Poemas Melancólicos
"Há um certo limite de sofrimento que cada um pode suportar. Com o passo do tempo, e com a marcha das humilhações, mais corre o ponteiro"
(trecho de "Parece Dezembro: romance inspirado nos versos de Chico Buarque")
Hoje entendo porquê as pessoas não perguntam se estou bem, porque é mais fácil achar que está tudo bem do que ajudar a carregar a dor dos outros. Então pelo seu egoímo, eu vou dizer que estou bem
Cordas! Cordas em minhas mãos. Seus movimentos têm o monopólio do cadáver. Ande, pule, sinta, quebre seu coração. Apresentando-se para as cadeiras vazias continue seu número. Enrrolado sem cor, sem medo, sem amor. Um homem na mão de outros, um boneco no peito de seu amor. Corte! Corte minhas mãos! Mas não deixe-me terminar o show. O refletor é venda. Onde está? O amor próprio que me salvou?
Sempre fui encantado com a ideia de amor perfeito.
Lembro-me muito bem do sentimento inesplicavel que me sobreveio ao ter contato pela primeira vez com a obra classica de Romeu e Julieta. Eu era ainda um menino, e como menino acreditava em coisas de menino.
O ser humano nasce com uma única certeza de que é a morte. No entanto, lida como se nunca fosse morrer, vivendo sonhos e lidando com trivialidades, esquecendo-se de até viver. Até que no decorrer da vida, quando recebe uma notícia de alguma doença terminal, o único objetivo se torna viver, e não existe nada de mais importante.
Uma vida triste é aquela que tem como o destino o sofrimento; Uma feliz é aquela cujo o sofrimento é parte do caminho para vive-la.
Fingir que somos completos, que nos importamos com as coisas. No final, somos todos quebrados, e as coisas em geral nos aborrecem, ou não são suficientes, se você realmente quer algo de verdade. O pior é quando somos uma dessas coisas.
Tudo tão igual. Todas as ações tão ensaiadas e repetitivas... o tédio das promessas feitas em momentos de alegria... palavras... palavras... palavras vazias, sorrisos vazios. Lágrimas cansadas dos mesmos motivos não servem mais para lavar os olhos, que já viram como tudo isso acaba. Lágrimas cansadas não servem mais para lavar a alma. Nada surpreende, nem mesmo a gestação do canguru. Nada é mais feliz de fato. Agora são só tentativas de faíscas alegres, com fotos e vídeos para as redes sociais. Quando não poder falar, quando suas lágrimas sua alma não poder lavar, sorria e se cale.
Não sinto meus dedos tremendo ou minhas lágrimas caindo. Não vejo luz alguma, estou só, estou solto, eu estou! Mas onde está? Aquela sensação… Onde está a punhalada de cada respiração que me lembra de que estou vivo?
Todos nós temos problemas grandes e pequenos que podem parecer irrelevantes para outros olhos, mas quem realmente está ali, vive e sente a alma se deteriorando e derretendo em um exílio de desespero e angústia fora do comum ao qual não te deixa fazer nada nessa vida, deixando você estagnado, pois o desânimo e falta expectativa te deixa parado para que o fogo negro te consuma cada vez mais e te leve a decadência plena.
Pra quem tem mãe, cuida, ama, valoriza, pois a saudade dói, o arrependimento machuca e a gratidão não ameniza a dor.
No fim das contas, nossa vida é a soma de todos os sentimentos que sentimos e conseguimos suportar.
Em quanto trabalhamos e pagamos contas.
"Nem sempre carregamos nossas cicatrizes na pele... muitas vezes, as carregamos na alma, tornando-as invisíveis ao mundo!"
Você não é meu amigo, você só esteve comigo quando eu estava em uma versão fácil de se lidar, quando eu não estive, você foi procurar as pessoas que não ficam tristes, as mais falsas que podia encontrar. As que vivem rodeadas de "amigos".
