Poemas inteligentes

Outono: essas folhas que tombam na água parada dos tanques e não podem sair viajando pelas correntezas do mundo...

O que há de mais admirável nas democracias é a facilidade com que qualquer pessoa pode passar da crônica policial para a crônica social.

Antes, se alguém começava a ouvir vozes, era adorado como um santo ou queimado como um bruxo. Agora, é simplesmente encaminhado ao psiquiatra.

O comum dos homens só se interessa pela sua própria pessoa, mas o poeta só se interessa pelo seu próprio eu.

A arte de escrever é, por essência, irreverente e tem sempre um quê de proibido: algo assim como essa tentação irresistível que leva os garotos a riscar a brancura dos muros.

O espaço é cheio de buracos: nós, as coisas, os mundos. A perfeição seria o espaço puro, fica ele a pensar com os seus buracos... Mas isso, Sr. Espaço, é uma coisa tão impossível como a poesia pura.

Sempre fui metafísico. Só penso na morte, em Deus e em como passar uma velhice confortável.

A nossa própria alma apanha-nos em flagrante nos espelhos que olhamos sem querer.

O aforismo constitui uma das maiores pretensões da inteligência, a de reger a vida.

Os dicionários registram as palavras amorosas e omitem os ruídos que as entremeiam ou substituem.

Não amamos ainda bastante se não chegamos a esquecer até as qualidades do objeto amado.

A alfabetização é a primeira coluna da estrutura social; o analfabetismo pode ser a segunda.

É mais fácil conceber um anjo sob aspecto de pessoa que se pareça com ele do que como anjo propriamente dito.

O anônimo tem possibilidades infinitas de ação – se os famosos o permitirem.

A história das artes não registra os nomes de dois artistas geniais: o primeiro pintor e o primeiro escultor.

A aventura não está nos fatos exteriores, mas na capacidade de figurá-los e vivenciá-los.

O trabalho constitui ao mesmo tempo mais-valia e não valia, conforme o ângulo de que o consideramos.

A memória, afinal, é a sensação do passado... E toda a sensação é uma ilusão.

Somos todos mortais, com uma duração justa. Nunca maior ou menor. Alguns morrem logo que morrem, outros vivem um pouco, na memória dos que os viram e amaram; outros, ficam na memória da nação que os teve; alguns alcançam a memória da civilização que os possuiu; raros abrangem, de lado a lado, o lapso contrário de civilizações diferentes. Mas a todos cerca o abismo do tempo, que por fim os some, a todos come a fome do abismo, que o perene é um Desejo, e o eterno uma ilusão.

Nós sempre estamos em busca da felicidade e esquecemos que a felicidade existe no nosso dia a dia e só lembramos o que é ser feliz quando tudo se destrói.