Poema Infantil sobre a Lua

Algodoado de suspiros, Perfumado como um poema, O amor vai surgindo estalando até as estrelas...

Os versos na cadência dos teus carinhos, Delineiam o nosso poema-canção sussurrado ao pé do ouvido, Delicadeza poética que também é abrigo.

Sou o teu poema em flor, Anoitecido em verso, Amanhecido em prosa, Um poema verdadeiramente de amor...

É com alegria angelical, Alegria poema, Que a vida prova, E minh'alma reverbera que amar ainda vale a pena.

⁠É uma alegria ler um poema, sim, mas quem o lê com verdade sabe que por trás de cada verso há um abismo. O poeta canta porque não pode calar a dor; ri, porque não suporta chorar sempre. A sua alma criativa é um reflexo da crise, um espelho partido que devolve a luz em estilhaços de beleza. Que importa que o poema brilhe, se foi forjado nas trevas? Que importa que a palavra dance, se quem a escreveu mal se sustenta em pé? A obra é a fuga, o grito abafado, o sorriso que se desfaz no rosto antes de chegar aos olhos. Lemos e sentimos o êxtase da criação, mas esquecemos que o criador muitas vezes se consumia na chama que nos aquece. A arte é o suicídio adiado, o último suspiro antes do naufrágio. E, no entanto, quanta luz brota dessa escuridão! O poema é alegre porque a tristeza, quando pura, já não sabe nomear-se. E nós, leitores ingênuos, bebemos do veneno como se fosse mel, sem perceber que a doçura vem do mesmo fruto que envenenou o poeta. Mas não importa. A obra está acima do autor, e a beleza sobrevive ao caos que a gerou. Ler um poema é conversar com um fantasma que ainda não sabe que está morto, e, nesse diálogo, ambos, vivo e espectro, encontram uma paz que a vida lhes negou.

A poesia digital também é poesia. Acho de um cinismo crasso, a transcrição entre aspas de um poema inteiro sem mencionar o autor. Transcrição de trecho ainda vai, mas transcrição na íntegra, não acho correto. Respeitem os autores da modernidade.

⁠É meu poema, ele não está a venda, logo não é um trabalho, é partilha de amor.

⁠A escola dá uma noção do que é um poema, mas é a vida e toda a nossa bagagem cultural é que nos torna poetas.

⁠O poema pode revelar alguma loucura em uma máscara estranha, mas a verdade está diante do próprio ser.

O poema "⁠Mi Kamocha", criado em Recife/PE em 1646, é o poema hebraico mais antigo das Américas.

Mundo nonsense. Sem sentido são as pessoas que acreditam que tem a exclusividade e o poder sobre o sistema. Somos massa de manobra, isso sim!

"As palavras estavam cansadas, deitei na rede da poesia e escrevi poemas sobre sono, sombra e água fresca"

⁠Sobre as minhas dores, só eu sinto. Sobre as minhas alegrias, só eu tenho. Sobre as minhas projeções, só eu vejo. Sobre o meu financeiro, só eu sei. Sobre tudo dentro do meu íntimo, apenas eu sinto, tenho, vejo e sei. Sobre o amor, sobre amar, sobre sonhar, realizar e ser muito feliz... tudo isso que é muito bom, deu muito errado e abalou tudo em mim, porque só era muito bom enquanto estava no meu íntimo, quando estava dentro da minha forma de pensar, agir e principalmente ser e fazer acontecer. Deu muito errado porque dei a oportunidade de alguém entrar na minha vida, entrar no meu íntimo, entrar na melhor pessoa que eu ja fui em toda minha vida. Deu errado porque eu muito quis que apenas tivesse dado certo... por essa razão, eu decretei que não quero mais. Por essa razão eu decidi que aqui no meu íntimo ninguém bagunça mais.

Passo dias inteiros refletindo sobre ambição, mentiras e traições. É tudo inconclusivo e incompleto. Que nem a crueldade desses protagonistas sobre as suas presas.

Eu sempre tive certeza que a melhor reputação que se pode ter, e aquela que você tem sobre si, permitindo que se deite e adormeça sem arrependimentos. Enquanto sobre “ser alguém na vida”, eu praticamente acho isso uma grande tolice. Uma mentira como a maioria das fantasias criadas para entreter as crianças. O pior e que muitos crescem acreditando nisso. Essa é a forma mais cruel de ser viver.

Caiu na chuva uma folha, com uma folha de outono, sempre caminho pensando onde caiu, sobre a luz da lua viu a folha no céu com aquele brilho da lua, abriu um quadro e desenhou uma imagem linda, que só quem visse aquela noite poderia presenciar algo tão divino, a nomeou de " Outono da morte sem cor", ficou tão encantada que sumiram do mundo e ninguém mais se lembrou, da moça que perdeu a folha com uma folha de outono.

Sobre o fim:
encontro de orgulho e arrependimento das coisas que se fez ou deixou de fazer, e, em todas as circunstâncias, a morte de algo grande e o nascimento de um ainda maior!

Sobre: " fazer amor", amor não se faz! Amor acontece, se vive e se sente. Amor não se toca, mas nos toca por dentro. Amor não é tato, é alma. Não se faz amor, mas podemos faze-lo acontecer.

⁠Ela sabe que o que (a) apequena está apenas confessando sobre o quão pequeno é. E o que é pequeno assim, o olho dela só diminui. A intensidade dela só aumenta o que é grande, e o que é grande é o que evolui.

⁠Uma vez tentei escrever uma lista sobre dez coisas que eu sabia que eram verdade, coisas que Descartes descartaria, mas que pra mim eram verdades. A primeira coisa que eu pensei foi que o amor pode resolver todos os problemas do mundo, que por mais hiperbólico que possa parecer, para mim pareceu certo.
Quem já experienciou um bloqueio criativo sabe que as próximas 9 verdades foram difíceis de escrever, na verdade eu não consegui escrever nenhuma a mais. Tentei e exclui várias possibilidades, mas percebi que por mais que minha lista fosse pequena, e por mais clichê que parecesse falar de amor, percebi que ela era grande o suficiente. Não me entendam mal, não é porque o amor era um amor exagerado dos poetas hiper romantistas, mas que olhando ao meu redor eu pude perceber que não precisava das outras nove verdades, por mais que talvez elas estejam lá, ou aqui dentro de mim, mas porque eu podia amar mais de dez coisas, e essa foi a segunda verdade que eu escrevi, e a terceira, e a quarta...