Poema para uma Amiga que se Mudou

⁠E se a vida fosse só uma ilusão
Uma lágrima distorcida
Ou a projeção do coração.

Se a margem dessa vida
Pulsase em um sentimento
Sem desencadear um sofrimento.

Que esse sofrimento ficasse preso
Para não alimentar nenhum tormento.

E se ao invés da distorção de uma lágrima
Nascesse o som de um sorriso
Que esse som suace
Em um cais
ou um porto marítimo.

Em frente ao oceano
Na sua imensidão
A minha lágrima nada seria
Apenas uma gota de ilusão.

Mas a frente uma praia
para escrever uma história
Aonde colocaria meus erros na areia
E meus acertos na rocha.


Então entraria na água e lavaria a minha alma
Com a alma limpa
Esvaziaria meu coração.

E quando ele estivesse limpo
Te entregaria
Para o encher novamente Com muito amor e sem ilusão .

Só o amor constrói

⁠Há uma curva secreta entre o toque e o abismo.
Um gesto que, se não for dito, queima mais do que grita.
Eu conheço essa curva porque já a desenhei com palavras.
Não para ser lido, mas para que a linguagem sentisse vergonha de não ser carne.



Quem me lê não me entende.
Quem me sente, suspeita.
E quem suspeita está perto demais da vertigem que me habita.

⁠Brilho de uma menina
Para uma menina forte e cheia de luz

Nasceu com um brilho que dava pra ver,
Nos olhos, nos gestos, no jeito de ser.
Na roça da Bahia viveu os primeiros dias,
Entre animais, sol e muitas alegrias.

Com o vento no rosto e o pé no chão,
Aprendeu a sonhar com o coração.
Brincava com tudo, ria com vontade,
Crescia cercada de simplicidade.

Mas aos cinco anos o destino chamou:
Foi com sua mãe pra São Paulo e mudou.
Só as duas no mundo, uma história de amor,
Com força, coragem e calor protetor.

Na cidade de Promissão, um novo começo,
E na escola Coronel, um lindo recomeço.
Conheceu pessoas que o tempo não apaga,
E laços verdadeiros que a alma embala.

Entre tantas vozes, uma brilhou mais:
A professora Leandra, com gestos de paz.
Um carinho tão forte, tão doce, tão bem,
Que virou “mãezinha” também.

Nos momentos difíceis, sem saber o que fazer,
Ela esteve ali, só pra te acolher.
Com palavras suaves, com abraço apertado,
Com amor de verdade, do lado, ao lado.

A menina cresceu com histórias guardadas,
Algumas bonitas, outras caladas.
Mas mesmo nos dias de dor e incerteza,
Seguiu com coragem, com delicadeza.

Hoje ela tem treze anos e diz:
“Sou feita de luta, sou feita de raiz.
Tenho brilho nos olhos, esperança no peito,
E um mundo inteiro que me espera, perfeito.”

Porque ela é riso, é abraço, é flor,
É menina guerreira, é puro amor.
E ninguém pode tirar dela essa verdade:
Ela nasceu pra vencer, com toda liberdade.

⁠Boa noite.
Que Deus te proteja,
te ilumine,
que você tenha uma noite abençoada.
Que Deus te guarde
e encha seu coração de paz.

14 de junho de 2025
Maria Júlia Silva

⁠Em qual livro sagrado, Jesus Cristo declarou ser
seguidor de uma crença ou culto religioso?
Ele, humildemente, pregava a palavra de Deus,
com base no amor, na partilha, compaixão e no perdão.

⁠Tomem nota:

O amor é uma doce única, que salva o coração, das mágoas com beijo, amor e carinho.

⁠"Neste momento há uma mente tranquila dormindo em um papelão,
em outro lugar uma mente perturbada dormindo em uma mansão,
qual prazer pode haver na carne?"

⁠Eu sinto sua falta,
Mas também sinto sua presença,
Uma mistura de emoções,
Que me faz questionar o tempo esse que já passou mas alguma coisa dentro de mim ainda acredita, que ainda a tempo.

⁠Sobre dor...

A dor de viver é um peso que vai se arrastando, sem fim. Cada passo parece uma montanha que se ergue à frente, intransponível, e mesmo respirar, esse ato simples e essencial, dói. O ar entra pelos pulmões, mas não traz alívio. Ao contrário, ele parece carregar um fardo invisível, uma pressão que se acumula dentro de nós. O coração bate com força, mas não há alegria nessa pulsação. Só há uma ausência, um vazio que consome.
Existir dói porque, muitas vezes, a vida não faz sentido. O tempo passa, mas as feridas não se fecham, e cada lembrança, cada pensamento, é uma lâmina que corta mais fundo. O peso das escolhas, as promessas quebradas, as esperanças frustradas… Tudo isso se mistura num amontoado de memórias que se tornam ainda mais dolorosas à medida que o tempo se arrasta.
É difícil manter a sanidade quando tudo o que se quer é desaparecer, sumir daquilo que, paradoxalmente, chamamos de "realidade".
O simples fato de estar vivo se transforma numa luta constante contra a própria existência, como se a própria respiração fosse um lembrete cruel de que, para continuar, é preciso suportar a dor.
Viver, em alguns momentos, é como carregar uma cicatriz que nunca cicatriza, uma ferida aberta que não se cura. E as noites, essas noites intermináveis, parecem se arrastar, como se o tempo estivesse contra nós, nos empurrando sempre mais fundo nesse abismo de sensação de que nada importa. E talvez, por mais que tentemos, nunca seremos capazes de escapar dessa prisão silenciosa, que é o simples fato de estar aqui, agora, vivendo.

⁠Fagulha.

Uma fagulha,
Cai do teto,
O fogo do silêncio que consome no ócio,
Não apagou,

Na força do pensamento que não compensa a lembrança,

E o sufoco?
É uma pedra na janela,
Quebrou, sem eu lançar,

Mas, quem foi?
Também não pude alcançar,

Logo agora que só sei voar,
Olhar,
Atento,
A dentro,

No lindo concerto intrínseco que ninguém ouviu.

⁠O peso da nossa distância foi como uma ferida incurável, foi como uma doença autoimune.
O afastamento nos fez seguir os trilhos que jamais percorreríamos sozinhos.
Nossas memórias ficaram cravadas em alguma parte obscura do nosso subconsciente, presa a
uma ideia de felicidade irreal que nunca seria vivida, nosso adeus foi mais que um adeus, foi
um até nunca.
Nosso desencontro se passa pela minha obsoleta alma ecoando na minha mente, nossa morte
par rá silenciosa como o vento da meia noite.
Nosso amor nunca será o mesmo pois a vida nunca nos permi u que o vivêssemos-vos o que
foi prome do no jardim de infância.
Agora estamos exilados em algum canto cinza remoendo nossos mais profundos traumas e
esperando a cura, imaginando “e se”.
A vida percorrerá mas esse sentimento jamais será o mesmo, essa vida jamais será a mesma. Eu jamais serei o mesmo.

Ainda Há Sombra
(O Bipolar Contra o Mundo)

Há uma sombra nefasta em torno de mim,
que habita o que ignoro,
permeia o que finjo não sentir.

Carrego uma certeza que me apavora:
não há nada, nem ninguém,
capaz de me entender.

Sigo na redoma, preso,
rodando em ciclos intermináveis,
como quem gira no próprio abismo.

Mesmo quando encontro a sombra,
a resposta é clara,
e pesa —
pesa como a taça de um vinho caro,
como a fumaça lenta do charuto de luxo —
luxos inúteis.

E, ainda assim, não me contento.

Por horas vago, me perco, me desfaço,
e nas horas mais lúcidas, paradoxalmente,
é quando mais me encontro —
como uma perdiz fugindo do tiro,
assustada, perdida, viva,
mas só até o próximodisparo.

⁠Em perfeita sincronia, a esquerda e a direita avançam, uma à frente, outra atrás. Por vezes, os papéis se invertem: a direita assume a liderança, a esquerda a segue. Mas a cada passo, lado a lado, elas sustentam o mesmo corpo, em um delicado balanço de forças opostas. Sobre um só corpo e sob uma só cabeça, se a esquerda se lançar ao abismo, a outra a seguirá. Se uma hesitar ou parar, tudo cessa. São um só destino, queiram ou não, entrelaçadas no porvir.
Rosinei Nascimento Alves
Ótimo dia!
Deus abençoe sempre 🙏🏾
Tenhamos fé!

O Bacalhau: A Alma e o Coração de Portugal


É uma afronta que se sente no peito, uma estranheza que invade as cidades de Portugal. Por todo o lado, vemos os gigantes outdoors: "Bacalhau da Noruega". Nos supermercados, a mesma realidade. Sempre se soube, desde os avós, que o bacalhau era português, entranhado na identidade, e de repente, dizem que o bom vem de terras longínquas. É como se a própria admiração pelo que vem de fora vendesse um pedaço da alma lusitana, fazendo esquecer quem se é. Sabiam que na Noruega, mal se come bacalhau? É uma ironia que fere.


Parece que, por vezes, se esquece a profunda verdade: o bacalhau é a alma de Portugal. Lá, na Noruega, pode até haver peixe, sim, mas jamais, jamais será o bacalhau que se conhece aqui. O verdadeiro bacalhau, aquele que faz vibrar o coração, só se encontra nestas terras. Aquele que chega à mesa com as batatas tenras, o alho perfumado, o azeite farto, acompanhado por um bom vinho português e, acima de tudo, rodeado por pessoas alegres, com os olhos a brilhar de contentamento.


É uma verdade inegável que este é um povo que trabalha e sofre muito, que enfrenta as agruras da vida com uma coragem imensa. Mas à mesa, com o seu bacalhau, essa dor transforma-se em sorriso, em conversa animada, em fado que embala a alma. É uma celebração da vida, da resiliência que se carrega no sangue. O bacalhau é desta terra, é desta gente. Desta gente hospitaleira que acolhe, que ri, que chora e que canta com a alma.


Então, com todo o respeito pelos mestres da comunicação, é preciso dizer, gritar mesmo, que se ouça em todo o lado: o bacalhau não é da Noruega! O bacalhau é de cá! É daqui! É desta gente! É o bacalhau de Portugal! E é assim que ecoa no coração de cada um.

⁠
Incomparável, Amor Meu

Falei de você pra uma máquina pensar,
Pedi que tentasse, ao menos, te desenhar.
Mas como explicar o que só o amor vê?
Como ensinar ao mundo o que é ter você?

Descrevi teu sorriso, teu jeito de olhar,
Teu silêncio que abraça, tua forma de amar.
Mas nenhum sistema, por mais que se esforce,
Capta o calor do teu toque tão doce.

Tentei traduzir teus pensamentos e gestos,
Teus medos, teus sonhos, teus planos honestos.
Mas amar-te é muito, é mais do que tudo,
É sentir teu amor no mais leve sussurro.

E mesmo que errando, fui sincero demais:
Não há inteligência que vá jamais
Refletir tua alma, tão linda e tão rara,
Teu amor me acende, me eleva, me ampara.

Me perdoa, meu bem, por tentar te explicar…
Mas quando se ama, não dá pra imitar.
Você é poema que o tempo não apaga,
É verso vivido, é chama que embriaga.

⁠Pele que é uma tela de cores variadas,
Marcas que contam histórias de vida,
Vitiligo, uma jornada de autoconhecimento,
Aceitação e amor, a verdadeira beleza.
Cada mancha, uma história para contar,
Cada olhar, uma reflexão para fazer,
A pele que é única, como a alma,
Um quadro de diversidade, que é belo.
Não é uma doença, é uma característica,
Uma marca que faz parte da identidade,
Vitiligo, uma oportunidade de se conhecer,
E de se amar, sem reservas.
Então, vamos celebrar a diversidade,
E a beleza que é única em cada um,
Pele que é uma obra de arte,
Um reflexo da alma, que é livre e forte.

Título: Não Peter…
⁠
Fui apaixonado por anos,
por uma mesma menina,
por uma mesma mulher…

dediquei sonhos e pensamentos,
noites em claro, declamava meus lamentos…
e sentimentos…

Pensava por que te guardo a tanto tempo?
Porque decidi deixar meu coração à relento?
Uma decisão sem lógica, até bem ilógica…

um menino que sonhava com contos de fadas,
um homem na terra do nunca preso em facas,
Despedidas e mulheres sem graça,
Amores como mentiras e desgraças…

Oh, menininha fui tolo, fui pan, não peter, não sã!

⁠O que mais doe, uma carta escrita, uma mensagem de texto ou uma palavra verbalizada?Quando analisamos com o coração todas essas maneiras de expressão, de uma forma ou outra, dependendo do que for escrito ou dito, trará um efeito de paz ou de dor.
Devemos analisar minuciosamente, com cautela e discernimento, tudo que iremos falar. Uma notícia boa alegra o coração, traz vida, traz paz interior, é nos faz querer ouvir novamente, o que conforta a nossa alma e alegra o nosso espírito porque foi uma palavra branda.
Já uma palavra fora do lugar, de derrota, de humilhações de desânimo influência todo o nosso ser, por isso tomemos cuidado quando verbalização é escrever nossas emoções, a bíblia afirma que uma palavra branda acalma o furor, a ira, mais uma palavra frívola incendeia a raiva, entristece corações, faz decair o rosto.
Já dizia o provérbio que a boca fala o que está cheio o coração.
E tão logo se esvazie de tudo que lhe traz dor, se encha da paz que o Espírito Santo lhe dá, e verbalize ou escreva com a doçura do seu coração.

Paráfrase por Bispo José Nildo Lima.

⁠NOITE DE INVERNO

O silêncio que perturbava a névoa
Trazia o mundo nas costas
De uma noite sombria e sem vida
Os ponteiros giravam em prol do destino
Que atormentava o homem na sacada
Fumando um cigarro e arfando problemas
Só mais uma noite comum de inverno
Em uma pequena cidade do século XXI.

⁠Cultivar uma visão produtiva Pra nossa vida,
é ter a certeza que vamos colher uma semente
benefica, isso vem pelo esforço do dia a dia.