Poemas de Amor que Chega Arrepia

É certo, afinal de contas, que neste mundo nada nos torna necessários a não ser o amor.

O amor arranca as máscaras sem as quais temíamos não poder viver e atrás das quais sabemos que somos incapazes de o fazer.

Há pessoas que nunca se teriam apaixonado se nunca tivessem ouvido falar no amor.

Fazer poesia é como fazer amor: nunca se saberá se a própria alegria é compartilhada.

O amor mata a inteligência. O cérebro faz de ampulheta com o coração. Um só se enche para esvaziar o outro.

Se julgarmos o amor pela maior parte dos seus efeitos, ele assemelha-se mais ao ódio do que à amizade.

A prudência e o amor não se fizeram um para o outro; à medida que o amor aumenta, a prudência diminui.

Amor-próprio e ódio a si próprio são as mais profundas das forças produtivas terrenas.

Uma vida sem amor, não importa quantas outras coisas tenhamos, é uma vida vazia e sem sentido.

O que as pessoas querem é o ódio, o ódio, nada mais do que o ódio, em nome do amor e da justiça, odeiam.

O amor é um sentimento tão delicioso porque o interesse de quem ama confunde-se com o do amado.

Donde pode nascer o amor? Talvez de uma súbita falha do universo, talvez de um erro, nunca de um ato de vontade.

Disseram que o amor pelo dinheiro é a raiz de todos os males. O mesmo se pode dizer da falta de dinheiro.

Realidade ou desejo incerto, o amor é o elemento primitivo da atividade interior; é a causa, o fim e o resumo de todos os defeitos humanos.

O amor sob a sua forma mais elevada revela valores que sem ele ficariam ignorados.

A cultura, sob todas as formas de arte, de amor e de pensamento, através dos séculos, capacitou o homem a ser menos escravizado.

O amor civiliza o homem mais embrutecido, faz falar com elegância quem antes era mudo, faz do covarde um atrevido, transforma o preguiçoso em lesto e ativo.

O amor está em toda a parte da natureza, como emoção, mas também como recompensa.

O amor tem a virtude, não apenas de desnudar dois amantes um em face do outro, mas também cada um deles diante de si próprio.

O amor, para ser perfeito, devia ser como o rotífero: morrer num raio de sol, renascer numa gota de orvalho.