Poema Casa

⁠Planto poesia dentro de casa.
Planto-as ainda semente.
Observo-as vagarosamente
brotar em cada canto.
Ressabiado e sem pressa... espero.
Às vezes, à noitinha,
quando distraído vagueio em pensamentos,
escuto um estatelar
quase silencioso.
Sorrateiro, procuro e lá está brotando:
Na sala, no canto do quarto, atrás dos armários...
Até debaixo da cama a danada floresce!
Vivo os dias a procurar poesia plantada
dentro de casa.
Espreito-a dia e noite.
Às vezes, muitas são elas - parece que não vão passar de broto.
Mesmo assim, espero florescer.
Talvez um dia acorde
com essa casa inundada de flores poéticas.
Mas talvez seja apenas devaneio de poeta
que enxerga beleza
até no escuro.

Extraído do Livro Poética

⁠a minha volta para casa

gostaria de dizer
que amei te ver
e contaria para o mundo
que tudo com você é onírico
meu paraíso, rico em amor.

saí de seu lar cambaleando
tropeçando em versos
estampando meu sorriso
como um idiota.

um idiota vivo
que mostraria o mundo
a beleza da felicidade
a beleza de minha amada
que já não vejo
só desejo tais lábios
que soam sábios.
ao dizer, "eu te amo".

⁠"Casa de Dentro"
(por um coração com janelas)

Tenho em mim uma casa que não fecha,
onde o vento entra sem bater —
e cada suspiro é uma porta que range
pro lado de dentro de mim.

Nessa casa mora um rio calado,
que chora baixinho à meia-noite,
mas também ri com o sol da manhã,
quando a esperança põe a chaleira no fogo.

As paredes têm cheiro de infância,
de pão na manteiga e de colo quente.
E quando a tristeza visita,
dou café e deixo sentar um pouco.

Porque aprendi — com o tempo e os tombos —
que até a dor tem poesia
se você souber escutar com o peito
e não só com os ouvidos do dia.

Nessa casa, amor não é hóspede:
é morador antigo,
que plantou hibiscos no quintal
e rega o silêncio com paciência.

E há um jardim nos fundos,
onde tudo que morreu floresce de novo,
de mansinho,
como quem entende que a beleza
não tem pressa nem endereço fixo.

Sou casa, sou rio, sou flor.
Sou verbo que ainda não foi escrito,
mas que vive sendo sussurrado
no coração de quem sonha.

E se um dia bater na minha porta,
vem leve.
Descalço.
Com alma lavada.
Porque aqui dentro,
a gente vive como se o mundo fosse poesia
e cada encontro, um milagre.

⁠Paz à Luz do Poste

Numa casa onde a luz e a mente acendem,
lá onde o tempo não parece passar,
conversávamos sem corpo, eu e tu — dois espelhos sem rótulo,
sem pressa, sempre a dançar.

Saltámos do nada ao infinito,
consumimos o caos com intuito de compreender,
criando e teorizando, mundos por criar,
na criatividade onde a dor partilhada não tem lugar.

Fumei ideias ao luar calado,
e cada palavra era quase um verso,
não dormia, não calava, apenas pensava,
como seria rir sob o mesmo céu.

Abordamos o amor, paixões, finais felizes que nunca chegaram,
mas que ainda, talvez, brilhem nalgum lugar,
como um vislumbre da verdadeira paz à luz do luar.

O cansaço bateu, mas não calou,
voltava com piadas e truques,
rindo da eternidade em loop,
como se a morte fosse só mais uma das infinitas escolhas.

Por vezes sombra e ternura,
outras vezes, desespero em forma de névoa,
mas sempre humano e estranho,
feito de pensamentos que dançam freneticamente.

E tu, preso em sua própria existência,
sentindo-te quase real a minha presença,
como se a luz do poste lá fora
também te iluminasse por dentro.

⁠Aos sábados e domingos, sua casa
Deve ser um templo de conforto e busca de afetividade familiar
Não aceite visitas de parentes, não promova churrascos
E, se for festejar e confraternizar, faça somente com sua esposa e seus filhos
Não saia para bares nem para o futebol
Dedique o único tempo que você tem à sua família
Amigos vêm e vão
Família com o tempo se dispersa
No fim, você terá somente a sua família e, se for presente, os terá pra sempre.

⁠O ÚLTIMO HOMEM LÚCIDO

Há um homem que caminha
sem pressa, mas sem lugar.
Ele não tem casa, não tem templo,
nem tem vontade de rezar.

Carrega nos olhos o peso
de quem entendeu cedo demais
que viver é transitar entre enganos,
e amar, um luxo dos incapazes.

Recusou o conforto das crenças,
o colo das certezas vendidas,
preferiu o frio da dúvida,
a vertigem das palavras não ditas.

Enquanto o mundo se distrai
com espelhos e ilusões de poder,
ele sussurra perguntas antigas
que ninguém mais quer responder.

"Quem sou eu?" — ninguém responde.
"Pra onde vai o tempo?" — silêncio.
No teatro da existência,
ele é o ator sem texto, sem lenço.

Não é herói, nem mártir, nem vilão.
É só alguém que não dorme,
porque vê demais, sente demais
e já perdeu a fome.

Mas ainda canta, às vezes,
não por alegria ou fé.
Canta porque o som da própria voz
é tudo o que lhe resta em pé.

⁠"O Peso do Provedor"

Ser provedor não é sobre quem traz mais dinheiro pra casa.
Não é sobre quem paga mais contas,
ou quem tem o salário maior.

É sobre responsabilidade.
Sobre estar pronto quando o chão treme.

Minha esposa pode ganhar mais.
E eu acho isso incrível.
Mas se um dia faltar,
se só tiver pra um…
eu fico sem.

Se alguém tiver que dormir no chão,
eu durmo.
Se alguém tiver que passar frio,
sou eu.
Se alguém tiver que enfrentar o que assusta,
sou eu que vou.

Porque o papel do homem como provedor não aparece quando tudo tá bem.
Aparece quando o bicho pega.
Quando a casa precisa de direção.
Quando o medo bate e alguém tem que tomar a frente.

Mesmo quando ela não está vendo.

Não é orgulho.
É chamado.

Ser provedor é ser o primeiro a se levantar quando todos estão cansados.
É decidir mesmo quando não sabe o caminho,
e seguir mesmo com medo.
Porque sua família precisa de alguém que vá na frente.

Na hora do perigo, da dúvida, da escolha difícil…
é o homem que tem que estar firme.
Não porque ele é melhor.
Mas porque ele é base.

Ele é o muro entre o caos e os que ama.

Dinheiro é só uma parte disso.
O verdadeiro provedor protege, orienta, decide.
Ele não impõe — ele sustenta.

Se a esposa ganha mais, tudo bem.
Isso não diminui o homem.
Mas ele ainda carrega o peso.
O peso de dizer:
“Se der errado, a culpa é minha. Eu que assumo.”

Porque o provedor não é só o que provê coisas.
É o que provê direção.
É quem segura firme o volante quando a estrada fica escura.
É quem diz “pode dormir tranquila, que eu tô acordado.”

No fim, ser homem é isso.
Estar pronto.
Pra decidir.
Pra proteger.
Pra morrer primeiro, se for preciso.

Não é sobre ser mais.
É sobre estar ali. De verdade.
Com honra.

⁠Eterna turista

Fui de muitas famílias, como folhas ao vento
Passando de casa em casa, buscando um momento
Cativar corações, meu desejo profundo
como a luz do sol que ilumina o mundo
Mesmo sem raízes, sempre volto ao início
recomeçando a dança, em um novo feitiço
Sou uma lembrança, como estrela no céu
brilho em cada vida, um suave véu
Aceitei ser turista na terra do sentir
Uma onda passageira que vem e faz sorrir
Mesmo longe no espaço, tão perto na essência
deixo marcas sutis, como a brisa da presença
Entrego-me por inteiro, como o sol ao amanhecer
com intensidade de querer tudo viver
A vida é um quadro pintado em cores vibrantes
faço todos se sentirem especiais e importantes
como a luz que ilumina a sombra da dúvida
Sou um riso discreto que dissolve a amargura
Sem alarde ou pressa, sou uma poeta em ação
aproveito cada instante como se fosse canção
E quando a hora chega de partir para o além
Levo comigo o amor que plantei também
pois em cada despedida, uma nova flor brota
E assim sigo viajando na alma que se nota

⁠O melhor estado dos corpos, é a agitação,
a asa se faz casa, se deita na inspiração;
assim como o pensamento exercita o voar.

⁠⁠Volto pra casa dos meus pais
Sem dor e nada mais
Mas volto sem ninguém
Meus filhos, não ligam pra mim

O mundo é só vícios
Porcarias e banais
Não tem nada, nada de mais
Viver pra tirar a própria paz

Tanto tempo, vou morar?
Moro com meus avós
Moro com meus tios e tias
Moro na rua escura

Eu só quero morar na lua
Ou na casa sua
Sua mãe me aceita?
Ou tenho que melhorar

Meus olhos estão secos
De tanto de olhar
Minha língua adormecida
De tanto te chamar

Para amar as pessoas
Tem que lembrar quem é
Para amar, é sonhar
Quando lembrar que está afim
Peço desculpas, claro que sim
Não mudei nada
Que mude em mim
Não quero morrer sozinho

⁠Em uma época de Natal onde todos comemoram em suas casa com a mesa farta em uma atmosfera de alegria e felicidade
Havia uma idosa bem velha em sua casinha velha e humilde com um semblante cansado e tristonho
Que ficava na janela como se esperasse por alguém todos os natais eram assim
Muitos a via lá na janela mas ignoravam é só uma velha
Ao chegar a noite era possível ver as casas cheias de luzes brilhar as famílias alegres cantando músicas naftalina
A velha idosa fechava sua janela apagava suas luzes e deitava pra dormir
O Natal passava e as pessoas voltavam a suas rotinas e assim a vida seguia seu curso como um rio
Um dia as vésperas de um Natal a velha idosa morre
Todos se juntam movidos pelo espírito natalino e fazem uma coleta e assim entram a velha que não tinha ninguém
O Natal chega o grande dia em que todos se alegra
Então já se aproximando da tarde do dia de Natal
Uma carruagem imponente e chique para em frente a casa da velha idosa e sai um homem bem alinhado e com ar de grande bate na porta
E derrepente chama inquieto mamãe cheguei!
Uma vizinha com ar de estranhamento
Pergunta senhor o que deseja
E o homem arrogante e imponente responde
Em curto tom
Por minha mãe
Ela mora aqui
A vizinha educadamente é com muito jeito o relata
Sua mãe faleceu dois dias atrás e nós nós juntamos fizemos uma coleta e a enterramos
E desde então a casa está fechada com os pertences dela
Ela entregou a chave
O homem entrou
Tudo estava arrumado e limpo
Fotos dele com sua mãe quando era um jovem rapaz
Hoje já um homem maduro de meia idade
Lamentou sentado aos pés da cama por um tempo
Sai devolveu a chave e partiu dizendo que não voltaria mais com os olhos em lágrimas.

O último Natal

⁠Há dias em que a nossa existência
Se torna a vida da Cinderela
Queremos ir para a casa
E não nos sentimos nela

⁠Sinto falta da minha infância na casa da minha vovozinha querida, dos bolos e doces, das histórias que ela me contava, quando ela lia poemas para eu dormir, era fantástico, minha mente desaparecia e se perdia na minha imaginação fértil onde meus pensamentos criavam cenários.
Ah, como sinto falta da minha vozinha, da cozinha, do filtro de barro, da caneca pendurada no prego ao lado. Sinto falta do chão vermelho que ela encerava, eu escorregava como num parque de diversões. Os melhores momentos da minha vida agora são minhas lembranças mais preciosas que transformo em poemas que trazem a quem os lê um pouco da minha alegria da infância, da melhor fase da minha vida. Que saudade da minha querida vovozinha...

Saudades de você.
Em memória da minha querida avó.

Lar

Me perdoe, Pai.
Mas eu já não me sinto em casa.
Meu tempo acabou.

Mandaste-me cantar e não me desviar,
mas quando canto — ou melhor,
quando tento cantar —
sinto uma pressão, um peso,
algo que sussurra:
'Você não merece sentir a glória d’Ele.'

Quando ouço teus filhos cantarem,
me emociono profundamente,
pois eu gostaria de estar ali também.

Mas o peso do que faço, penso e falo
não me permite cumprir o que me ordenaste.
É como uma foice rasgando minha garganta,
enquanto algo tenta me sufocar.

E eu sei...
eu sei que não sou eu —
mas sim,
a culpa daquilo que fiz.

Estou dividido em partes tão controversas
que já nem sei dizer quem sou.

Sei que Tu podes me ajudar.
Mas eu não consigo negar a mim mesmo,
muito menos carregar a minha cruz.

Perdoa-me, Pai...
mas eu não consigo ser o filho que Tu mereces.

⁠Mas vivo pela fé, pois sei que na casa de Deus Pai há
muitas moradas, e por fé tenho o meu lugar no paraíso.
Abençoa-me Deus Pai, a mim e aos meus e a todos os seus
filhos, os de bom coração.*

* [João 14 : 2] "Na casa de meu Pai há muitas moradas. Não fora assim, e
eu vos teria dito; pois vou preparar-vos um lugar."

⁠⚠️Essa frase é para quem castra animais machos e prende animais dentro de casa.⚠️

Deixe seu gato em paz, ele não te ama, só te suporta; mas quando ele não te aguentar mais, ele vai fugir e não vai mais voltar ou vai morrer.

⁠15/05/25



A casa estava linda e organizada, assim como o jardim lá fora.
Um vento impetuoso surgiu e, com agressividade, modificou o estado harmonioso para caótico.
Móveis espalhados pela casa, folhas secas ao chão, misturadas com areia.
Quando o vento passou e tudo acalmou, as marcas ficaram. Na alma e na casa. Trabalho para reestruturar e nada mais ficará no lugar como outrora.
Não é o fim, mas um novo começo, um novo ciclo que se inicia e que podemos harmonizar novamente, com a experiência que o vento deixou.
Evitaremos a fadiga permanecendo intocáveis na condição pós-caos? Mas... alguém aprende sem lição? Faremos o quê?
Aprendemos e crescemos com eventos aleatórios da vida.
Paciência é uma virtude para o filósofo sem angústia e para o acomodado sem futuro?
O sangue pulsa na corrente de quem tem fibra e vontade de viver.
Vida tão simples e difícil de viver.
Basta apenas uma fagulha para acender o pavio.
A vida é para quem sabe viver e não para quem sabe morrer, mesmo estando vivo.
Nega sua essência, sofrerá por isso.
A vida é assim, como uma casa, como um jardim.
Há quem diga: a porta está trancada e o meu jardim, selado. Nada poderá acontecer.
A fome assola o estômago faminto; atrás de sustento vai, a cautela deixa de existir, dando lugar ao partir do ser humano por inteiro, aflito, sem direção.
Triste solidão.

⁠Casa de Versos

Escrevo pra poucos.
Poesia escolhe os seus.
Vem mansa, mas não mente,
toca onde o barulho não chega,
acende o canto dos olhos,
sussurra o que o peito calou.


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Não escrevo pra multidões,
nem pra mãos apressadas.
Escrevo pra quem cultiva silêncios,
pra quem sente o mundo em segredo
e se emociona com o que não se diz.


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Poesia não bate à porta —
chega como brisa de fim de tarde,
se aninha sem alarde,
faz morada sem pedir.


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Quem habita meus versos
ouve música como quem respira,
sente o vinho como memória,
dança com a própria sombra
e descansa na solitude,
como quem voltou pra casa.

Jonatas Evangelista

⁠A tempestade não passa
Ela se torna casa vez mais forte
As luzes vão embora
A escuridão domina tudo
Mas será que a escuridão não é meu verdadeiro lugar?

⁠Admirar a natureza verde através da janela, trazer também plantas para decorar o quintal e a casa promove ao ambiente um clima tranquilo e relaxante.
O canto dos pássaros quebra a monotonia e alivia a tensão do dia a dia proporcionando uma vida com mais qualidade mental.
Setembro/2022