Poema Nao Chora mais ele vai Voltar

Não sei como, com quem e aonde você está, pouco me importa. Eu continuo sendo a mesma imperfeita de sempre, cá com meus botões. Lá, mas bem lá no fundo eu sei, que onde quer que você esteja você se lembra de mim, nem que seja por um segundo, a minha imagem vem na sua cabeça. Fico feliz se for verdade, porque seria lamentável, você esquecer de uma boa parte da sua vida.

Não tenho nada de grandioso para dizer, a vida me fez assim com medo, medo de errar medo de ser frágil, quebradiça como vidro. Medo de que a fragilidade me tornasse covarde. Sim, gosto de ter muitas em mim de me fazer em muitas, o fato é que eu gosto de me dividir, eu não sou nenhuma maluca nem aventureira, sou como uma rosa, geralmente quando as pessoas olham uma rosa, focam somente em suas pétalas, mas só quando a enxergam de verdade, percebem que toda rosa tem espinhos. Porém esquecem que uma rosa é o conjunto de tudo isso, e uma rosa não é uma rosa sem suas pétalas.

Você tinha razão em tudo, porque você era a minha razão. Fazer o que? Não era pior do que parecia ser. Não achava nenhuma outra forma de ser feliz a não ser ao seu lado, se eu vivesse sem você eu ficaria feliz e sorriria em certas horas, mas nunca encontraria a felicidade de verdade, porque sabia que ela, só com você. Acho que você não era forte o bastante para carregar o meu pesado coração. Eu estava me sentindo tão...

Amar não é o bastante para você, eu não tenho uma fita métrica aqui comigo para medir o meu amor por você, aliás, ele não tem medidas de quão grande é, se eu tentar medi-lo tenho certeza que parecerá muito menor do que é. Convenhamos que para você amar não é o bastante, talvez nos seus seis, sete anos de idade tenha sido, mas agora meu bem, não é. Você exige muito mais do que eu posso oferecer, você precisa de muito mais do que amor, às vezes eu penso que você é o necessitado aqui, não eu. Você que precisa de mais coisas, para mim o amor basta.

Porque eu me importo com coisas pequenas, e não faço como os outros que ficam tentando torná-las grandes. Deixo-as como elas são, acostume-se. Isso talvez seja prejudicial para a minha reputação, mas não para a minha sanidade mental, essa sim está ótima. E quando eu choro assistindo um filme ou novela, não é porque sou boba ou louca, sei que são filmes e novelas, mas mostram o que sinto, e tudo parece mais fácil na televisão.

A verdade é que quando estamos assim a nossa cabeçinha inventa de criar modelos de respostas: “Não faça isso, siga em frente”, “Não dá bola”. E na hora H tudo isso não presta pra nada, ficam enrolando, todo mundo já sentiu isso, esse medo terrível de errar e continuar errando, de estar gastando tempo com coisas que no final não valeram de nada.

Nenhum problema é tão grande que não possa ser resolvido. Ninguém pode resolvê-los para nós a não ser nós mesmos.

Podem nos chamar de loucos mas se a nossa música não tem letra há uma razão. Nossa língua é única e verdadeiramente universal. Não fala de amores amargurados. Não se trata de um samba carregado de tristeza. Não expressa sonhos e aspiraçoes profunda. Nada disso! Então entenda... Nossa música não tem letra porque deixa soar e se propagar unicamente o presente, aquele presente livre de aflições, egoísmo, posse. Se tudo que podemos viver é o segundo imediato como fazem os recém natos ainda aprendendo a estabelecer conexoes simpáticas. Estamos livres, puros e felizes! É essa música que voce julga sem sentido? Será que somos nós os loucos? Nós, que na nossa tribo, em nossa meditação vara as madrugadas e permite céus que mudem de cor.

Amamos e não amamos por motivos inefáveis, que não estão ao alcance das palavras ou da inteligência racional. Talvez isso explique por que, algumas vezes, amamos aquela pessoa não aprovadas pela maioria de nossos amigos e familiares. Ou por que, noutras vezes, não conseguimos amar aquela que todos dizem ser a ideal para nós, a perfeita.

Sou desapegada ao roteiro grotesco da bajulação fútil por este meio ou qualquer outro em que não me submeta à convivência física.

A poesia é um hábito eterno que não precisa inspirar se na realidade externa. Por isso escrevo, palavras são minha terapia.

O amor é um domingo cansado das falsidades,cansado das máscaras,cansado de mostrar faces feias e não verdadeiras.

Se você senti necessidades de ficar com alguem que não seja o seu amor, é porque é chegado o momento de vc avaliar esse sentimento.

Decidi começar uma espécie de diário dos sonhos. E acho que, finalmente, achei a forma de não achar ridículas estas tentativas de diário.

Não lhes chamaria ilusões ou desilusões, mas muitas foram as vezes em que parti de expectativas altas.

E como eu disse: eu não acredito em interpretações, ou eu sinto, ou eu não sei. E o erro das pessoas é pensar saber. outro erro meu em pauta.

Difícil dizer, difícil falar, mas com palavras não conseguirei expressar.... ♥

Muitas pessoas iludidas não sabem que a felicidade que procuram se encontra onde jamais pensariam estar.

"Política para mim deixou de ser ideologia para virar razão. Voto em quem confiu, não em quem gosto." (Jandson Araujo Evangelista)

Que de amor ninguem morre isso não precisa nem de provas é somente olhar pra si mesmo.