Poema na minha Rua Mario Quintana

Tornou-se estranho para mim
poder caminhar sozinho na rua,
sem destino e sem pressa.

Pensar um pouco em nada,
perceber que já não carrego
em mim um grande amor,
mas que também não trago
comigo nem ódio ou rancor.

E eu queria te dizer que estou bem,
que é bom para mim me sentir assim
meio vivo, meio vazio, meio em paz.

Poder sentar na guia da calçada
em uma tarde tranquila e ensolarada,
ouvir uma música calma,
olhar para o mar que reflete o Sol em mim
e envia essa brisa fria que não é mais capaz
de congelar o meu coração, que anda quente,
buscando a harmonia que eu achei que um dia senti.

Os carros, as motos, as bicicletas,
os ônibus, os caminhões cruzam as ruas
sem nem notar as lombadas que
os pedia para frear um pouco,
fazem barulho e o caos do cruzamento,
e parecem não saber que é preciso frear,
andar devagar, às vezes parar, para depois continuar.

Queria poder ficar mais assim,
andar em marcha reduzida,
desligado e distante de tudo que me esconde
e causa um pouco desse tormento nos dias comuns.

“Quando eu vejo um casal na rua, eu penso em quão idiota os dois são. Eu penso em quanto tempo eles ainda ficarão realmente juntos e em quanto tempo eles acreditam que vão. Eu dou risada, eu acho tosco, eu acho podre, eu acho essa idéia totalmente desconsiderada pra mim… E então você apareceu!”

Tudo mudou.

"Há um verso de Verlaine que não voltarei a lembrar.
Há uma rua aqui perto que está vedada a meus passos,
há um espelho que me viu pela última vez,
há uma porta que fechei até o fim do mundo.
Entre os livros de minha biblioteca
(eu os estou vendo)
há algum que nunca mais abrirei.
Este verão farei cinquenta anos;
a morte me desgasta, incessante."

Falso Amante

Ando pela rua, pensamentos
avoa com a lua, no lado
direito do peito, só você.

Como os olhos do lobo ao
uivar para a lua, sozinho
também estou nessa noite
linda, apaixonada por mim.

Na mente filmes de lugares
e de pessoas que passaram
por mim.
Tantos lugares onde morei
e onde vivi.

Sou um falso amante,
um apaixonado traidor.
Não canto só para o meu amor...
Canto para estrelas, mas de olho
na lua.

Mas pensando em minha flor,
sonhando acordado com o
meu amor.

É uma barbaridade o que a gente tem de lutar com as palavras, para obrigar as palavras a dizerem o que a gente quer.

Sempre preferi deixar dezenas de mulheres esperançosas do que uma só desiludida.

Mãe, são três letras apenas as deste nome bendito
Também o céu tem três letras e nelas cabe o infinito.

“As pessoas não se precisam, elas se completam… não por serem metades, mas por serem inteiras, dispostas a dividir objetivos comuns, alegrias e vida. O segredo é não cuidar das borboletas e sim cuidar do jardim para que elas venham até você.”

"Você procura por alguém que cuide de você quando está doente, que não reclame em trocar aquele churrasco dos amigos pelo aniversário da sua avó, que jogue “imagem e ação” e se divirta como uma criança, que sorria de felicidade quando te olha, mesmo quando está de short, camiseta e chinelo."

Há duas espécies de livros: uns que os leitores esgotam, outros que esgotam os leitores.

(...) até que um dia, por astúcia ou acaso, depois de quase todos os enganos, ela descobriu a porta do labirinto. (...) nada de ir tateando os muros como um cego. Nada de muros. Seus passos tinham - enfim! – a liberdade de traçar seus próprios labirintos.

Não te abras com teu amigo Que ele tem um outro amigo tem e o amigo doteu amigo possui amigos também...

As pessoas sem imaginação podem ter tido as mais inprevistas aventuras, podem ter visitado as terras mais estranhas. Nada lhes ficou, nada lhes sobrou, uma vida não basta ser vivida: também precisa ser sonhada.

Não importa saber se a gente acredita em Deus: o importante é saber se Deus acredita na gente...

Quando um amigo morre, uma coisa não lhe perdoamos: como nos deixou assim sem mais nem menos, assim no ar, em meio de algo que lhe queríamos dizer ou – pior ainda – em meio do silêncio a dois no bar costumeiro? Que outros hábitos, que outras relações terá ele arranjado? Que novas aventuras ou desventuras de que não nos conta nada?

O homem – eternamente escravo de suas paixões pessoais – é absolutamente incapaz de imparcialidade.

Desconfia da tristeza de certos poetas. É uma tristeza profissional e tão suspeita como a exuberante alegria das coristas.

Qualquer um pode se tornar um poeta quando está amando, o duro é ter que se fazer de um justamente por não estar.

"Enquanto o mundo ri e se diverte da vida
eu aqui sem razão, que me obriga a viver com o coração na mão !"

O bicho,
quando quer fugir dos outros,
faz um buraco na terra.

O homem,
para fugir de si,
fez um buraco no céu.