Poema Nao Chora mais ele vai Voltar

O verdadeiro amigo, não é aquele que se diz ser;
Você o reconhece por cada atitude;
Ele se alegra e comemora com você a sua gloria.
É condolência com a sua dor;
Se preocupa e é presença em sua história.
Quem o tem, tem vitória.
Nara Nubia Alencar Queiroz
@narinha.164

Seu passado não te condena;
ele apenas é consequência de certas ou incertas ações e pode ser seu dilema.
Nara Nubia Alencar Queiroz

Uma coisa eu posso dizer
o mundo não para por você
o mundo é mundo, diante da gente
ele gira ensina e sempre nos surpreende

⁠
O diabo sempre irá usar alguém, que se deixa ser usado por ele, para apontar o teu erro
Não se preocupe, você não é o único.

⁠Deus não tem medo de dar a vida nem tem medo de matar. Porque se Ele tivesse medo de matar, Ele não daria a vida.

⁠Deus não treina ninguém para ser fraco. Ele treina os fracos para serem FORTES.

💪🏽

⁠Embora o Homem Místico seja sabedor de que, em relação ao todo Cósmico, ele não seja "nada", para ele, o maior desafio, em que pese reconhecer sua "insignificância" ao TODO, é o de se manter humilde! Isso porque, sendo ele um canal do PRETERNATURAL, e tendo plena consciência disso, também faz com que tenha consciência de sua grandeza. Pois ser veículo de transmissão dos recados Metafísicos, não é para qualquer um. É apenas para quem foi escolhido e PREPARADO para essa Missão! É como se muitos tesouros valiosíssimos, fossem armazenados dentro de um pequeno vaso de barro. Se o barro tivesse consciência do que lhe é depositado, como se sentiria, sabendo que é depositário, isto é, hospedeiro, de grande fortuna? Ser canal do Sobrenatural, ainda é infinitamente maior do que um mero vaso de barro, que contém muitos tesouros!


Às 14h54 in 23.05.2024

⁠”O tempo não para”
disse certa vez o poeta
E acredito que seja verdade,
mas para onde ele corre,
se amanhã é tudo igual,
mesmo parecendo novo?

⁠Da janela é possível vislumbrar o sonho
Mas ele continuará lá,
se não ousarmos partir em sua realização

Futuro não é destino,
Ele é a direção
Que podemos escolher,
Fracasso ou ascensão.

Santo Antônio do Salto da Onça RN

⁠O Amor tem que ter química
E não precisa de palmas
Ele precisa somente
Uma mistura de Almas.

Gélson Pessoa
Santo Antônio do Salto da Onça RN Terra dos Cordelistas
21 Fevereiro 2025

⁠Tem gente que gosta
de xingar o sol.
Não sabe se ele se magoar
e explodir,ele será o primeiro
do planeta a sumir!

⁠Ódio

O ódio é essa coisa silenciosa, que se esconde nas frestas do que eu fui.
Ele não grita, não pede, não fala. Apenas cresce. Como uma planta amarga, que se enraíza nas profundezas da alma.
E eu? Eu sou só o vaso, a terra que já não floresce, que só sustenta essa sombra que me habita.

Ele corrói, devagar, sem alarde.
Sinto nas mãos, nas pequenas ações, nos olhares que já não sabem mais ser suaves.
O ódio não tem pressa, ele espera. Espera o momento de ser. Porque, no fundo, o que ele quer não é me consumir, mas transformar-me em sua morada.

⁠
"Ela: ontem sonhei com você."
"Ele: hoje acordei para você."

"E se não der certo?
- A gente se beija..."

Ela e Ele

Ela te ama
na lama
na cama
na fama
Ele desama
ama
não ama
na sala
na rede
na mesa
Ela sente e chama
Ele blasfema
Ele reclama
Ela é gentil
Ele é feroz
Ela deseja
Ele pragueja
Ele já foi
Ela ficou
Ela tentou
Ele falhou
Ela implorou
Ele bloqueou
Ela desistiu
Ele não viu
Ela foi
Ele voltou
Ela é forte
Ele é mais
Ela desafiou
Ele não pagou
Ela não cobrou
Ele não deu
Ela não quis
Ele perdeu
Ela ganhou
Ele viveu
Ela também
Ele calou
Ela amou
Ele traiu
Ela não
Ela fugiu
Ele decidiu
Ela somou
Ele dividiu
Ela venceu
Ele esqueceu
Ela leu
Ele escreveu
Ela disse
Ele gravou
Ela apagou
Ele contou
Ele roubou
Ele printou
Ela sorriu
Ela chorou
Ela é triste
Ele quem diz
Ela é estrela pobre rica atriz
Ele é poeta poeta infeliz
de olho em seu nariz

Lua Cheia em Escorpião⁠

⁠Você não conseguirá entrar em um coração se ele estiver fechado pra você.
Pare de insistir em amizades unilaterais.

Eh! Ele é um cara na dele
tem seus problemas, não espalha jamais.
Ele só quer ser feliz com alguém
que demostre ser feliz com ele.

"Caso existisse inferno, coisa que a inteligência superior não pode conceber, ele seria habitado por pessoas boas e comuns, especialmente as que se dizem justas neste sistema."

Evan do Carmo

⁠O ÚLTIMO HOMEM LÚCIDO

Há um homem que caminha
sem pressa, mas sem lugar.
Ele não tem casa, não tem templo,
nem tem vontade de rezar.

Carrega nos olhos o peso
de quem entendeu cedo demais
que viver é transitar entre enganos,
e amar, um luxo dos incapazes.

Recusou o conforto das crenças,
o colo das certezas vendidas,
preferiu o frio da dúvida,
a vertigem das palavras não ditas.

Enquanto o mundo se distrai
com espelhos e ilusões de poder,
ele sussurra perguntas antigas
que ninguém mais quer responder.

"Quem sou eu?" — ninguém responde.
"Pra onde vai o tempo?" — silêncio.
No teatro da existência,
ele é o ator sem texto, sem lenço.

Não é herói, nem mártir, nem vilão.
É só alguém que não dorme,
porque vê demais, sente demais
e já perdeu a fome.

Mas ainda canta, às vezes,
não por alegria ou fé.
Canta porque o som da própria voz
é tudo o que lhe resta em pé.

⁠O Último Grito do Velho Mundo
(ensaio lírico-profético)

O mundo não acabou de súbito.
Ele se gastou.
Como um círio queimando por dentro.
Como a esperança que vira cinza
sem ninguém perceber.

Não foi a bomba,
não foi o vírus.
Foi o ego.
Foi a pressa.
Foi a mentira repetida até virar fé.

As nações marcharam para o abismo
de olhos bem abertos.
Brindaram com vinho podre
à vitória de um rei sem rosto,
de um deus sem alma,
de um futuro sem ternura.

O homem construiu muralhas,
mas esqueceu a casa.
Construiu máquinas,
mas esqueceu os filhos.
Construiu impérios,
mas esqueceu a si mesmo.

O céu chorou.
Mas ninguém levantou os olhos.
Estavam ocupados demais
com as telas.
Com as senhas.
Com os ídolos de carne e marketing.

Veio o colapso.
Mas não foi tragédia —
foi revelação.
A Terra cuspiu os venenos.
O mar devolveu os corpos.
As árvores negaram seus frutos.

E mesmo assim,
houve quem risse.
Houve quem vendesse ingresso
para assistir ao fim.

O último grito não foi de dor.
Foi de desespero.
Foi de quem percebeu tarde demais
que já não sabia amar.
Que já não sabia parar.

Mas —
no ventre da escuridão,
um resto de luz ainda tremia.
Era uma criança.
Era uma canção.
Era uma palavra esquecida
na boca dos justos.

Aqueles que não negaram o coração,
aqueles que enterraram os seus mortos com lágrimas,
aqueles que ouviram a dor do outro
como quem ouve a própria mãe.

Esses não morreram.
Dormiram.

E o paraíso,
em segredo,
começou a sonhar com eles.