Poemas de Memória

Se tem nas mãos planos
E na memória tantas lembranças
É comum que sobre sua cama o sono pese.

Não desbote menina
Escolha na certeza suas cores óbvias
Abra os olhos
Apenas acorde
Por que chegar a um final por agora ainda não é preciso.

Atendendo a Pedidos
.

Sempre inúmeros problemas de memória
Agora não pode ser tão diferente

Ela vai falhar
Vai me ajudar
Vou esquecer
Tem que parar

Por que dizem por aí que tudo é psicológico

Dor
Fome
Calor
Frio
Por que não o amor ?!

Vou guardar
Esconder
As folhas
Blusas
Alquimias
Flores secas
Tampinhas de cerveja

E por fim a escova vermelha
No fundo
Da caixa
Lacrada
Sufocada
Para que não grite
Perturbe

Destrua duas vidas como um furacão

Ser poeta é.


viver a vida como um filme
E gravar na memória cada
Lágrima, sorriso e expressão.


Retirar do fundo de sua alma
A canção que canta em cada
Coração.
Fazer de singelas palavras,
Modestos passáros que viajam
Pela cabeça vazia de um mundo
Distante.

Recuperar todas as forças
E transforma-las em lindas
Rimas que fazem de seu olhar
Uma pureza de se apreciar,
Na imensidão de seus lábios,
Onde me perco em cada
frase que construo e
Por tijolos de papel faço
A minha pequena casa,
Que escrevi com minhas
Maõs.

Pulsar das veias o orgulho
De usar as letras para
Encantar e refazer um lugar
Perdido em um humano
Triste e sozinho que perdeu
A vontade de sorrir.


Criar um sonho, que é a
Sua própria realidade,
E vivenciar o que de melhor
A vida tem a me mostrar, e
Com cada respirar da natureza
Mais uma forma de tudo mudar.

PROBLEMÃO DE MEMÓRIA.

Uma velhinha de uns 70 anos estava sentada no banco da praça, chorando copiosamente. Um sujeito que passava pelo local se comoveu com a cena e perguntou:
- Minha senhora! Qual o motivo de tanto choro?
- Tenho um namorado de 22 anos em casa! - respondeu ela aos prantos - Ele faz amor comigo todas as manhãs, depois me traz café na cama: cereais, ovos mexidos, frutas...
- Mas por que a senhora está chorando?
- Ele também faz a minha sopa preferida, os meus bolinhos preferidos... Faz amor comigo a tarde toda...
- Mas... Por que o choro, minha senhora?
- No jantar ele me faz uma comida deliciosa com um vinho excelente e uma torta deliciosa de sobremesa e depois faz amor comigo até de madrugada!
- Então me diga! - gritou o sujeito, aflito - Por que cargas d'água a senhora está chorando?
Então a velhinha olhou para ele e disse:
- É que eu não consigo lembrar onde moro!!!

Que importa?

Se tenho na memoria todos os sonhos e alquimias

Não consigo escreve-los muito menos defini-los

Sei que nunca vou ter o que procuro

Tenho medo de encontrar o que desejo

É um conjunto absurdo de sonhos

Uma parte de mim que desconheço que me guia

Os meus sentimentos oscilam

Inconscientemente procuro no silêncio escuro

Mas tenho medo de encontrar

Busco um porto seguro, lá longe

Mas volto à memória de sonhos e alquimias

Que importa?

Sou apenas uma sonhadora.

De resto não sei mais nada..

Que importa?

Não Me Lembro...

Somos seletivos...
Até mesmo a memória.
Que bela história...

... Você sempre estará em minha memória,
que era uma pagina branca e hoje vc
que a faz uma historia...”

Árvores acesas

Na memória está ainda o presente.
Suga-se o som para dentro do miolo porque nesse momento é de onde se tira a felicidade.
Movimento tudo que eu quiser. Pra onde eu quiser.
Na música da vez viola e viola e viola. Viola Sendo violada pelo dedilhado.
A compreensão é maior do que a assimilação.
O entendimento prevê o futuro enquanto se torna passado.
Cor de madeira molhada ao ver as mãos executando tarefas de escrever.
Cheiro de sua própria casa esquecido ou pouco percebido.
Combinam com cravos.
Pensamentos alcochoados em nuvens simuladas pelos olhos cerrados.
E fico feliz por algumas vezes experimentar de mim mesmo como um observador.
Alguém que consegue entender porque as palavras tenor e italiano são sinônimas.
como se flagrasse a inteligência trocando de roupa e a criatividade a sonhar.
E eu sigo,
Sendo assim.

(Em memória de um irmão)

"De que valeu a vida,se nada recebí,se a solidão
foi tudo que me restou"

⁠Suas escolhas no mudam nada, mas você não respeitar as escolhas dos outros muda tudo.
Em memória de Paulo Rubens de Souza e
Vera Lúcia Moreno de Souza.

⁠O ato de fotografar é por
vezes lamentável.
é a urgência do agora,
a necessidade da
memória

⁠Sejá uma boa pessoa, para ser uma boa memória.

Marco Antonio Amorim

Marco de Oxum

⁠Madrugada
Segurada pelas mãos do tempo
E um relógio de memória
Isso precisa ser ferido.

Confesso ⁠que não defini com clareza o papel da memória.
Muitas vezes uma aliada fiel, e em outras uma ingrata companhia.
Lembrei-me do fogão aceso um pouco antes de sair, imagine o tamanho do estrago se não lembrasse. Dentro de um ônibus lotado, reconheci um rosto familiar, uma amizade da infância que me fez recordar ótimos momentos, e acredito que seria muito fácil não reconhece-lo na correria da vida. Chegando no meu destino, lembrei que precisava passar no mercado, e que antes da meia noite, tinha que felicitar meu tio pelo aniversário.
Uma grande aliada minha, a tal da memória.
Até colocar a cabeça no travesseiro, e ela me recordar alguém do passado, como vinha fazendo todas as noites antes de dormir.

Então me perguntava se a saudosa memória era mesmo uma amiga.

⁠Medo

É como um eco que se expande no vazio
ou como uma memória triste que tem o poder de paralisar os meus próximos passos,
e se perpetua nos dias solitários.

⁠Memória: que vigor tem para à dor
Sujeitar-me. Regresso em vão no Tempo
E do que foi - fatal - viro detento,
Do remorso me tendo receptor.

Memória: lutuosa, trepidante;
Mesmo que na masmorra seja presa,
Nas mentes mais calosas, de agudeza,
Às ruínas de agrura é instigante.

De reflexões na vida o império alcança,
Correntes de incertezas já levanta
Do passado infinito a guilhotina.

Assombrada, troveja, cinza, canta
A música da Morte, o vivo encanta:
Em estupor o caos me alucina.

⁠Por que sobre saudade eu aprendi..
É justamente sobre a gente
Nossa memória salva a intensidade..
Por isso dói, por isso também é prazeroso.

⁠A FAZENDA DO LAGO
-
Imagem do passado
Calmaria em memória de flores
Do passo, ao contubérnio.
da paz ao esquecimento
§
Diante desse quintal
Existem páginas enroladas
e algumas árvores
cheia de frutos caídos
§
Em poucas palavras
um céu tocado por cores
em ventos simples
Eis a imagem da fazendo do lago

⁠Nesta vida,
o que mais me dói
é a memória
de um dia ter amado.

É como uma condenação
de prisão perpétua,
onde o dia vem e vai
e não muda nada.

O futuro não existe
nestes verbos sentimentais.

⁠André:

Todas as vezes que escuto histórias sobre o Mestre, minha memória recorda das palavras sábias e profundas d’Ele, não houve profeta ou ungido que pronunciasse palavras tão fortes, tão verdadeiras como Ele pronunciou. Também me lembro de uma das primeiras vezes que encontrei Ele, não existem palavras que mensurem a alegria que estava em mim naquela ocasião, era impossível conter-me quando vi o Mestre. Pedro estavas junto neste ocorrido. Estávamos pescando com redes no lago da Galileia, e inesperadamente Jesus estava na beira do lago, então ouvimos Sua voz, para mim ela era muito suave, mas ao mesmo tempo havia muita firmeza nela, suas palavras ecoavam em meus ouvidos como o som de muitas águas. O que tenho a dizer é que Pedro e eu fomos na direção d’Ele, sem pensar duas vezes, e desde então, começamos a caminhar com Ele, pois nosso interior sabia intimamente que Ele era o Messias, que Ele era a promessa do Pai.