Poema de Mario Quintana a Pessoa Errada

⁠Tudo já está nas enciclopédias e todas dizem as mesmas coisas. Nenhuma delas nos pode dar uma visão inédita do mundo. Por isso é que leio os poetas. Só com os poetas se pode aprender algo novo.

⁠A magia das palavras num poeta deve ser tão sutil que a gente esqueça que ele está usando palavras.

Delícia de fechar os olhos, por um instante e assim ficar, sozinho, fabricando escuro... sabendo que existe a luz!

Todo esse apego do homem ao cachorro é porque o cachorro considera o seu dono o primeiro homem do mundo...

Se a tua vida não puder ser uma tragédia grega – por amor de Deus! – não a faças um tango argentino...

A única coisa que nos diferencia de peixes num aquário é que temos consciência dos limites de nosso mundo…

Haverá coisa escrita que não seja póstuma? Tudo que sai impresso é epitáfio...

Os chinelos são um par de gêmeos obedientes, sempre juntinhos ao pé da cama, pacientemente à espera do papai, que às vezes custa tanto a chegar.

Preocupar-se com a salvação da própria alma é indigno de um verdadeiro gentleman.

Fazia tanto calor que as sombras se ocultavam debaixo da barriga dos cavalos e da copa das árvores.

O bom das filas é nos convencerem de que afinal esta pobre vida não é tão curta como dizem.

Meu Deus, por que será que nos sentimos tão culposos diante desse olhar interrogativo que nos lançam, às vezes, os cães? Mas culposos de quê?

Talvez a poesia não passe de um gênero de crônica, apenas: uma espécie de crônica da eternidade.

As lagartas não podem acreditar na lenda das borboletas – tão antiga entre o seu rastejante e esforçado povo... mas sua felicidade consiste em relembrar, às vezes, o absurdo e maravilha desse velho sonho: o de se transformarem, um dia, em borboletas.

O crítico é um camarada que contorna uma tapeçaria e vai olhá-la pelo lado avesso.

Durante as belas noites de tempestade os relâmpagos tiram radiografias da paisagem.

Não se devia permitir nos relógios de parede esses ponteiros que marcam os segundos: eles nos envelhecem muito mais que o ponteiro das horas.

E chegará um tempo em que os militares inventarão um projétil tão perfeito, mas tão perfeito mesmo, que dará volta ao mundo e os pegará por trás.

Os sonhos têm luz própria, uma luz que não vem de nenhum sol, de nenhuma lua, de nenhum foco. Está em toda parte. Na próxima vez que sonhares, procura ver se o teu vulto projeta alguma sombra. E se a tua imagem se reflete nalgum espelho. Tolice minha! Nos salões do sonho nunca há espelhos...

Mas felizes, felizes esses peixinhos de aquário: pensam que o seu universo é infinito.