Poema Nao Ame sem Amar
Errando inteligentemente
Raramente se erra sem uma bagagem
Por impulso e burrice, sim
Mas não sem base, sem alguma insatisfação já existente e persistente
O erro aparente é daquele que agiu no impulso
Geralmente por já estar cheio de alguma insatisfação
Esse erro causa consequências mais visíveis
Esse erro por impulso gera críticas fáceis de dar
O erro já existente e persistente que motivou o erro do impulsivo
Esse erro é muito bem camuflado
Está no dia a dia tão íntimo dos envolvidos
Está na inocência dos pequenos atos, ou não atos
Não que não se admita ser um erro
Mas também não se faz grande esforço para corrigi-lo
Pois são tão inocentes, não é?
Ah, a espontaneidade
Ah, o sentir de quem sente "demais"
Esses são os que erram burramente
Erram deixando rastros visíveis
A espontaneidade e o tanto sentir não os permitem errar na surdina
Água morna em pedra dura
Tanto bate
Até que explode
Mas o tempo molda
Os erros (os aparentes), com suas consequências, tolhem
Porque todos os dias
Todos erram
O segredo está na administração inteligente do erro
Aliás
Mais eficaz ainda é a ignorância dele!
Frase do dia 05/04/2017
Não critique atitudes das pessoas, as quais muitas teria vontade de fazer, porém lhe falta coragem.
Reflitam.
Se pensam que minhas palavras são duras não queiram "ouvir" meu silencio.
Este não tem fisionomia mas expressa profundamente meus sentimentos.
Letras ao vento.
Não a sentimentos vazil.
Nem poemas sem tentimento.
Mesmo textos ao vento ou desconhecido,todos tem seu porque.
Todos porque tem várias, istorias e sentimentos ,bons ou ruins.
Não me cobre que eu escreva se não a nada nem motivo.
Motivação vem dos tentimento que se recebe.
Mas te ti quero escrever só sentimentos bons.
Sentimento que seja,saudade,amor,desejo,ou desejando te querer.
Saudade dói mas é amor acompanhado de desejo.
Desejo é um sonho com esperança .
Querer e acreditar que se pode.
Mas que braços seu ,quero seu sorriso.
Mas que seu olhar ,quero de vc palavras que me faça bem.
Se você não tem nada para me ofereço de coração.
Meus poemas ,será apenas letras embaralhadas ao vento.
05/04/2017a.:t.:d.:mesquini
As borboletas são extremamente frágeis,
não suportam uma chuva,
além de serem presas fáceis dos pássaros,
mas nada as impede de voar,
porque sabem o que querem,
e aprenderam a superarem as suas deficiências,
e contornarem as adversidades.
Ainda que não haja caminho
Enfrente os teus próprios medos, obstáculos, desertos ou pedras: que o caminho se fará debaixo dos teus pés!
Não entendo porque tanta agonia
Por dinheiro por ter tudo e desamor
Cada um só carrega o que plantou
E todos podem curtir a luz do dia.
Só exija o que lhe traga alegria,
Ser feliz é questão de só querer,
Quem é triste certamente vai morrer,
Afogado na própria agonia
Coração adormecido
Dentro de você tem um coração
que não envelhece e,
por mais que tenha sofrido,
ele está apenas adormecido,
pronto para ser desperto
e amar novamente,
com a mesma intensidade
da sua juventude.
Os seus desejos
não desapareceram,
apenas se retraíram
quando reprimidos,
e criaram, dentro de você,
vulcão inativo,
pronto para entrar em erupção.
Você pode não admitir,
mas alguns sinais indicam,
que o seu absoluto
controle das coisas,
já não é tão eficaz e,
em algum momento,
a emoção virá à tona,
os sentimentos aflorarão,
e todo o seu corpo reclamará
por um aconchego,
capaz de arrefecer
a sua fervura.
Até o tom da pele
da tua face se altera,
ilumina;
a sua voz emudece,
silencia.
Somente o som
das batidas do seu coração,
poderão serem ouvidos
à distância.
Ser amigo não é ser vidente ou psicólogo,
não é ser relógio ou o tempo,
não é ser espada ou escudo,
é simplesmente ser, no mais simples e literal sentido da palavra.
“Ode ao amor
Queria não ter lido
nem estudado Vinicius de Moraes
para escrever algo original
sobre o amor e a falta dele.
Mas algo assim só seria possível
se Vinicius não tivesse lido Neruda
com tanto espanto e reverência
ou se Neruda não tivesse lido Rimbaud.
Queria cantar o amor
em sua primorosa essência
como Ricardo Reis à Lídia
como Dante à Beatriz.
Inexoravelmente nasci atrasado
atras de todos estes
mas o amor ainda me inspira
loucura e lucidez...
para compor poemas
tão simples como este.
É o amor que sempre nos guia
ao fundo do copo e ao cerne da vida
ao topo do mundo e ao fim da tragédia
é amor que nos conduz ao abismo da perda
e ao encanto da luz da conquista
mesmo que não seja original
é o amor que dá alma ao artista.
Vamos lá, tu sozinho.
O exercício do pensar eu não posso executar por você.
Não fique pensando se é válido pensar.
Apenas pense!
Quando você acha que as coisas não podem ficar piores elas ficam e sabem por que?
Porque nunca devemos desafiar o universo
más quando o desafiarmos tem que ser para vencer.
REAL
parece definido em minha mente
não sonhei!
real foi seu amor...
harpeando em sonhos e sono
Chorei!... ao saber,
Entre lágrimas e sorrisos,
que estive com você....
Brilho oculto
Não procure o brilho nas purpurinas do tão sonhado glamour,
Nas viagens alucinógenas das drogas, isso não te leva há lugar algum,
Não são brilhos, são ilusões enevoada de um ato falho.
Procure ver o brilho nas estrelas mesmo entre as nuvens de uma noite nublada,
No olhar ingênuo de uma criança ao ganhar um doce,
Na alegria do cãozinho ao recebê-lo após horas de trababalho,
Encontre o brilho no sorriso de um amigo após um longo abraço para se matar saudade.
O brilho é simples de se encontrar está na alma de tudo ao teu redor, está justamente no amor que você pode dar.
Traços poéticos
É nas manhãs silenciosas
Quando não tem ninguém perto que ele mostra o que ele é
Faz nascer do zero, as mais belas criações
Ele corre os riscos
Em cada curva tem um pouco dele
Lapidando cada traço ele eleva a arte, as linhas se encaixam, rimam, ele ilustra a vida, ele também é poeta.
E por apreço poético, ele que desenha os seus poemas, agora está desenhado em palavras, porque poeta também pode ser poesia.
-Bia Brandão.
Teu lar
Diga-me
Além de estar aqui dentro de mim
Onde você se encontra?
Olha não demora.
Eu (tua casa) estou em desordem
Quando chegar não repara a bagunça e os destroços. . .
É que a saudade inflamável causou um incêndio em meu peito.
Incêndio que só teu abraço apaga.
E você ainda não chegou.
Olha não demora
O teu lar, que sou eu, está em chamas. . . Teu lar está prestes a ser cinzas... o vento e o tempo podem levar.
Ps. quem vai lhe abrigar?
Obra de Arte
Não, eu não sou de quem me rasga o peito, dilacera, machuca, faz motejo, me bagunça, vai embora, e quando volta, não é para arrumar.
Eu não sou de quem vê somente a aparência, de quem é cego por vaidade, de quem só acha que me conhece de verdade, que não enxerga o que sou por não conseguir enxergar além daquilo que aparento ser.
Eu sou de quem saber ter, de quem sabe ser, ser amor ... Sou de quem traz calmaria, de quem não tulmutua, sou artista do amor, e de mim já faz parte, afirmar que ser tua, não é nenhuma obra de arte.
