Poema Escrito para uma Mulher Especial

Nessa história, o final é feliz.
O principio o meio e o fim.
Tudo já está escrito.
O Todo já está atuando.
Aceito esse amor, essa cura.
Nossa criança está curada e feliz.
Nós estamos curados e felizes.
O Universo está feliz, derramando seu amor sobre nosso SER.
Cada átomo vibrante do nosso ser, está agora mesmo pulsando no mais puro amor.
Estamos curados! Estamos livres!

EU SOU O EU SOU!

Aprenda uma coisa:

O tempo é escrito por Deus, a felicidade escrita por suas escolhas e o amor mora dentro do coração.
Portanto, faça do tempo seu poema, da felicidade sua canção e do seu coração solte gritos de amor pelo arco-íris da vida.

M Ã E – AMOR MAIOR

Dizem que a letra que começa com seu nome,
Está escrito nas palmas de nossas mãos.
Palmas então para todas elas!
Que essa letra também aparece na palavra aMor,
Fica entre o A de (afago, afeto, admiração, atitude, etc...)
E entre o O de (olhar, otimismo, ótima, obrigado, etc...)
E no final entre essas duas palavras está a letra R
Para reforçar tudo isso;
Para não ficar devendo nada a ninguém,
Elas são demais.
M Ã E!
Palavra forte e presença tão necessária
Assim como a água e o ar que respiramos.
Elas carregam consigo em seus ventres,
As próprias sementes que fecundam toda Terra
Gerações futuras, a continuidade e perpetuação da raça humana.
Sem a Mãe, não haveria vida.
O próprio Jesus aconchegou-se
No ventre sagrado e bendito de uma mulher (Maria)
A que estava com ele aos pés da cruz;
No momento mais difícil de sua vida.
Ele não só doou-se, como também a deu por nós;
Como Nossa Mãe, quando vendo o Discípulo junto dela,
Que ele mais amava, disse:
- Mulher, eis aí teu filho.
- Filho, eis aí tua Mãe.
MARIA a Mãe de toda humanidade.
Vocês percebem aí a importância de uma Mãe?
Dizem que o amor de Mãe, é o que mais se aproxima
Do amor de Deus por nós.
Por isso nesse dia magnífico e bendito,
Quero de coração homenagear todas Mães.
Mãe Maria. Não deixa-nos vagar ao léu,
Interceda por todas Mães que estão na Terra,
E pela minha e tantas outras que estão no céu.

A coisa que mais me enoja num escrito é o autor que não escolhe as palavras pela precisão com que correspondem ao objeto descrito, mas pela impressão emocional que, em total prejuízo da exatidão descritiva, deseja despertar no leitor. Esse procedimento é ainda mais perverso e revelador quando se trata de termos técnicos que, por possuírem significados convencionais bem definidos, só se prestam a essa operação mediante distorções forçadas que denotam precário domínio do idioma. [...] O estilo é o homem, mesmo quando a criatura em questão tem, de homem, pouco mais que o rótulo taxonômico.
Esse tipo de eloquência, que é menos canina do que simiesca, nunca funciona, exceto ante plateias previamente dessensibilizadas para as propriedades do idioma.
Ante plateias normais e cultas, ao contrário, a precisão é a condição primeira e indispensável da força persuasiva.

Nesse calor aquecesse a minha alma.
– Nada, nada foi dito, tudo foi escrito –
Jogue me fora eu mesmo me demito.
Não posso ir contra a mim mesmo.
O dia a sim soa-me como uma bela
canção, que toca alma e também
o coração.

Nem toda Historia precisa ser lembrada,
Nem todo romance precisa ser escrito,
Muitas vezes pra não sair tão machucado,
É melhor tudo logo ser esquecido.

Retrato II – Poema escrito em considerações ao Poema RETRATO de CECÍLIA MEIRELES

Eu era assim, como você
E nunca me vi tão longe do que já fui antes
Do que sou agora
Diga-me o que aconteceu com o tom
Do meu cabelo, da minha pele
A cor dos meus olhos já se apagara
Onde eu estava que não enxerguei essas mudanças?
Porque tive eu de fugir para não ver tais marcas?
Já me chamam de Senhora e me sinto tão invisível
Ao mesmo tempo que me vejo tão presente.
Como posso ter mudado tanto
E não ter morrido como sempre desejei
No memento instante, no tempo ausente.

Que vire pó- Poema escrito sob considerações da música MINHA MORTE de RAUL SEIXAS

Que vire pó e o vento leve
Toda mágoa, toda tristeza, toda dor
Que vire cinzas no cinzeiro
E o vento leve
Toda doença, toda fonte de morte
O câncer instalado na alma
Que vire poeira
E o vento leve
Toda mentira que nos cega
Toda gente que nos odeia
O mau olhado alheio
E que o pó levado
Alimente o vício de algum homem
Que como eu já experimentei do mais puro
Que as cinzas sejam queimadas
Depois de roubar a vida
Do homem que não conseguiu apagar o cigarro no cinzeiro
E toda essa poeira
Seja levada ao fundo do mar
Para guardar em segredo os altos e baixos
Que a vida nos dá.

E que amanhã o sol
Desarrume tudo o que foi escrito
E provoque outras reflexões.

Se o amor é muito grande...
a espera não será eterna!
Que Destino já está escrito.

Teu cheiro ta no caderno
Escrito
Nas minhas linhas
Tá nas manhãs sem teus olhos
Tá nos dias.
Tá nas noites
No travesseiro
Teu cheiro tá na loucura
Na procura
Nas músicas que te vejo
No vazio
Na cadeira da sala
No preto e branco do meu quarto
No azul
No mar, no verde...
No vermelho da minha roupa
No shampoo,
Nos meus cabelos
Teu cheiro tá no copo
Na cerveja
No cigarro que trago
Desespero
Teu cheiro tá nos meus sonhos
Fantasias,
Manias, tardes...
Tá na saudade
Nos meus desejos loucos
Pecados
Tá na canção das madrugadas
Proibidas
Tá no meu peito
Nas batidas...
08/10/2017

Fragmento de um pensamento escrito

O que seria mais importante do que ter idéias próprias? Pensar é um atributo que pertence a todos, mas praticado por poucos. A repetição de frases requentadas, fora do contexto onde foram produzidas ou supostamente assinadas por alguma pessoa notória é a essência da modernidade.
Nada contra beber da fonte, daqueles que produziram, com seus cérebros, idéias com que se identifique ou não. Mas leia pelo menos o texto todo e o livro todo e procure pensar a respeito do que foi dito.
Seu cérebro merece ser tratado tão bem quanto seu corpo.....

´´Não aceito ser substituído
Nem mesmo ser substituto
Foi escrito nosso destino
Cada volta que o mundo deu
Foi pra quê ficássemos mais juntos.``

há muito a ser escrito
mas pouco aqui comigo
do mundo infinito
tão longe o mais bonito

VERSOS SERENOS

portanto, pouco a ser dito
pois tanto o quero escrito
tanto que a fera se revolta
se, entretanto, nada volta
meu urso hiberna e sonha
nesta oca caverna tristonha
à espera de um clima ameno
quando sairão versos serenos

Notícia no jornal, mais um pobre preto e morto na capital, com letras grandes e ilustradas, escrito menos um marginal.
Festa hoje na delegacia por conta do seu polícia, mais um aumento no seu salário mensal, viva policial.
Luto hoje na casa de mais um pobre, suas filhas choram enquanto a esposa nem se move, seus pais pedem piedade por conta dessa crueldade

O Poder da Língua

inestimável o poder linguístico quando bem pronunciado ou escrito,

a língua bem usada,

é de tal forma impactante,

que realmente esquenta o coração mais frio,

arrepia o corpo mais insensível,

e a dualidade de sentidos da linguística,

nos permite dizer as mais ousadas fantasias,

com a sutileza de uma flor a desabrochar,

e a emoção de sua primeira sucção de um beija-flor,

que em um frenesi esvoaçante,

suga-lhe seu néctar,

ate espalhar seu aroma pelo ar.

Ó língua,

o que seria de mim se com ti não pudesse brincar,

e dar ao menos,

um pequeno prazer visual,

ao leitor que esta a degusta-la.

O Testamento de Jesus

Escrito por suas testemunhas oculares, tinha tudo para ser distorcido mas diversas pessoas morreram por uma mesma versão, e alçaram salvação. Quando lemos o novo testamento geralmente não caimos em pranto mas a mesma leitura, "supervisionada" pelo criador, transforma o nosso coração e muda nossos desejos. (In Dream)

O que será, será!
Ninguém pode mudar
Está escrito nas estrelas
E em qualquer outro lugar
Basta aceitar, aceitar

"Você era pra ser um poema escrito numa noite quente
Lembrando do quanto aquele dia fui inconsequente.
Você era pra ser só uma lembrança boa
De um sábado divertido no aniversário de um amigo.
Você era pra ser aquele alguém que a gente cita
Numa conversa descontraída
Lembrando aquele dia em que estava louca e desinibida.
E eu não consigo perceber
Em qual momento você passou a ser:
A xícara de café na cama,
Admirando meu pijama.
A terça-feira chuvosa,
Voz de preguiça e palavras amorosas,
Depois daquela segunda-feira maravilhosa
Que antes da tua chegada era tediosa.
Você era pra ser só um motivo
Para escrever sobre um dia atípico
Um poema qualquer e sem sentido.
Mas sem perceber, mesmo parecendo clichê
Hoje você faz meu coração arder.
Você era pra ser só um desconhecido
Com a possibilidade de se tornar um amigo
Mas não sei o momento preciso
Que você passou a receber todas as noites o meu beijo e meu sorriso.”