Poemas Romanticos grandes

O canto do pássaro

Em um belo dia
Em uma rede me deitei
Para descansar o meu pensamento
Minhas angústias e sofrimento.

Mas algo atraiu mim
E deixou-me atento
Era um canto de um pássaro
Bem lá no relento.

O seu canto era forte, belo e bonito
Vós fazia refletir, pensar e até
Mesmo dá um tchau! Ao sofrimento

Percebi a partir deste momento
Que na vida pode existir contratempos
Que nós faz desistir, sofrer, e até mesmo
Querer morrer.

Por este motivo vos digo
Quer o canto do pássaro
Nos demostra que mesmo
No nosso momento difícil
Haverá belos e belas canções
E atitudes que nos fará
Se alegrar e por fim a luta contínua.

Livre
Às vezes a mente passeia por lugares
Que você não quer que ela vá
Descontrolada, desobediente, inconsequente
Vai para onde quer
Ignora conselhos, avisos, ameaças
Só para quando consegue o que quer
Sádica ou masoquista
Sempre se machuca
Te fere
Se trai
Te sabota
Te provoca
Te sufoca
E se põe a chorar

Passageiros de um navio
Não precisa ser da sua família
São as pessoas que vieram por algum motivo fazer parte da sua viagem
Todos que você escolheu, são seus companheiros de bordo
Não custa nada dizer, mostra que são importantes para você
Isso é essencial.

Ei doidão
Novamente a terra bebe o sangue da mais um irmão
Mais um que atravessa precocemente
Cansei de ver as ruas virarem absorvente

Carnaval chego
O galo canto
A multidão apeteceu
E eu não estava lá

Você não estava lá
Porque será
A culpa e de quem assina
Ou de quem assassina

Quem são os culpados
Os manuseados
Ou os principados
Certamente não são os decapitados
Ei doidão.

Oque será que será ?
Quando a água acaba
Quando a chuva acaba
Quando não houver mais fauna
Quando a flora desaparecer
Quando os recursos carecer
Me falta o ar só de imagina

O Instante Esquecido


Raiva está canalizada em formas sublimes do ser humano
Raiva está em formas de agir
Raiva está no modo de falar
Pois ela vem silenciosa
Possuindo a sua mente
O que torna ela mas forte
Despreza os sentimentos alheios
Pois ela sabe como te dominar.

Pro infinito

Uma lua me ilumina
Em meio ao céu
Em meio a multidão
No infinito deste além
No infinito desta vida
Que abre o formoso mar de sensações
Em comunhão ao meu tempo que pertence ao destino
Não sabemos oq nós espera
Pois ninguém sabe o dia de amanhã.


Escrito por: Guilherme (Guidsxs)

cri

Em meio a crises
Este momentos importunos
Persistem ao meu redor
Tento evitá-los mas o nosso destino está cravado
Pois faz que nós amadureçam em meio ao nosso sofrimento diário

Escrito por: Guilherme (Guidsxs)

Sentimento

Não se força,
Não se obriga,
Não se limita,
Não se veta,
Se conquista.

Se perde,
Se ganha,
Encontra, Chama
Não se Estabelece,
Sonha.

Há tempo limite,
Há momento certo,
Não há jeito correto,
Pode ser duro igual concreto,
Mas também mole e frágil igual algodão...

Com o tempo as coisas mudam
Os sentimentos se desgastam
A felicidade se altera
Os sentimentos viram rotina
E o que era infinito se transforma em insuficiente.

Amor existe, mas para quem sabe escolher
A quem sabe decidir, perceber,
Quem realmente combina com você?
Quem realmente se importa?
Será amor?
Ou fantasia?

Saber diferenciar é necessário,
Para não se magoar
O "Ame e deixe te amar"
Se transforma em :
Ame e tenha certeza
Que é o certo a se concretizar,
Por que depois de sólido
É difícil derrubar.

RASCUNHOS DAS COISAS

Pode se fazer rascunhos dos almejados jardins;
Das mais altas torres, as mais imponentes;
Dos livros de contos de fadas.
Dos gibis de super – heróis, dos favoritos;
Das novelas, das tramas e dramas.

Pode se fazer rascunhos das poesias;
Dos poemas, das estrofes e versos;
Das lindas canções e dos ritmos.

Pode se fazer rascunhos de muitas coisas...
Eu quero continuar a rascunhar,
Rascunhar as histórias de gente;
Das coisas, dos jeitos e defeitos...
Desde que sejam histórias de amor,
De finais felizes.

Não me lei com olhos comuns
Se não nunca me entender-as
Não me toque com mãos comuns
Se não nunca me sentirás

Eu sou poema
Sem título ou algum dilema
Sem cor sem raça e sem etinia
Talvez você nunca me entenda

Me veja com atenção
Léia bem minha introdução
Não vá pensando logo no fim
Então por fim

Eu sou meio problemático
As vezes também sou lunático
Eu sou meio esquisito
Mas eu sou o teu poema favorito.

Porque a mim não se entregar?

Nossos olhos a se trocar
Um leve sorriso no ar
Meu jeito intenso e estranho
Porque a mim não se entregar?

Te trago comigo ao pensar
As noites a se passar
Quero lhe conquistar
Porque a mim não se entregar?

Os dias passam lentamente
Seu rosto belo em minha mente
Porque a mim não se entregar?

Chegou e bagunçou tudo
Seus olhos claros profundos
Porque a mim não se entregar?

Enlouqueça

Enlouqueça para sentir
Fique louca e dance, pule
Beije aquela boca na rua e sinta a vibração da música tocar dentro de si

Fique louca
Fique ousada
Fique atrevida

A loucura liberta.
O que seria da lagarta sem a loucura do casulo?
Jamais seria borboleta pra loucura do vôo.

Enlouqueça e viva
Fique louca e se jogue sem medo de mudar
Fique louca e jogue sem medo de amar

Enlouqueça e quebre as regras da sanidade
Retire as máscaras que te impedem de viver

Enlouqueça e viva
Simplesmente viva a deliciosa loucura que é viver.

Kátia Osório

Agora
o poema tem outra causa.
Seu efeito, lume ofuscado,
pousa

ainda
na concretude fixa e fiel
do corpo da palavra
vaza.

Depois,

o signo escorre
e brilha o seu sêmem,
penetra a cavidade e,
finalmente, fecunda o
óvulo da palavra.

Outro poeta

O poeta sempre é outro
não esse que se propõe.
Não essa fissura aberta
no intermeio do verso,
não esse suposto vago.

O poeta é outro, sempre outro.

À parte da teogonia de Hesíodo,
só essa camada de fibras e folhas,
só um ser assim sem as premissas,
o poeta não é esse suposto e visto.

O poeta é outro, sempre novo.

É sempre esboço, tem de ser,
sempre garatuja que se mostra,
busca que se deixa exposta,
desencontro, aniquilamento.

O poeta não é todo sentimento,
às vezes ele é régua e compasso,
às vezes é aço, ferro e cimento,
pátio vazio, concreto em branco.

O poeta é outro, sempre torto.

Viés de caminho, voz de dentro,
oblíquo, adunco, gauche, penso.
A dissidência, a vida mundo, vida
poesia nos pedaços desse tempo.

O poeta que socializa o verso, escreve pra todo mundo, alcança o professor e o operário. Faz versos como quem diz a todos, sem distinção, sem encastelamento, sem torre. Dissemina o verso, contamina a moça do caixa, o feirante, a balconista. Poesia não é só isso ou só aquilo, poesia é aquilo e isso junto.

Há poetas de comunicação e poetas de experimentalismos. Sou afinado e aprecio os do primeiro tipo. Não que os outros me desagradem, ou que eu tenha restrições em lê-los. Leio de tudo. Amo ler poesia.

Mas quando penso no poder que a poesia exerce em quem tenha habilidade de compreendê-la e se utilizar dela, penso igualmente em quem dela não se beneficie por ser demasiado hermética e reservada a uns poucos privilegiados.

Salvo a afirmação que brilhantemente Guimarães Rosa aponta "Antes o obscuro que o óbvio", há que se encontrar um equilíbrio. Um meio termo entre o que se dá sem nenhum desafio ao leitor e aquilo que se fecha tanto que o afasta.

Poesia tem que circular em muitos meios. Livre. Poesia, entre outras coisas, tem que comunicar.

SILÊNCIO

Sempre que encontro-me sozinho,
diante de uma xícara de café
ou de uma taça de vinho.

Basta um minuto de reflexão
sobre as lutas humanas
para que metade de tudo
perca sua importância.

O que nos falta é o silêncio
para analisar o primeiro verso
onde todo o resto está implícito.

A vida, como um poema
é simples, sua linguagem
é natureza da qual somos parte.

Há contradição em querer explicar
aquilo que não se explica
a poesia e a vida
ambas só precisam ser sentidas!

Evan do Carmo

" Viva o hoje
Viva sem planos
Viva o intensamente
O amanhã é uma pagina ainda a ser escrita. "

⁠ AMOR VERDADEIRO
Em uma noite
com um belo luar
a frente de um lago
com vaga-lumes a brilhar,
havia um casal
pareciam se apaixonar,
quem os via a distância
nem imaginava o que havia lá.
Algo proibido?
O que será?
Nem eu mesma
consigo falar.
É algo fora desse mundo
aqui ninguém entendera.
Com tanta maldade
não sabem o que é amar.

⁠O poeta é inventor
Um poema é ilusão
Expressão de sentimento
Mera imaginação
Distante da realidade
Pura criatividade
Ninguém fala em verso, não