Poema na minha Rua Mario Quintana

Cantor de Rua

sou cidadao como todos voces que me dispresam e me chamando mendigo mas sempre digo sou digno do vosso respeito.

sou um simples cantor de rua mas nao me das valor empresario.
vés em mim um animal em defeso mas sempre me defendo da minha forma.. mesmo passando fome.

dizes que nao canto nada.
que quand falo e como se eu tivesse latindo.

esquecendo que desde muinto cedo cantei e emocionei seu coracao que depois de amargurado veio em mim abrigar-se

sou cantor de Rua nao nego a minha realidade mesmo sendo maior de idade..mas diz quem me vé chorando cantando que escrevo letras de ouro.

Saudades das brincadeiras de pega-pega com a turma da rua de cima, de esconde-esconde na hora do recreio da quarta série
Saudade daquela amiga inocente que sentava no fundo da sala de aula, hoje ela é o "furacão sexy" da rede social
Saudade daquele amigo engraçado e bacana que hoje sofre de depressão
Saudades das cartinhas no portão,
Saudade de uma época que não precisava ou importava estar na moda para sair de casa
Saudade de receber uma ligação de um amigo querido ou um parente no telefone fixo porque celular era raridade
Saudade de quando se matava a saudade fazendo ou recebendo uma visita de alguém querido
Saudade
Saudades
De um tempo em que tudo era assim, daquele jeito meio sem jeito

As luzes que vem da rua, entram em meu quarto se esquivando da cortina. Elas me dizem algo. Dessa vez não respondi.
Meu quarto tem um roupeiro com as portas mofadas. Uma cadeira com rodas, onde coloco meu cigarro, o cinzeiro, o isqueiro e uma garrafa com água. Os cigarros são para fumar quando acordo pedindo. A garrafa é para minhas noites de ressaca.
Minha cama sempre fica desarrumada. Os tênis jogados pelo chão. Uma prateleira onde estão a maioria das minhas coisas, inclusive um disco do Charles Aznavour. Gosto de acordar e vê-lo.
Minha gata deita em meu peito, respira profundamente e com dificuldade eu escrevo no escuro. No escuro do quarto e no escuro da minha alma.
Eu nunca forcei para escrever algo, sempre me saiu como um foguete. Um foguete que sai do peito e não tem rumo.
Nunca tive limite de linhas, nem vontade de me adaptar a qualquer regra.
A minha barba cresce e não me importo qual seja seu olhar. As roupas que eu vestia, hoje não me caem bem, não me servem.
O roupeiro das portas mofadas, traz roupas boas, as quais pensei em dar e vou dar para quem realmente precisa. Nunca precisei de muito.
Conheço pessoas novas todos os dias. Eu sou uma pessoa nova todos os dias.
Por intermédio de meus textos, hoje o Brasil me conhece, algumas pessoas de fora dele, também. Podem não conhecer meu rosto, mas o sangue de minhas letras, conhecem. Talvez muitos se identificam.
Não tenho a pretensão de ser um porta voz, muito menos exemplo a qualquer outro escritor. Escrevo porque preciso. Não pretendo ser grande, ser lido no mundo todo. Só quero que a minha escrita mexa com outras almas, acalente outras almas, como acalenta a minha.

A CRIANÇA

A música de um rádio esvai-se da taberna,
espalha-se na rua estreita e mal calçada;
é compasso, talvez, de uma dança moderna,
talvez ária de amor, febril, apaixonada.

Com dois anos ou três, vestida cor de rosa,
de bracinhos ao ar, uma menina dança,
tão linda, tão gentil, tão pura, tão graciosa,
que toda a gente pára a mirar-se na criança.

O seu corpo volteia, os seus braços são asas,
seus pequeninos pés estão pisando flores,
em roda surge, em vez das mais humildes casas,
parede palaciana embriagante de cores.

Esta criança transforma a pobreza em riqueza,
adoça alegremente aquele ambiente triste,
o que é sórdido morre ante a sua pureza,
só ela, ela somente, ali impera e existe.

Ao som daquele rádio, a criança ingénua e calma,
dançando, nos conduz ao sobrenatural,
a ser apenas sonho, a ser apenas alma,
a viver para além de este mundo mortal.

Já não se escuta a rádio, a música é divina;
a taberna sumiu-se, há um portal do Céu;
é um Anjo-de-Deus a forma menina;
da sideral mansão, até ali, desceu.

Porto, Estio de 1959

A Rua é uma missão a vida uma pregação, sem teto sem paredes, o chão como tapete
Anarco Cristianismo
Anarco Cristão

Seja lá no que você acredite,
agradeça sempre pela sua sorte.
Porque ali do outro lado da rua
uma alma se debate
numa batalha diária de vida ou morte.
Não tem nome nem sobrenome,
é só frio, medo e fome
O que aconteceu com o coração dos outros homens?

Eu fico triste
por essa geração.
As crianças não jogam
mais taco na rua.
Não tem mais
time da rua de cima
contra time da rua de baixo.
As calçadas
não tem mais marcas de giz.
Ninguém toca mais
campainha pra sair correndo.
Mas ainda brincam
de polícia e ladrão
aqui no quarteirão,
só que ao invés
de cano 'pvc' nas mãos,
a criançada sai armada
de fuzil e “três oitão”.

Roney Rodrigues em "Triste Geração"

No meu tempo de criança
Vendo a chuva eu sorria
Eu chamava os amigos
E "pro mei" da rua eu ia
Ninguém lá era doente
Ninguém tinha alergia
E vendo a chuva de hoje
O tempo voltar queria
Pois é de baixo da biqueira
Que a gente tem alegria

Diga a ela(E) que me viu na rua
Que eu caminhava muito devagar
Que eu olhava para todos para enxergar
Tanto espaço dentro de mim
Na verdade, ela(E) sabe quem eu sou

Nós Vamos Sacudir Você

Amigo, você é um garoto faça um barulhão
Tocando na rua, vai ser um grande homem algum dia
Você tem lama no seu rosto
Sua grande desgraça
Chutando sua lata pra todo lugar

Cante
Nós vamos, nós vamos sacudir você
Nós vamos, nós vamos sacudir você

Amigo, você é cara jovem, um cara forte
Gritando na rua
Vai enfrentar o mundo algum dia
Você tem sangue no seu rosto
Sua grande desgraça
Agitando sua bandeira por todo lugar

Nós vamos, nós vamos sacudir você
Cante
Nós vamos, nós vamos sacudir você

Amigo, você é um homem velho, pobre homem
Suplicando com seus olhos, vai causar
Alguma paz algum dia
Você tem lama no seu rosto
Sua grande desgraça
É melhor alguem te colocar de volta no seu lugar

Nós vamos, nós vamos sacudir você
Cante
Nós vamos, nós vamos sacudir você
Todos
Nós vamos, nós vamos sacudir você
Nós vamos, nós vamos sacudir você
Tudo bem

Liberte-se hoje das rotinas de suas tarefas. Pegue uma rua que antes nunca entrou. Almoce em um restaurante diferente. Faça compras em outro lugar. Conheça outras praias e viaje para outros lugares, pois quem sabe um novo encontro esteja reservado a você, e assim o milagre da vida aqueça novamente o seu coração.

Franklin Oliver
By Romancista Iludido

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O conhecimento e a caminhada a solidão é um beco, a paixão uma rua

a avenida a referencia a chegada o amor.

O homem dos sonhos...
(F.Franklin)

Pode morar na rua sete de Setembro. No número setenta e sete. Pode acordar todos os dias as quinze "prás oito"; tomar café na varanda olhando o movimento urbano. Talvez leia Herman Hesse enquanto caminha até o trabalho que fica à 10 quadras de seu apartamento. Talvez ele não faça nada disso.

O homem dos sonhos pode ser milionário ou pode realmente ser bem resolvido na vida: Não ter carro, não ter empresas; não participar de reuniões, não ter dívidas e nem negócios pendentes ... e ter a fortuna de ter "muito tempo" para dar atenção às pessoas que ama e para fazer as coisas que realmente gosta.
O homem dos sonhos pode não escrever poesia. ..mas pode ser a própria poesia. Talvez ele não venda seus valores e nem tente ser o que não é.
É bem certo que o homem dos sonhos erre, e que depois erre novamente, e pode ser que se arrependa do que fez... ou não.
O homem dos sonhos pode ser esquecido; desatento, talvez não tenha um super Q.I e seja até, um pouco esquisito; mas você vai sentir sua humanidade e vai saber que quando ele amar...Amará com o espírito.
Por fim, o homem dos sonhos será aquele que apesar das falhas; se esforçara pra te fazer o bem.
Ele sofrerá, errará, chorará; superará e as vezes até desiste por que o homem dos sonhos é real num mundo onde a perfeição ainda não existe.

Havia em uma rua uma pedra,onde todos
passava por ela pisava mas era
simplismente uma pedra em meio ao barro.
E naquela pequena cidade havia um homem
muito rico.E passando ele por esta cidade
olhou aquela pedra mas seguiu seu caminho
por muitas vezes,como todos ali fazia pois
aos olhos humano era so uma pedra.
Certo dia ele parou e olhando aquela pedra
sem forma ,fosca,suja abaixou e pegou a pedra
suja e toda deformada pois a todos so via como
um simplis pedra.Então levando a sua casa por
dias trabalhou nesta pedra lavando do a e
dando forma depois disto veio o pulimento sobre
ela.Ali ja não era uma pedra e sim uma joía a qual
seu valor é inestimavel.Talves ocorra o mesmo com
você todos passa diante de ti mas não te valoriza
não ve a joía que a dentro de ti te julgas pela
aparencia.Mas não se entristeça sempre haverá
alguém que veja em ti uma grande joía e de valor
inestimavel ....,

...Livro na estante é feito mulher casada e honesta na rua: só tem valor social- status para intelectual;
Na mesa, é a mulher em casa: inexiste coerção- produto a ser consumido;
Nas mãos de jmelpensador, é feito mulher na cama – precisa ser degustada
prazerosamente...
inteligentemente...

Ternura Antiga

Ai, a rua escura o vento frio
Esta saudade este vazio
Esta vontade de chorar
Ai tua distância tão amiga
Esta ternura tão antiga
E o desencanto de esperar
Sim, eu não te amo porque quero
Ai, se eu pudesse esqueceria
Vivo e vivo só porque te espero
Ai, esta amargura esta agonia

Ao invés de ficar olhando pro traseiro da moça que passa na rua,
olhe mais para sua mulher, por inteiro,
nos olhos, na alma, na mente,
no corpo e no coração.
Faça isso com carinho e você verá que a cada vez
que ela sentir o teu olhar,
ela ficará ainda mais linda
- e mais gostosa também.
E o melhor de tudo:
ela não está passando na rua. Ela é sua.
Só sua.

Você vai caminhando pela rua
Olhando a própria sombra na calçada
Percebe o Sol
Que brilha acima de você
Olha para as casas
E vê as janelas abertas
Mas percebe, de repente
Que talvez
tenha perdido a humanidade
E não existe mais certeza
De que você
é mesmo gente de verdade
Você não pretendia
desistir dos sonhos
Mas neles todos
Estava incluso este mundo
Que desistiu de você
Percebe que acreditou
Em quem desconfiava
Olha novamente
as janelas das casas
Lá não há mais ninguém
Elas estão todas fechadas
Você vê que tudo
Que aprendeu na vida
Trouxe-lhe somente dúvida
E as certezas
Não conferem-lhe razão
Melhor voltar pra casa, então
Na esquina há uma placa
Na placa há uma seta
A seta indica a direção
Seu coração cansou-se
de seguir na direção contrária
Mas cursou-a tanto tempo
Que já não sabe mais
O que é correto
Acorda no meio da rua e vê
Que já não sabe de mais nada
Nem ao menos a calçada
que te trouxe
Poderá te conduzir
Novamente pro lugar
de onde partiste
Pois esqueceu-se de onde veio
Sua vida, num segundo
dividiu-se ao meio
E percebes
que não vale mais à pena
Saber; ignorar
Nada mais importa
Aqueles em quem confiaste
Agora cortam-te em partes
Dividem-te, devoram-te
Escondidos atrás
das portas que se fecharam
Pra que você não entrasse
E que você não saísse

Só tenho algo a lhe dizer,
eu não tenho nada!
Ando pela rua,
postes poluem o ambiente,
pareço conhecer todos.
Remanesço e creio de me encarregar,
desse karma que me faz delirar...
Triste se existir triste.

EU SÓ OBSERVEI


Estava na rua
Quando parado observei:
As pessoas caminhando
Com passos firmes
Outros com passos largos
E eu parado.

Uns vendendo
E outros comprando.
E eu parado.

Estava eu observando, a quem passava por mim.
A brisa soava na minha face
E o vento me trouxe em pensamento
Que um passo diferente
Muda um dia!
Uma vida e ate uma historia.

E eu parado
Percebi
Que quem só observa não vive,
Pois para observar tem-se que parar.