomento a paz, não a luta. Minha insígnia é a inteligência, não a força bruta.

Inserida por Djanira_Luz

⁠Às vezes, palavras escritas pelo coração demonstram muito mais do que você sabe sobre si próprio.

Inserida por iannati

⁠Palavras formam frases, frases formam parágrafos e, às vezes, parágrafos acordam e começam a respirar.

Stephen King
Sobre a escrita (2000).
Inserida por milenarossipo

''⁠Se você nasceu pra arte, sua alma é dela.
Mesmo que você se enfie em um escritório aguardando seu vale cair na conta, mesmo que você se esconda em um cubículo atendendo um telefone idiota. Se você nasceu pra arte, ela vai te buscar. E ela vai te achar''

Inserida por alexandraprudencio

"O destino projeta o futuro a lápis, mas a história escrevemos a caneta"⁠

Inserida por tiagorampelotto

⁠– Nem tudo é da maneira que você quer!
– Estou ciente disso e acho um absurdo.

Inserida por jessyecoraline

Escrevo minha respiração nesta folha para que você possa sentir o ar que me consome nesta combustão através de uma chama de misericórdia surgida no interior da caverna que me aprisiona agora e diante dos teus olhos se faz a minha ausência, então te deixo esta folha, onde habita o ar, que consome a minha respiração, escrita aqui.

Inserida por LuangelysDePaula

⁠Apaixone-se por mim, não pelas palavras que escrevo; mas pelo silêncio que te preenche ao ler…

Inserida por brunna_lilian

⁠Escrevo como quem rasga a realidade com a ponta da caneta, escapando pelas frestas das entrelinhas antes que o mundo me engula por completo.

Inserida por jeniferamaral

⁠Quando não estou escrevendo, eu simplesmente não sei como se escreve. E se não soasse infantil e falsa a pergunta das mais sinceras, eu escolheria um amigo escritor e lhe perguntaria: como é que se escreve?

Clarice Lispector
Todas as crônicas. Rio de Janeiro: Rocco, 2018.

Nota: Trecho da crônica Como é que se escreve?

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Inserida por pensador

Forjei minha armadura, uma pluma feita de folhas em branco e o dedo firme sobre uma caneta, prontas para rasgarem a dor do meu silêncio.

Inserida por Elainerobertaalves

⁠Tanto o escritor quanto o leitor são transportados para um novo mundo — a diferença é que o escritor tem o poder de moldá-lo.

Inserida por LeviLisboa

⁠Poder transbordar em forma de palavras… escritas… permite que não haja um afogamento em dores… que só poderão ser acessadas por quem tiver permissão.

Inserida por suzana_damiani

⁠Quando achei que eu estava só, encontrei o "Pensador", e junto ele encontrei uma parte de mim.

Inserida por EllaReiss

Linha tênue da fé da humanidade
⁠” O homem só é sábio quando lida com a autenticidade do seu mundo interno e a perversidade do mundo ..”.

Inserida por HaydeeWandy

⁠Para que servem os escritores? Os escritores são pessoas que servem para tornar dizível a experiência direta humana. É uma função da mais alta importância, é função salvadora, porque tudo aquilo que se passa na alma humana que o ser humano não consegue dizer adquire um poder fantasmagórico em cima dele. Na hora em que você domina aquilo e consegue exprimir pela palavra, você exterioriza aquilo e aquilo deixa de ter poder sobre você.

Inserida por Mbrt

⁠Certa vez um homem foi a uma feira para comprar uma maçã , pois estava com muita desejo de comer uma ,após comprar ele pensou consigo mesmo:"irei esperar o máximo de tempo possível sem come-la" assim quando finalmente a comer ela terá o melhor sabor ,o homem deixou a maçã em cima da mesa e esperou ,passavam minutos,horas,dias sem que ele se quer tocasse na maçã,mas pensou consigo "Ainda posso esperar um pouco mais" por fim; dias depois , ap óstanto tempo de espera ele finalmente decide comer a maçã ,mas a maçã já havia apodrecido e o sabor que ele achava que acreditava que séria ainda melhor se ele esperasse já havia sido devorado pelos vermes e já não existia mais.

Inserida por Jcpz

⁠O passado é como uma roupa que eu tento incansavelmente vestir mas já não me serve mais.

Inserida por Jcpz