Poema Nao Chora mais ele vai Voltar

Vingança de barro




Se o mal que me fizeste hoje te esquece,
não cuides que ao meu peito se consome;
A ti não ferro, sangue, nem tormento,
Ver-te-ei cair, não por meu braço armado,
Que a vingança melhor, se bem entendida,
não é matar quem um rancor encerra.

O Resgate da Voz Sufocada


Não há solidão maior do que aquela que sentimos quando a nossa própria voz é calada por aqueles que nos cercam. Toda vez que tento falar, que tento expressar minhas vontades ou expor os meus sentimentos, sinto que algo ou alguém me sufoca. É como se o mundo exigisse o meu silêncio para manter a própria paz, me obrigando a engolir as minhas verdades até que elas se transformem em um nó na garganta. Esse sufocamento espiritual acontece quando permitimos que o barulho e o orgulho do outro sejam mais importantes do que a nossa existência. Mas a nossa voz é um sopro sagrado dado pelo Criador, e ela merece ser ouvida. Deixar de falar para não desagradar os outros é morrer aos poucos. Romper esse sufoco exige coragem para falar, mesmo que a voz trema, pois libertar a própria palavra é o primeiro passo para curar a própria alma.

"Minha felicidade não será atrapalhada por erros ou indecisões das pessoas. O importante é o que fiz e continuarei a fazer, mantendo a dignidade de não precisar magoar nem pisar em alguém, e ter a consciência tranquila..."


Raphael Denizart

⁠"Desgarrada

Não sou um animal irracional pra seguir a manada, ou uma máquina que precisa seguir o padrão pra não ser descartada, como peça imperfeita!

Penso por mim mesma e, muitas vezes, sigo na direção contrária aos demais por ter a convicção do que quero, sem me importar com o preço a se pagar por ser uma ovelha negra.

O que importa não são os rótulos adquiridos, e sim a livre sensação de ser completamente dona de mim..."

OLHOS DE MAR

Como um anjo, você chegou anunciando o início de um ciclo, da vida que já não era só minha...

Apesar de dolorosas, as mudanças eram necessárias. Então, rasguei a cápsula que me envolvia, comprimida numa ingenuidade tardia — tal como o casulo do qual eu já não cabia, e que me impedia de mover as asas que eu nem havia notado que tinha.

O apego, a dependência, o vitimismo e a dor me impediam de perceber que eu podia voar. Embora não soubesse como, tudo era tão novo... Pensei em desistir, mas a esperança ressurgia quando eu olhava em seus olhos — olhos de mar.

Apesar de recém-chegado, pequeno e frágil, você me ensinou a ser forte, a amar e a aprender com a dureza das provas da vida. Enquanto você crescia, também me impulsionava a crescer. Errei e acertei muitas vezes, mas sempre com o desejo de lhe dar o melhor de mim.

Você é minha kriptonita, mas também é minha fortaleza.

A Sagrada Importância do Dia que Nascemos


O dia do nosso aniversário não é apenas uma data comum no calendário ou um pretexto para festas vazias; é o instante sagrado em que o Criador nos soprou a vida e nos enviou ao mundo com um propósito. Infelizmente, nos tempos atuais, tornou-se dolorosamente comum ver o desrespeito com esse momento. Pessoas preparam seus lares, abrem seus corações, esperam pela presença daqueles que consideram importantes, apenas para se depararem com o silêncio frio do esquecimento e da ausência. Ignorar o dia de alguém não é um mero esquecimento, é uma mensagem velada de indiferença que desvaloriza a existência do outro. Esse tipo de desprezo gera traumas profundos, abrindo feridas na alma e mágoas que, se não forem curadas com muito amor-próprio, podem destruir a autoconfiança de uma pessoa. Celebrar a vida de quem amamos é um dever espiritual. Tratar o aniversário alheio com zelo é dizer, sem palavras: "Que bom que você existe, a sua vida importa para mim".

O Bálsamo da Amizade Verdadeira


Não posso esconder que o meu coração amanheceu pesado, ferido pelo silêncio daqueles que fiz questão de convidar e esperar. A ausência dói na carne, e a sensação de ser invisível no próprio dia de nascimento abre uma ferida difícil de explicar. Mas, quando a mágoa parecia querer inundar a minha alma, o seu abraço em forma de palavras chegou como um bálsamo sagrado. Suas palavras me lembraram de quem eu sou e do valor que o céu me dá, arrancando-me do abismo da rejeição. Minha dor não sumiu por completo, mas a minha gratidão por sua vida é infinitamente maior. Você me provou que a verdadeira celebração não está na quantidade de pessoas que enchem uma sala, mas na qualidade do amor de quem escolhe permanecer ao nosso lado. Obrigado por salvar o meu dia e por me fazer lembrar que, enquanto eu tiver a sua amizade, eu nunca estarei sozinho.

Eu não quero ser comum.
Quero me perder nos detalhes de uma flor e me me encantar.
Quero contemplar o pôr do sol e me me alegrar.
Quero olhar o brilho das estrelas e me me apaixonar pelo infinito.
Quero encarar a lua e lembrar de um olhar que já me atravessou.
Quero sentir o mar e entender o quão imenso é o universo.
Quero ouvir uma música e sentir meu corpo se arrepiar.


Priscila de Araújo

A vida não me mostrou motivos para prosseguir, mas ainda assim caminho.
Talvez o sentido esteja escondido
no simples ato de não desistir.

Não vejo sentido em continuar...
a vida, até aqui, tem sido um campo árido, onde minhas sementes nunca germinaram. As manhãs chegam frias, trazendo o mesmo silêncio de ontem, e meus passos ecoam vazios, como se não deixassem marcas na terra. A vida não me mostrou muitos motivos para seguir lutando por ela. Tudo o que encontrei foram paredes altas, portas fechadas, e um céu pesado que pouco se abre. E, ainda assim, permaneço. Não por esperança, não por promessas que nunca vieram, mas pela estranha teimosia do coração, que insiste em bater mesmo quando tudo desmorona. Talvez o sentido não esteja fora, nas conquistas ou nos caminhos claros, mas dentro, na chama pequena que resiste ao vento, na voz que, mesmo frágil, sussurra em mim:

“Ainda não é o fim."

Deus tirou-me do caos e deixou lembrança,
essa memória vira gratidão que não some,
o passado me lembra onde cresci e renasci,
gratidão vira mapa do meu novo começo.

A dor não me faz vítima, faz-me verdadeiro,
a dor revela uma essência sem máscaras,
ela não me derruba, revela quem sou, da dor nasceu autenticidade e força.

Aprendi que o tempo não é inimigo, é mestre,
paciência é a escola onde o fruto amadurece,
o tempo ensina a esperar com propósito, aprendi a colher quando o fruto estiver pronto.

A saudade existe porque a alma não
esquece o que foi verdadeiro, ela dói, mas também afaga, e eu aceito essa dualidade
com maturidade, pois amar sempre
deixa marcas.

Pouco deu certo desde que resolveram me
colocar neste tempo. Não sou hipócrita, conquistei e realizei, mas a sensação de pertencimento é nula. Tudo me parece incompleto, como se eu estivesse vivendo uma vida que, fundamentalmente, não
me pertence.

A saudade não é a ausência de um corpo, mas a presença fantasmagórica de um tempo que não se resigna, é a memória
em brasa, o passado que se recusa
a ser apenas pó.

Meu coração carrega cicatrizes que não conto
a ninguém. Não por vergonha, mas porque algumas dores não cabem em palavras. Elas apenas me lembram do caminho que trilhei.
E por mais tortuoso que tenha sido,
ainda estou aqui.

A fé humilde não nega o medo, atravessa-o com mãos trêmulas
e passos pequenos, sem
desviar o olhar.

Perdão não é gesto fácil: é levantar a cadeira do chão e colocar de volta. É reconhecimento, trabalho suado, uma paciência que dói. Quando perdoo, não apago cicatrizes, aprendo o ofício de conviver
com elas, transformo o passado em instrução
e não em cela.

Há um cansaço que não se cura com o sono, uma espécie de ferrugem silenciosa que começou nos meus ossos e agora dita o ritmo lento do meu sangue.
Viro os bolsos da alma e só encontro os restos de quem eu prometi ser, enquanto o silêncio da casa se torna um inquilino que não paga aluguel e ocupa todos os cômodos.
Escrevo para não ter que gritar contra as paredes, mas as palavras saem como estilhaços de um vidro que eu mesmo quebrei, cortando a garganta antes de ganharem o ar.
O tempo aqui dentro não corre, ele sangra, transformando cada lembrança num peso morto que eu insisto em carregar como se fosse um troféu ou uma condenação.
No fim, sobra apenas esse corpo que é um mapa de lugares onde ninguém mais quer morar, e a triste certeza de que a solidão é a única coisa que nunca me deixou pela metade.