Poemas e Poesias
Não há como escapar do destino de ser escritor!
É fundamental ter sempre em mente que a criação é um instrumento poderoso da humanidade que, ainda que esteja limitada por diversos fatores, como financeiro, alcance de público etc., é uma expressão de arte eterna que cria novos mundos, novas formas de pensar e de viver, que nos permite viajar por entre a realidade e a fantasia sem sair do lugar.
Escrever é um gesto solitário, algumas vezes árduo, e cada escritor lida com isso do modo como consegue. É uma entrega de corpo e alma. Na prática, é sentir, viver e tentar entender nos textos o porquê de a vida ser exatamente como ela é.
O escritor é muito atento aos comportamentos, aos detalhes do dia a dia e inconformado com injustiças.
O universo da escrita e suas interpretações por intermédio da leitura é algo que faz de nós, seres humanos, indivíduos capazes de transcender conhecimentos para além de nossas próprias existências no tempo e no espaço.
Um desafio claro para a educação nos dias de hoje é se encontrar um ponto de conciliação entre os meios tradicionais, físicos, como livros, jornais e revistas com os novos suportes tecnológicos, presentes de maneira cada vez mais precoce em nossas vidas. Eu acredito que a tecnologia vem para acrescentar, o que devemos fazer é unir as novas tecnologias ao que já se faz em casa e nas salas de aula. O importante e imprescindível é estimular a leitura!
Odeio pedir desculpas, perdoe meus “excessoss”, e, não gosto de histórias inacabadas, cheias, de vírgulas, que terminam antes mesmo de um ponto final.
Tanto o lobo vestiu lã, que o cordeiro aprendeu a caçar pra vestir pele e também estar no meio da manada imperceptível.
Água mole em pedra dura tanto bate, até que cansa e segue a corrente. E tanto ela bateu, por ser mole. Antes fosse sagaz, entendendo a natureza dura, rude e imóvel da pedra, quando a própria natureza destinada é ao mar.
Ela sabe que o que (a) apequena está apenas confessando sobre o quão pequeno é. E o que é pequeno assim, o olho dela só diminui. A intensidade dela só aumenta o que é grande, e o que é grande é o que evolui.
Desculpe-se você com a vida, e pare de culpá-la. Como um detetive sempre buscando um novo suspeito, culpado por seus crimes inafiançáveis. Já não cabe mais culpar a vida ou o que lhe venha acarretar numa infelicidade. Descubra o espelho. Se veja! Dói tanto assim se apontar? É tão difícil parar de procurar o erro ao derredor? Acha melhor endividar algo em culpa, do que assumir o que é defeituoso?
Verdes são seus olhos dos mais belos verdes que já vi em toda minha vida. Neles vejo a cor da esperança agora tenho a certeza que estou indo no caminho certo.
"Qualquer que seja a substância das almas, a minha e a dele são feitas da mesma coisa." Acho que essa é a frase mais forte do romance de Bronte, posso imaginar que eu e você temos almas iguais, que somos feitos da mesma coisa. Talvez você seja de fato um Heathcliff com o orgulho e vaidade do Sr. Darcy, e esse é o problema. Tenho a mesma teimosia de Elizabeth e as variações de humor de Cathy. Sempre fomos a receita do desastre, dignos dos romances mais dramáticos que existem, com idas e vindas, beijos de despedidas, distância de um oceano nos separando e conversas na madrugada. Como todo bom romance, temos bons impedimentos, a sua dúvida, seu diálogo fraco, minhas emoções e sentimentos desmedidos, nosso orgulho e vaidade e a sua incapacidade de falar sobre amor. Talvez o nosso maior impedimento seja você mesmo...
Tudo bem ser poeta, claro. Mas o problema mesmo é ver que tem pessoas que não sabem perceber que no poema o escritor diz de dores que jamais diria, não fosse camuflada de poesia...
nos dias que eu não consegui dormir, a arte me cantou uma música de ninar e puxou o cobertor até a minha orelha. nos dias que eu senti medo ela me abraçou, nos dias que eu chorei ela me convidou para dançar e nos dias que eu quis gritar ela me mostrou que eu podia escrever.
meu corpo não é patrimônio público, que você toca sem permissão. meu corpo é lar de uma alma que sente, que ri, e que chora. meu corpo é meu. tracei limites. então mantenha suas mãos atadas. eu não sou um objeto. eu sou uma mulher.
você não é boa o bastante. essa frase minha mente já decorou e recita para mim, a todo momento. me desculpa sentir tanto. me desculpa chorar demais. me desculpa escrever coisas tristes. toda vez que corta, eu sinto rasgar.
- eu não conseguia falar, então eu escrevi, página 17.
Teu silêncio, tão meu silêncio, um encontro sem nenhum desencontro, desaparecendo na brisa, ao som do teu sorriso que aprecio calado, teu silêncio.
Só pensar no passado te torna apegado e miserável, só falar de futuro vai fazer teu tempo passar em vão, e viver no presente pelo menos irá te curar da ansiedade e pode gerar teus melhores sorrisos.
