Poemas Bonitos

País da safadeza onde ninguém ama ninguém, sinônimo de amar é andar de Citroen.
O amor é existente então trate de procurar, em meio a toda essa miséria tem salvação ao seu olhar.
Não desista, levante a cabeça e siga com fé, apesar de todas as tristezas algumas pessoas te querem de pé.
Ame,viva e não deixe de agradecer, são as coisas simples que vão completar você.
Se um dia não aguentar prosseguir lembre que já esteve pior, se esse for o seu pior momento sabe-se que haverá o melhor.
Não desista de si mesmo isso não vai adiantar, além de todos se entristecerem você não se sentirá melhor.

Os homens distinguem-se pelo que fazem; as mulheres, pelo que levam os homens a fazer.

Há duas épocas na vida, infância e velhice, em que a felicidade está numa caixa de bombons.

O cofre do banco contém apenas dinheiro; frusta-se quem pensar que lá encontrará riqueza.

A leitura é uma fonte inesgotável de prazer, mas, por incrível que pareça, a quase totalidade não sente esta sede.

O homem vangloria-se de ter imitado o voo das aves com uma complicação técnica que elas dispensam.

Escritor: não somente uma certa maneira especial de ver as coisas, senão também uma impossibilidade de as ver de qualquer outra maneira.

Os homens são como as moedas; devemos tomá-los pelo seu valor, seja qual for o seu cunho.

A educação para o sofrimento evitaria senti-lo com relação a casos que não o merecem.

Necessitamos sempre de ambicionar alguma coisa que, alcançada, não nos torna sem ambição.

Cada nova geração de computadores desmoraliza as antecedentes e seus criadores.

As obras-primas devem ter sido geradas por acaso; a produção voluntária não vai além da mediocridade.

É menor pecado elogiar um mau livro sem o ler do que depois de o ter lido. Por isso, agradeço imediatamente depois de receber o volume. Não há vida literária plenamente virtuosa.

O progresso dá-nos tanta coisa que não nos sobra nada nem para pedir, nem para desejar, nem para jogar fora.

Cem máximas que resumissem a sabedoria universal tornariam dispensáveis os livros.

Para a virtude da discrição, ou de modo geral qualquer virtude, aparecer em seu fulgor, é necessário que faltemos à sua prática.

O Tempo e o Vento

Havia uma escada que parava de repente no ar
Havia uma porta que dava para não se sabia o quê
Havia um relógio onde a morte tricotava o tempo

Mas havia um arroio correndo entre os dedos buliçosos dos pés
E pássaros pousados na pauta dos fios do telégrafo

E o vento!

O vento que vinha desde o princípio do mundo
Estava brincando com teus cabelos...

As tuas mãos grossas veias como cordas azuis
sobre um fundo de manchas já cor de terra
- como são belas as tuas mãos
pelo quanto lidaram, acariciavam ou fremiam da nobre cólera dos justos...

Porque há nas tuas mãos, meu velho pai, essa beleza que se chama simplesmente vida.
E, ao entardecer, quando elas repousam nos braços da cadeira predileta,
uma luz parece vir de dentro delas...

Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente,
vieste alimentando na terrível solidão do mundo.
como quem junta gravetos e tenta acendê-los contra o vento?
Ah! Como os fizestes, arder, fulgir, como o milagre de suas mãos!

E é ainda, a vida que transfigura as tuas mãos nodosas...
essa chama de vida - que transcende a própria vida
...e que os Anjos, um dia, chamarão de alma.

Cada noite que Deus dá
meu amor, que esta no céu
despetala uma estrelinha
para ver se ainda o quero.

Sempre

Jamais se saberá com que meticuloso cuidado
Veio o Todo e apagou o vestígio de Tudo
E
Quando nem mais suspiros havia
Ele surgiu de um salto
Vendendo súbitos espanadores de todas as cores!