Poema por que o Macaco Nao Olha seu Rabo

Areia Fria Sobre Pés

A cabeça enterrada nos ombros
Qual a escura rosa sem aste
Não há saudades mais dolorosas
Do que as das coisas que nunca foram

Foi tão bom, tão bonito, tão completo,
Que a gente nem fotografou
Nem localizou, nem postou,
Apenas viveu

O Astronauta de Mármore

Viajar
Viajou
Já
Não viaja
Mais

Fantasiar
Fantasiou
Já
Não fantasia
Mais

Glamourizar
Glamourizava
À tudo
À todos

Todo
O tempo
Que
Já
Não mais

⁠Assintomático Hipocondríaco


Mudei para o azul
Talvez para o idiocromático
Não lembro se antes era vermelho
Da cor do meu inexistente

Cabe ao tempo verdejante
Cabe ao viajante
Definir o tom da letra
Que já não era mais preta
De fundo branco

Nem violeta
Era sustenido
Singelo
Mas Franco

Atrás da Curva



⁠De
Um tempo

Um tempo
Que
Já não mais

Dopados
De utopias
Viajavam

Viajavam
Ouvindo
Coisas

Jurava
Jura
Ainda

Ter ouvido
Cantor

Cantar
Dublando
Voz de Deus

⁠Reconvexo


E
Dar
A existir
Além
De Si

No
Livre Arbítrio
O aceitar
Ou não

" Prova
De Amor
Maior
Não há"

Ou
Percebemos
Isso

Em toda
A sua
Grandiosidade
Ou...

⁠Cabeça à Prêmio e Ereções

O peixe morre pela boca. O Homem é o que come. A História não se repete!
A Democracia é o menos mal dos governos. O Fascismo é o espectro que ronda o mundo.
A votação até o meio dia transcorria normal, malgrado a pistoleira, o segurança que mata em Paraisópolis e o arsenal e tiroteio do abençoado do padre de quadrilha.
Todo tiranete não acredita na própria sombra, pois sabe da sua fraqueza, daí tira um a um dos que o levaram a ocupar o poder que conseguiu às custas de uma facada e quer retomar na bala perdida dos último dias.
A política só se entende com um partido forte e a militância consciente sem alienados e fanáticos.
Por isso, no Helloween, em vez de cassar as bruxas, elas estão soltas por aí.
Sete vezes, qual praga, havia mudado de partido e mudou para ganhar, pela insatisfação vigente e de novo mudou ao novo, para se juntar com quem atrapalhou todos os governos da Nova República, o Centrão.
Antes, não teve dinheiro nem debates. Agora, sobra dinheiro pelos ralos, FakeNews e debates vazios.
Na cabeça dura não cabe nem capacete, por isso infringe a Lei fazendo motociata com a cabeça à prêmio.
Vai continuar falando ao vento, que mudou e sopra liberdade em mar calmo, com fartura de peixe.

30\10\2022 Eleições Brasileira\Segundo turno

Texto sem Sentido


Olhou
Pra rua

A calçada
Tinha
Mudado

Não mais
Capistrana

Lembranças
De montão

Preenchendo
Vazio
De ausências..

Viajou
No tempo

Tempo
É trem bão
De viajá

⁠Sem tempo para lidar
Com mediocridades

Não quero estar em lugares
Onde desfilam egos inflados

Etimologia


⁠Observar
O que
Acontece
O que há

Não mais
Surpreso
Irritado

Observar
O que
Acontece
O que não há

Pierre-Joseph Proudhon


O Homem se fez e se faz no trabalho como disse Marx, não o Luther King Jr.

O Homem se fez e se faz no trabalho e, quando ele não detém o fruto do seu trabalho, este é furtado ou transferido ao outro e aí o gerador da riqueza se aliena. Igual padeiro que não tem pão em casa, o pedreiro que é sem teto, o boia-fria que é um sem terra, que não é de deus nem do diabo que não existem, mas do Homem, porém planta, colhe e passa fome.

Na sequência do raciocínio lógico, o dinheiro não dá em árvore, sempre alguém tomou de alguém e quem tem uma casa sobrando e vive da renda dela por aluguel, na realidade está roubando a renda do outro.

Foi Pierre-Joseph Proudhon que consagrou o chiste: "a propriedade privada é um roubo". E, foi que Karl Marx quem melhorou: "proletários do Mundo, uni-vos! Vós não tem nada a perder exceto os seus grilhões".

Vocês não são tão gordos quanto imaginam



⁠Leiam todo as indicações, mesmo que não a sigam, não leiam revistas de beleza, porque a única coisa que elas fazem é mostrar vocês, como pessoas feias.
A gente tem que entender que amigos vão e vêm, mas que alguns deles são preciosos e que temos que guarda-los com carinho.
Trabalhar duro para transpor os obstáculos geográficos da vida, porquê quanto mais a gente envelhece, tanto mais precisamos das pessoas que nos conheceram na juventude.
More na Capital, mas mudem-se antes que a cidade lhes endureça.
More no interior, mas mudem-se antes que vocês se amoleçam.
Viagem, aceitem certas verdades eternas.
Os preços sempre vão subir.
Os políticos são todos mulherengos.
Vocês também vão envelhecer, e quando envelhecerem, vão fantasiar que quando eram jovens tudo era mais barato, os políticos eram nobres, nobres de alma, e as crianças respeitavam os mais velhos.
Respeitem as pessoas mais velhas, não espere apoio de ninguém, talvez vocês se aposentem, talvez se casem com alguém muito rico, mas não sabem quando um ou outro vai morrer.

⁠Viver para quê


Ver para não ser
Ir até onde

Não sei

Querer ser
Mas ainda

Nem sei

O Sudestino

⁠Perdi o sotaque
A forma de falar

Não sou nem daqui
Nem mais de lá

O erre nordestino
Ainda é mais forte

Sorte?

Não é Renúncia
É pronúncia do gracejo

É onde estive


Do oeste
Do agreste
Do sudeste

Sem destino

O Dirceu de Marília


⁠Traquinas
Sapecas
Ditosas
Marílias

Ditosos
Não menos
Traquinas
Sapecas
Dirceus

Em tempo
De
Necessárias
Inevitáveis
Peraltices

Terna
Eterna
Vila Rica

Inesgotável
Ouro Preto

⁠O Velho Diabo,
Que
Não existe

É temido por ser Velho
Não
Por ser Diabo

⁠

Se o tempo
Lhe
Parece pouco

Eternize

Não, estou bem
Porém
Eu fico mal

Se
Me caso

Tirar a vírgula

Envelhecer


É ter
Lembranças
Do
Que não
Aconteceu

Saudades
Do
Que não
Viveu

Crer
Que
O que foi

Ainda
Pode ser

Perceber
Sem querer

Que

Ainda está
Por vir

⁠Que as distâncias
Não nos afastem

E

As proximidades
Não nos distanciem

⁠Seria

Asociedade dos homens
De bem a quem não sorri
Nem se orgulha

Ter na parede

Retrato de herói
De uma guerra
Qualquer

Que frouxos de zombaria
Não ouviste , ainda desperto
Às estrelas que por certo
Cochilavam Luz macia

No pélogo submerso
Do imenso abismo sem meta
Que te acorda da Nostalgia

E quem traça a curva
Do horizonte

E dá linha
Aos movimentos rasos
Dos astros

Nunca


Houve uma guerra boa
Nem uma paz ruim

⁠Avançamos
Em ciências

Tecnologias
Não tanto

Em
Evolução
Os
Sapiens

Que
Não se toleram

O Criador
Ainda

Não acertou
A mão

Os poetas odeiam o ódio
E
Fazem guerra à guerra.

A maneira mais rápida
De
Acabar com uma guerra

É perdê-la