Angela Gutiérrez
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São três horas da tarde. (...)Trancada em meu quarto, vejo a luz do sol filtrada pelas persianas e ouço, vindos de longe, sons que me parecem do Carinhoso. (...) Para quem escrevo? Para mim mesma? Alguém lerá estas páginas?
O Mundo de Flora
No louco torvelinho da memória, lembranças vêm e vão, consentidas umas, indesejáveis outras
O Mundo de Flora (p.150)
"Nada! Não criara nada. Vivera sempre em mundos emprestados.
Sempre fora assim. Escrevia e escondia. Relia e escondia mais escondido, com a amarga sensação de ter abortado.
Tentara poesia,conto, até um esboço de romance" [O Mundo de Flora]
