Poema Infantil de Vinicius de Moraes

Seu toque me deixam marcas, porém não são mais como antes onde as marcas eram de amor. Ao tocar-te ficam marcas de sangue em mim, são marcas de dor. Perdoe-me, não posso lhe dar outra chance, mas aproveite esse nova chance que a vida está lhe dando novamente, então abra sua mente e se esqueça da gente!

Sinto que não ha sentido em sentir que já não ha mais sentimentos entre eu e você... Eu sinto muito.

Não tem sensação no mundo que descreva a rejeição.
É impotência misturada com carência a vontade de provar que tu é merecedor desse lugar. É gastar todas as energias e se ver na melancolia. É como estar numa noite fria, sem ter um cobertor, onde na vida não reconhecem o seu real valor e tu fica implorando por amor, pra que talvez um dia te vejam merecedor.

Nunca pense que te esqueci e não sinto mais sua falta, mas é melhor assim com cada um seguindo o seu caminho, só que esse caminho sempre pede pela volta.

Você é uma metade em busca de outra, então não aceite 49% pois nunca serão 100%.

Engraçado como tem pessoas que nos fazem tão bem, só o fato de estar junto acalma alma, traz paz e felicidade ao coração. Nunca te disse o quão bem você me faz, mas está sabendo agora e saiba também que nenhum outro alguém faz igual. Mas e eu, será que te faço bem?

Tudo dorme menos rancor de poeta desprezado por editoras e putas. Fico longe de caras do tipo. São tumores querendo enegrecer pulmão alheio.

Depois de um tempo você percebe que escrever é abraçar a si mesmo. Literatura é remédio para solidão.

Eu já fui aquele cara que comprava vinte fichas e falava “eu te amo” no orelhão.

O primeiro mandamento do leitor é saber identificar um mercenário de um escritor.

Poesia para outros é poesia de beira de estrada. Você escreve poesia para outros, mas dentro de ti nunca vingou um verso íntimo.

Você passa a madrugada pensando em alguém que mora longe, mas você acredita que ela também pensa em você no frio que faz dentro da saudade.

Você não pode passar o resto da vida lutando contra a solidão fazendo literatura. Uma hora você perde feio e vira pulseirinha de identificação de hospício.

Pequenos poemas escritos em guardanapos de bar têm o poder de esculhambar eletrodomésticos no Irã.

Vida, essa eterna luta para que seus sonhos não amanheçam boiando no Rio Tietê.

Você escreve coisas lindas para melhorar o domingo, mas o domingo é uma azia incurável.

Poemas magoados viram revólveres enferrujados que não atiram mais em mãos de tiras convertidos na igreja assembleia de deus.

Não adianta fugir. A literatura é um beco sem saída e o silêncio escreve por você.

Escrever no caos é fácil. Quero ver escrever na ordem, na apatia e no silêncio do mundo.

Combato o silêncio mortífero que ela deixou na casa escrevendo poesia numa folha de papel almaço.