Poemas Românticos Mulheres

O imaginário brasileiro, pelo racismo, não concebe reconhecer que as mulheres negras são intelectuais.

A sociedade depende das mulheres. Todas as nações que as isolem são insociáveis.

As mulheres lhe parecem fracas porque você não conhece a verdadeira força delas.

Mas o amor verdadeiro, se é que existe, entre homens ou mulheres, onde fica? Numa gaveta fechada, tive vontade de dizer.

Um idiota faz com que sua namorada sinta ciúmes de outras mulheres. Um homem faz com que as outras mulheres sintam inveja da sua namorada!

Hogwarts deveria ensinar como entender as cabeças das mulheres, seria mais útil do que as aulas de adivinhação.

Mulheres são o que são, e não o que nós queremos que elas sejam. Por isso mulher são a razão e a fração, do que os homens mais desejam.

Muitos dos meus filmes têm protagonistas femininas fortes – garotas corajosas e autossuficientes que não pensam duas vezes em lutar pelo que acreditam com todo o coração. Elas precisarão de um amigo ou de alguém que lhes dê apoio, mas nunca de um salvador. Qualquer mulher é tão capaz de ser uma heroína quanto qualquer homem.

Quando a mulher é interessante, misteriosa e inteligente, a beleza é apenas uma pequena qualidade.

"O que as mulheres fariam sem nós, os homens? Domesticariam outro animal"

Afinal, o que querem as mulheres” (Episódio I)

André: “Desde a antiguidade o feminino sempre foi visto como uma mistura de... Fascínio e... Medo. Decifra-me ou... devoro-te!”

Sejamos falsos e mentirosos, invejosos e provocadores.

Ser mau-caráter é ser adulto!

Hoje de manhã o céu estava escuro e melancólico. Também estava tudo cinzento nas enfermarias: tudo ao meu redor refletia os meus sentimentos. Estive o tempo todo à beira das lágrimas (…).

Ao meio-dia, o sol saiu, meio hesitante, mas a todo instante se escondia atrás das nuvens. Não sei se estava brincando de esconde-esconde, se também estava muito doente ou se estava só com muita preguiça de brilhar para nós. Talvez também estivesse triste (…).

Citei um provérbio que repetia com freqüência no ar — “Se não pode fazer alguém feliz, não lhe dê esperança” — e disse, com franqueza: “Taohong, obrigada. Fico muito feliz de tê-la conhecido, mas não lhe pertenço e não posso ser sua amante. Creia-me, há alguém à sua espera no mundo. Continue lendo e expandindo os horizontes, e você a encontrará. Não a deixe esperando”.

Taohong ouviu, calma. “Bom, posso considerá-la como a segunda ex-amante?” perguntou, lentamente.

“Não, não pode. Porque não houve amor entre nós, O amor tem que ser mútuo. Amar ou ser amado sozinho não é suficiente.”

Ao sair da estação de metrô de Stamford Brook para a escura noite de outono, ouvi um som rápido atrás de mim. Não tive tempo de reagir e alguém me bateu com força na cabeça e me jogou no chão. Instintivamente, segurei firme a bolsa, onde estava a única cópia de um manuscrito que eu acabara de escrever. Mas o meu agressor não se deixou demover. “Dá a bolsa” gritava sem parar.

(…)

Mais tarde a polícia quis saber por que eu tinha arriscado a vida por uma bolsa. Tremendo e dolorida, expliquei: “É que o meu livro estava dentro dela.”

“Um livro?”, admirou-se o policial. “Um livro é mais importante do que a sua vida?” Claro que a vida é mais importante do que um livro. Mas, em muitos sentidos, o meu livro era a minha vida. Era o meu depoimento sobre a vida de mulheres chinesas, o resultado de um trabalho de muitos anos como jornalista. Eu sabia que tinha sido imprudente: se tivesse perdido o manuscrito, poderia ter tentado reescrevê-lo. Mas não tinha certeza se seria capaz de enfrentar novamente as emoções extremas provocadas pela redação do livro. Fora doloroso reviver as histórias das mulheres que eu tinha conhecido, e ainda mais difícil pôr as minhas lembranças em ordem e encontrar uma linguagem adequada para expressá-las. Ao lutar pela bolsa, eu estava defendendo meus sentimentos e os das mulheres chinesas, O livro era o resultado de muitas coisas que, caso se perdessem, jamais poderiam ser reencontradas. Quando alguém mergulha nas próprias recordações, abre uma porta para o passado; a estrada lá dentro tem muitas ramificações e a cada vez o trajeto é diferente.

Oi, corre!!!
Vá lá fora,
olha pra lua.

- Tô olhando... que linda!

Que bom!
Agora sei
que nossos olhares,
se encontraram
em algum lugar.

Ah!
Quem me dera ter a sorte de te ter
Quem me dera ter a sorte de te escrever
E você ler
Quem me dera ter a sorte de me entrelaçar em seus braços
E ali permanecer

Quem me dera ter a sorte de ter o calor do seu olhar
Sobre mim
Quem me dera ter a sorte de ser a dona dos seus eu te amo’s
E do seu coração
Quem me dera ter a sorte de ser lembrada
Quando no radio tocar aquela velha canção

Ah!
Quem me dera ter a sorte de você ler isso
E sentir
Quem me dera ter a sorte de você ler isso
E ser tocado
Quem me dera ter a sorte de você ler isso
E saber que é amado
Por mim
Pra sempre

Ah!
Quem me dera.

⁠Tão perfeita fica a noite com a lua
tão lindo o brilho do sol
dia e noite, noite e dia
meu coração por ti palpita.

*Cacho de uva*

Meu amor, voce é meu eterno desejo
Meu coração jubila quando te vejo
Uma alegria de viver me contagia
Felicidade única que eu jamais sentia

Seu toque tão leve e suave
Me domina, paralisa, me envolve
Todos meus sentidos aquietam
Sentindo sua mão quando me tocam

Minha boca, as palavras somem
Apenas levemente se abrem
Sentindo o calor, dos lábios teus
Encostando levemente aos meus

Como é gostoso te almejar e desejar
Meu desejo, é sempre te amar
Você é uma exceção, mulher única
Gostosa como um *cacho de uva*

Sorrindo para não chorar
Comendo Sem Parar
Distraído e Feliz Como Sabiá
Esperando O Meu Amor Chegar
Amor Nós Vamos Nos Coagregar
Na Rua De Trás No Mesmo Lugar
Leve A Bebida Que A Comida Eu Vou Levar
No Seu Colo Eu Vou Deitar,Dormindo Descansando
Deixando Minha Mente Viajar.