Poemas Anjos de Pijama Matilde Rosa Araujo
Às vezes fico pensando, que análises fazem as pessoas que encontram erros de ortografia na internet, e são muitos. Dos mais variados e incomuns até os sofisticados, aqueles que escritores deixam passar quase sem querer.
Aceitar que nem todos têm conhecimento e técnica para escrever corretamente é um ato positivo, mas e os corretores de texto. Sinceramente temo minha própria falha. Meus erros existem e na proporção exatamente minha. Se você me analisar a fundo encontrará minha falha, pois acredito que não é somente na colocação das palavras. Temos os verbos e suas conjugações, seus tempos, palavras que mudam de sentido com um acento. A conteudística errônea subverte a verve intelectual, moldando pseudos textos ou imagens à frustração em alguns.
Porém em uma amizade prevalece o respeito às diferenças, sem questionamentos, o que pode gerar até modelos, gírias. Se é bom, ou mau, cabe o julgo de cada um. Procurar sua turma talvez seja um bom negócio, mas e se você já está na sua thurma...
É fato que a vivência aliada a experiência de cada um modifica o meio. Não quer ver erros ? Procure um analista ou um professor...
Que os meus olhos possam ver
A beleza do amor.
Que minhas mãos possam tocar
No impossível.
Que os meus pés possam caminhar
Nas flores.
Mais que meus lábios estejam juntos dos seus
Que minhas mãos possam esta junto com as suas.
Que meus pés possam caminhar ao seu lado.
Que meus olhos possam ver a recompensa em amar você.
“” Eu vi um disco voador
E não foi um só
Eram vários
Vindo de sei lá onde
Radares falhos
Segurança estudada
Voam livres
Feito aves
Rapinando seus jantares
Et`s à sombra do paraíso
O que querem aqui
Nosso lixo sideral
Na moral
São mais loucos que nós...””
Vamos semear a paz.
Mote
Escuta e tenha ciência
Paz é fruto da cultura.
Glosas
Para semear a paz
Tem que resgatar a ética
Plantar pacífica estética.
Mostrar que o amor é capaz
De expulsar mal que se faz
Base desta conjuntura.
Por o amor na estrutura
Dar a paz plena vigência.
Escuta e tenha ciência
Paz é fruto da cultura.
Cultura é uso, é costume.
Então é possível mudar
A ação, o viver e o olhar.
Fazer do amor nosso lume
A essência e o perfume
Da nova semeadura
Que dará paz em fartura
E à vida preferência.
Escuta e tenha ciência
Paz é fruto da cultura.
Medida Certa
Seu amor é um frescor na minha caminhada
Ora em bosques, ora em quebradas
Feito poema de Neruda ao meio-dia
Ou versos da Adélia num ocaso.
Coisa de rir ou de chorar, igualzinho a filme
De Carlitos
- E assim descubro a cada dia que menor
Que isso é não-amor.
A Vida na medida certa, e de modo igual,
Comédia romântica de Woody Allen.
Amor verdadeiro é um novelo repleto de redondilhas
E que logo estanca minhas ilhas em dias funestos;
Coisa de pegar com a mão, tangível.
Feito fruto macerado pelos dias
Donde extraio o sumo da semântica;
Portanto, amor é o outro refletido,
Qual espelho d'água;
É um no outro e todo o sentido.
“” Pedi um verso
Vc foi estrofe
Pedi um beijo
Vc foi paixão
Agora meu poema
É um dilema
Esquecer ou continuar
Me perder ou te encontrar
Pedi um verso
Vc foi poesia
daquelas que a alma canta
E faz o coração sonhar...””
Tire um sorriso do olhar
Traga seu beijo pra dançar
Hoje a festa é pra nós dois
Pegue roupa nova, se perfume
Batom novo se arrume
Vamos sair para jantar
Vai ter carinho, paixão e atenção
Uma jóia de presente
E um amor no coração
E depois, depois eu nem te conto
Da surpresa vais gostar
Vamos amanhecer à namorar
Eu bem sei que te quero para sempre
Se você também quiser
Vamos ver no que vai dar
Será bonito, enfeitado com seu sim
Nossa noite de amor
Nunca mais vai ter um fim....
" O tempo "
É, o tempo não poupa ninguém!
Basta olharmos por aí, para o espelho.
O tempo não é cruel, só as vezes.
Devastador e impiedoso, com quem
quer que seja.
Mas o tempo é amigo, mesmo se comportando
como um inimigo, é companheiro e
inseparável. Seja em bons ou maus
momentos. O tempo sempre esta presente,
dono absoluto dos segundos, dos minutos e
das horas! Senhor de todos o momentos!
As vezes chegamos a pensar que temos
pouco tempo, quando na realidade temos
todo o tempo que precisamos. As vezes
curto as vezes longo. Que tempo eu
ainda tenho? Quanto tempo eu desperdicei?
Mas com o tempo aprendi a dar valor para
cada segundo.
Tempo, só preciso de tempo, para aproveitar
melhor o meu tempo...
Autor: Gilson de Paula Pires
IMPRESSIONISTA
Quero um poema que diga
O quanto gosto de você
Grávido da poética de Neruda
Entorpecido da doçura de Monet.
Um Planeta escarlate em suas maçãs.
Sinto-me assim um bardo
Ao lhe trazer todas as manhãs
versos e trovas...
E, após o entregar de cada agrado
Vejo no seu rosto o avermelhar de suas maçãs.
Por isso mais escrevo... e mais me dedico...
Vermelho, escarlate, rubro, encarnado,
colore de pronto pele, pelo e meu planeta;
todo dia é dia de vermelho multicores:
Jambo, jamelão, pitanga, morango - e claro:
maçã na maçã.
ERAM NOITES DE PIRILAMPOS
Era um baião de dois
Eu mais você
O verso e reverso
Água de moringa
Galope de dez mil léguas
Eu de pardo, era agora todo
esbranquiçado de poeira
Pegava do bojo, sacava a viola
e descosturava um repente
Eu era o rei das quermesses
Um poema com nada de hipérboles,
sem metáforas e nem superlativos.
-Ganhei vosmecê com muita prece.
E, confesso, nunca soube o que era isso
Fazer poema é bonito, mas difícil.
E com a noite descia a lua,
e no nosso quarto morava o paraíso
A questão é
Cedo ou tarde todos cairemos em desilusão. E isso é tão ruim, pois quando se está com a total certeza sobre algo, como se nada nem ninguém pudesse interferir naquilo, como se tudo conspirasse a seu favor e, de súbito, como num passe de mágica, tudo desmorona.
Tudo se esvai, caímos em um abismo profundo e obscuro, e seus sonhos e devaneios mais intensos e sinceros são bruscamente frustrados e forçados a não existir. E então, como de praxe, você chora, mas não como uma criança que perde seu melhor brinquedo no parque, mas como alguém que foi forçado a viver nesse mundo medíocre, onde ninguém é capaz de reagir, nem ao menos sonhar. Escrevo esse texto apenas por carência de mostrar ao mundo sentimentos tão profundos e, ao mesmo tempo, hoje considerados tão banais.
Sinto um frio gélido e intenso cortar meu corpo, como a lamina de uma espada. Você não pode reagir, não pode gritar, mas não por não querer e sim por não ter mais forças para isso. Você implora diariamente pela morte, mas a mesma parece nem ao menos saber seu nome, você entra em decadência, cada vez mais degradante. Você já não chora você já não sangra, você já não sonha. Você vive, mas vive pelo simples fato de a morte estar “de mal” de você. Flores já não esboçam um mero tom de marrom e todos os dias você olha para o sol mas ainda assim sente frio. Você quer correr... quer chorar... quer morrer! Mas quem foi que disse que querer é poder?
