Poemas que Falam de Verdade
EGO INFLAMADO
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Comparar com autoestima
O vício da vaidade
É o que a maioria faz
Para esconder a verdade
De um ego super inflamado
Que é o retrato falado
Da mais vil vulgaridade.
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NO ENTANTO:
Todos nós precisamos de alguns salpicos de notabilidade. Não à toa Mestre Freud disse: o intelecto nunca descansa até conseguir audiência.
Não sei bem o que quero;
Só sei o que não queroe também conhecer o amor pessoalmente. Não aqueles que ouvi falar ou vejo por aí
Aliás, o vi uma vez mas foi só de passagem. 🌸
Bate papo Dv 15/11/2020
Uma rainha de verdade não impõe nada a ninguém, porque a sua satisfação é despertar nas pessoas as qualidades essenciais que elas próprias possuem.
____Amor & Sabedoria__
Sim.
"Meu nome é igual ao seu, o meu é Alice, você é muito bonita, você parece com uma princesa de verdade."
❤🌹
____Amor & Perseverança__
Sim.
A felicidade da verdadeira rainha não é ter escravos, é ajudar os outros a se libertar da própria ignorância deles.
❤🌹
_____Ninguém é realmente feliz fazendo
os outros de escravo____
Sim.
Amo-te assim!
Amo-te assim, como o fogo ama arder
E arremessar calor e luz do seu ninho;
Quero assim como ele, amar-te e morrer
Contigo e assim arder devagarinho.
Amo-te assim meu amor, e lá mais adiante
Quando formos pó, poeira e coisa nenhuma,
Debaixo da terra, serei teu amigo e amante,
Serei teu mundo, até que ele nos consuma.
Amo-te assim, tão-só e simplesmente,
Que tão certo é Deus ser fé e piedade
Como a minha boca que não te mente
Ou estrelas e astros terem gravidade!
Perca eu a voz, o chão e tu e de repente,
Se este soneto não é, todo ele verdade.
O homem sente por sentir vontade
E quem me dera um dia ver-me diferente, encontrando sentido além das razões por trás da mente, sendo coração que pulsa apressadamente, apenas por saber que é verdade. E se é verdade, dou-te tudo o que encontrar no caminho do meu eu; do apego à solidão, que habita nessa imensa vastidão desconhecida, à medida dosada da paixão.
Nella città II - Meu véu
Todos dizem ter a verdade, como se fosse um objeto que se guarda no bolso, ou algo a ser fatiado, repartido em porções individuais: este pedaço é meu, aquele é seu. Mas a verdade... a verdade não se deixa possuir. Ela apenas é. Está lá — livre e inteira — mesmo quando ninguém a vê.
Eu a sinto, às vezes, num instante que passa, incapturável pela compreensão. Ela não se deixa ressignificar. Não cabe em palavras, não se curva à vontade alheia. É. Como a luz que atravessa uma janela, mesmo quando o vidro está empoeirado. O que vejo... é sempre manchado pelo que sou.
Mas o erro — o erro é pensar que a verdade é minha só porque a vi. Não é. Ela não é minha, não é tua, não é de ninguém. É só dela. Minha é a percepção. E percebo com mãos trêmulas, com olhos que mentem, com o silêncio do que ainda não entendi.
Nebulocoginição
Que vejo eu, se ver é só ideia vã,
Reflexo vão da mente, sombra escura?
Se tudo quanto é mundo se me espelha,
Será o mundo real? Ou só figura?
Quem me afirma que há pedra, céu e chão,
Se tudo é sonho feito em consciência?
Talvez o Sol se apague ao meu fechar,
E Deus, talvez, em mim só tenha essência.
De que me serve a carne e seu quebranto,
Se não sei se é de mim, ou de um invento?
Pois posso ser apenas leve encanto,
Imagem ou curto pensamento.
Fragmento IX - Livre-arbítrio
Que livre sou, me diz minha vaidade, contudo, nasci preso ao vício e à corrente, que me impôs o meu Pai, a minha Mãe e essa serpente. Estou a contorcer-me com isso, como quem no ventre é enlaçado pelo cordão que o alimenta.
Se penso, é pensamento de herança; se creio, é fé que veio por deveras, porque, até onde sei, fui criado em fórmulas austeras de um mundo partido por falsa percepção.
Dizei-me vós, ó sábios de batina: sou livre, ou apenas um desobediente?
Juramento para a felicidade
Prometo lutar em prol da verdade, da justiça, da paz, do bem e do amor, respeitando todos os seres vivos e a natureza deste planeta.
Consciente que desta forma posso alcançar a felicidade.
Talvez aqueles medos que ele tinha fossem frutos de um grande receio a se apegar a uma falsa verdade.
Talvez a sua coragem se baseava em uma grande esperança de um despertar por completo, uma acensão de viver, uma desmistificação do mistério, uma certa busca por perfeição e assim unificar-se com o todo. Mas . . . a própria ideia de perfeição em sua concepção era cheia de defeitos!!!
Como poderia algo ser perfeito?!?!?!
Como poderia existir de fato um arquétipo de perfeição?!?!?!
E se existir, para onde iria ele após essa conquista?!?!?!
Não haveria mais o que saber, o que buscar, o que fazer. . .
Se tudo estivesse descoberto diante dele onde estariam os desafios?!?!?! E seus sentidos agora teriam algum sentido?!?!?!
A verdade liberta
E a liberdade nos tira do conforto
Nos inquieta
Nos tira do porto
Seguro
Levando-nos à navegar mar adentro
Sem guru
Livres somos nós mesmos
Livros abertos
Páginas em branco
Vidas a serem descobertas
Experiencias de um encanto
As vezes falamos a verdade
Mas essa verdade é mentira
Mentira que aqueles que ouve
Pensa que só eles tem a verdade
Então a sua verdade
Nunca vai ser a verdade deles.
Se as pessoas te ridicularizam pelas perguntas que você faz, parabéns!
Você está no caminho certo de desvendar mentiras e falácias que nos contam no lugar da verdade.
Qualquer pessoa que leva a verdade por princípio vai receber uma avalancha de perguntas e muitas dessas perguntas são repetidas, e, com calma e elegância, todas as vezes são respondidas de bom grado, sem exceção e sem medo de "pegadinhas", pois elas não têm como serem formuladas (apesar de tentadas).
01MAR2024
A verdade não é unidimensional consistindo apenas em uma face verdade e na outra a mentira , mas sim a um dodecaedro rômbico ou a um icosaedro truncado.
13/05/2024
Ele me disse: Não tenha medo
Estou segurando a sua mão
Entregue seu caminho a Mim
Pois seus passos são os Meus
O Meu amor dura para sempre
Jamais ficará sem Ele
Deixe a Minha semente brotar em você
Eu sou a Luz, A verdade e A Vida
Quando em você doer a dor que causa, quem sabe neste dia entenda no outro a causa da dor.
A verdade é que aquele que produz dor nunca é capaz de compaixão, logo, ilusão acreditar em empatia.
ROSA, ESPINHO E RAIZ
Rosa, teu nome é um verso antigo que o tempo não soube decifrar. Teu corpo, um mapa de cansaços dobrados em silêncio. Cada ruga, um caminho que não escolheste. Os dias te escorrem pelos dedos como areia grossa, e ainda assim, seguras o peso do mundo nas costas curvadas. Erraste como quem planta em terra seca, mas regaste com lágrimas o que a vida insistiu em queimar. Nada muda, mãe. Os anos passam e te deixam a mesma dor, só que mais quieta, mais funda, como um copo quebrado colado com saliva...
Os teus filhos - esses estranhos de teu próprio sangue - não veem que o desprezo é uma faca sem cabo: fere as mãos de quem a segura. Eles não sabem, Rosa, que um dia a solidão baterá à porta deles também, e trará o mesmo sabor amargo que tu engoles há décadas. Choras às escondidas, esfregando no avental manchado as lágrimas que ninguém merece ver. O espelho já não te devolve o rosto que um dia foi jardim; agora só mostra os espinhos que cresceram por dentro, enquanto teu sorriso murcha devagar, como flor esquecida no vaso...
Mas oh, mãe ferida, tua raiz ainda segura a terra. Mesmo quando o vento sopra forte e os frutos caem podres aos teus pés. Há uma luz trêmula em ti que nenhum abandono apagou. Talvez porque o amor, quando é de mãe, seja o único fogo que queima sem consumir. Rosa, eu te vejo. Se os outros não olham, eu escrevo teu nome na parede escura desta história. Não serás apenas a que sofreu. Serás a que resiste, mesmo quando o mundo te diz que já não há razão. E no teu peito partido, lateja um verso que ninguém ouviu: Eu era forte, e ninguém perguntou...
