Poemas e Poesias

⁠Lua
Lua rosa e toda prosa
Faceira e orgulhosa
Deslumbrando alegria,
Das cores e brilho
Que seu amado lhe deu,
Eu olho pra ela, com saudades
De um alguém
Que não compreendeu
A minha poesia.

⁠Outono

As horas do dia se foram
em seu ritmo bem ensaiado
folhas e flores outonaram
em seu destino traçado

Pela janela tudo percebi
na magia do por do sol
e fiquei à espera de ti
que sempre vem junto ao arrebol

Hoje não vieste e chorei,
algo, sei, aconteceu e triste
- que outono cinza, pensei,
pois sei que me esqueceste...

⁠Pedacinho de papel,
Suporte para recados,
Até quando está vazio,
Tem muitos significados.

Aberto é matéria-prima,
Enrolado serve de embrulho,
Dobrado é guardanapo,
Escrito pode ser reciclado.

Solte a imaginação:
Origami vira diversão!
Incolor, rabiscado, amassado ou dobrado,
Todo papel tem seu legado.

⁠⁠como se não bastasse
que já vivemos aprisionados pelo sistema do homem
em meio a tanto regresso e desordem
ainda somos conduzidos a viver mascarados
para nos lembrar do quão somos silenciados

como se não bastasse
que já temos um prazo de validade
que somos marcados e codificados
em nossas identidades
ainda somos sintonizados a assistir
a perda da nossa liberdade

a mentira travestida de verdade
a apatia desfilando na sociedade
a autocracia maquiada de constitucionalidade

e ainda se não bastasse
ter que nos acostumar a ver as pessoas partindo
somos obrigados a ver a natureza se destruindo
o mundo se dividindo
a humanidade sucumbindo
o amor se extinguindo

para nos lembrar que seguimos mungidos

⁠Existe algo selvagem na possibilidade
Uma faixa de chegada que não se importa com os segundos,
Onde qualquer diferença mínima pode ser uma dádiva
Ou um abismo inalcançável.

⁠as pessoas têm preguiça de ler textos longos,
têm preguiça de se dedicarem às relações,
têm preguiça de tudo que exige compreensão
e demande delas tempo e energia.

talvez por isso estejamos numa geração
de livrarias falidas e de gente vazia.

não se mergulha mais no amor,
não se absorve mais a poesia.

⁠São duas as formas de amar.
A primeira é amor que nasce de dentro,
que brota como sentimento
e se expande para fora.
Já a segunda, é o amor que veio de fora
e ficou estampado do lado de dentro,
é o que reprime os sentimentos, mas que
apesar da diferença,
ainda continua sendo amor.
O primeiro, é considerado o amor verdadeiro,
o amor correspondido, duplicado,
já o segundo, é o amor do sofrimento,
ficou reprimido, o amor solitário, mas que apesar do contratempo,
ainda continua sendo amor.
Se não quiser sofrer,
que seja o amor compartilhado,
o amor interagido,
que é compreendido e que a morte não tocou.
Agora, se não der tempo,
que seja o amor estampado, padecido,
considerado o mais sofrido, cheio de lágrimas e dor,
mas que apesar do toque da morte,
ainda continua sendo amor

⁠das linhas antes minhas
perdoai os versos dúbios,
as não-conclusões.
eu me afeiçôo
ao fervilhar das idéias;
induzo e vós deduzis,
insinuo e vós pensais.
ao fazer me desfaço,
ao escrever me despertenço
sobretudo, sobre mim,
instigo-vos.

⁠o mundo vai além das minhas dúvidas.
há em mim ramagens estranhas.
diria, tenho nas entranhas,
todas as árvores do mundo.
admiro a possibilidade que sinto múltipla por ser simples
e, sorrio à que percebo complexa por ser única.
deram-me o amor para existir
e, no que amo, a existência suprema e lenta,
instala seu lume.
e só de plumas é o anjo que me pensa e sente
a jura de alegria com o soluço da mente na boca.
toda minh’alma é um lenço convulso por entre as folhas.

⁠as coisas com que falo
têm a voz dos princípios e desertos,
têm todas as vozes dos perdidos,
e me seguem, ouvindo.
me aquieto no escuro
como quem foge ou se esconde
e, neste esconder, cubro-me
de um ser tão ínfimo para o mundo,
quanto é branda a calmaria das horas
a quem tem a eternidade para si.
quando a ausência de tudo está em mim,
sinto-me, em tudo, mais presente.
durmo, e não sei a tranqüilidade santa
de quem, verdadeiramente, dorme.
cada dia é um oráculo que circunda
e realça o sentimento, e na leveza que me enleva,
vislumbro a sombra que me inunda
e a luz que me sucumbe.

⁠a felicidade é um esquecer-se,
um estreitar-se num segundo,
antes que passe.
o assédio sábio da lua
me investiga as emoções.
falta-me a exatidão de quando deixei de sorrir;
consigo supor
que o perdi na lentidão sucessiva dos dias e das noites.
também não atino quanto se passou de vida,
entre o sorriso perdido e a dor que aprendi a sorrir agora.
sou a liberdade que tem de si o gemido silente,
o gosto de cada passo no descompasso de tudo que vive.

⁠de fato, sinto que existe
a nesga bailarina plena de vida
e, guardo-a num horto qual hóstia fosse
e, rezo-a, no sigilo da alma,
nos meus olhos de menina.
é tão indelével o que se tem da existência
que em tudo cabem inúmeros propósitos.
não fujo de falar comigo:
se é minha vontade entender-me, inicio por estudar-me.

⁠29.10

Hoje eu me peço perdão
E me coloco no colo,
Quando eu mesmo me feri,
Eu mesmo que me consolo.
Hoje eu me peço perdão,
Pelo meu jeito errado,
Quando em meio ao furacão,
Me deixei abandonado.
Hoje eu me peço perdão,
Por ter sido tão mesquinho,
Mas não te preocupa não,
Não te deixarei mais sozinho.
Hoje eu me peço perdão,
Por coisas que eu suportei,
Por ter me soltado a mão,
Pelas vezes que eu me deixei.
Hoje eu me peço perdão,
Por às vezes não lembrar,
Da pessoa que eu sou,
E de onde eu posso chegar.
Hoje eu me peço perdão
E me coloco no colo,
Quando eu mesmo me feri,
Eu mesmo, que me consolo.

⁠MEU QUERIDO AMOR DISTANTE

Meu querido amor distante,
Eu tenho te observado,
E nem podes imaginar
O que te tenho guardado.
Vi que gosta de ficção,
Romantismo, literatura,
O que é tudo é pra mim,
Que sou a poesia pura
Meu querido amor distante,
Nem podes imaginar,
Que eu faria de tudo,
Para em ti, poder chegar.

Tenho andado te olhando,
Vendo suas fotografias,
Não que tenha me inspirado,
Para fazer tal poesia,
Meu querido amor distante
Que distante pode seguir,
Você nem mesmo imagina,
O que estou disposto a sentir
O que eu não pude falar,
Em palavras, escrevi,
E torçer, que de algo jeito,
Meus versos cheguem até ti.
Meu querido amor distante
Que fico tanto a pensar,
Conseguirei chegar até ti,
Ou distante vou continuar?

SERÁ AMOR, SERÁ PAIXÃO

⁠Eu sinto algo no peito
Que vem do meu coração
Será algo adverso
Ou será que é paixão.
Será amor, será paixão
Ou será que não é nada
A quem eu vou recorrer
No frio de uma madrugada?
A madrugada, você sabe
Ela assim foi criada
Pra falar as poesias
Que não podem ser recitadas.
Será amor, será paixão,
Nem eu posso descrever
O que exatamente eu sinto
Quando eu penso em você.
Será amor, será paixão
Ou será que é uma cilada
Isto é uma canção
Que vem de um coração
De uma alma apaixonada,
Que não pode dizer nada.

⁠QUEM SABE UM DIA

Quem sabe um dia eu possa
Te falar minha história
Contar um pouco de mim
Do meu jeito, minha simplória.
Quem sabe um dia eu possa
Te contar o que eu sinto
Sobre aquele meu desejo
minha mania, meu instinto.
Quem sabe um dia eu possa
te contar os meus perigos
te contar as minhas glórias
Que andam sempre comigo.
Quem sabe um dia eu possa
Te falar essa história
E talvez tentar entender
Como hoje, Sou só uma memória

⁠A noite ser

As flores do meu corpo não dormem
Entre o peso do orvalho e as lágrimas dos anjos nasce uma
chama para esfriar-me o rosto
Haverá como alçar voo desse jardim de ossos?
Desse sol sem urgência que ao caminhar destrói o meu
punhado de assombros?
Tenho todo tempo do mundo para olhar o tempo perdido;
a vida que não tenho.
A que flecha pertence o arco que atinge as minhas consciências?
No fundo de mim o que há de mim?
De que âncora nasce-me a vida?
De que plenitude me vejo externa ao meu corpo?
Alago-me nos livros que se compõem na minha incompletude
de páginas – betumes e luzes que gotejam em fragas
de espuma e espera.

Começo deixando minhas
Heranças póstumas
Para aquela, que foi!
minha companheira e companhia
De todos os dias, momentos
Segredos, dores e amores compartilhados.


Para seus, olhos tristes.
Deixo minhas risadas
Aos teus, carinhos
Deixo o frio frescor da minha saudades
A sua pele deixarei meu, espírito
Minhas camisas deixo para suas,
noites de frio.
A suas lágrimas deixo para
Que o tempo as cure
Pois, ao meu, amor deixei o luto.

⁠Meu, coração
E um pobre beato
Que sem nem ao menos
Conhecer o seu, amor
Ainda sim! Cultiva
Os teus, carinhos.

⁠Fui, condenado
A escrever minhas dores
Cada escrita no papel
Foram Retiradas de minhas Cicatrizes
Um Literário amaldiçoado
A narrar em poemas
Suas feridas abertas.