Poema Arte

⁠sou arte
desenhada
guardo
mistérios
no olhar...
Sou desejo!
Sou Pecado
Sou beleza
e sedução!

⁠A Arte de Soltar

Um Caminho para a Resignação Consciente!

A resignação, muitas vezes mal compreendida como um sinônimo de desistência ou fraqueza, é, na verdade, uma das mais profundas expressões da arte de soltar. Longe de ser um ato de rendição derrotista, ela se manifesta como um reconhecimento lúcido dos limites do nosso poder e, paradoxalmente, como um portal para a verdadeira liberdade interior.

Soltar não é abdicar de lutar por aquilo que importa, mas discernir o que está verdadeiramente em nossas mãos e o que pertence ao fluxo incontrolável da existência. É desatar os nós da expectativa, do apego ao que não pode ser mudado, e da ilusão de um controle onipotente. Nesse processo, aprendemos a diferenciar entre a persistência necessária e a teimosia infrutífera que nos exaure.

Quando soltamos, não estamos simplesmente deixando ir; estamos fazendo espaço. Espaço para a aceitação, para a serenidade que emerge da compreensão de que nem tudo pode ser moldado à nossa vontade. É um convite à humildade, ao reconhecimento de que a vida, em sua complexidade, carrega caminhos que não prevemos e desfechos que não escolhemos. A resignação, então, torna-se um ato de coragem: a coragem de enfrentar a realidade como ela é, e não como gostaríamos que fosse.

É nesse soltar que encontramos uma paz peculiar, não a paz da ausência de problemas, mas a paz da ausência de resistência inútil. A arte de soltar nos ensina que, às vezes, a maior força não reside em agarrar-se, mas em saber liberar. E ao fazê-lo, abrimos as portas para novas possibilidades, para o fluxo da vida que, de outra forma, ficaria estagnado pela nossa insistência. A resignação, assim, se revela não como um fim, mas como um ponto de partida para uma existência mais leve, mais sábia e verdadeiramente livre.

Não é arte pequena dormir: requer passar o dia inteiro acordado.
Dez vezes é preciso superar-se durante o dia: isso gera um bom cansaço e é papoula para a alma.
Dez vezes é preciso reconciliar-te contigo mesmo; pois superação é amargura, e dorme mal o não reconciliado.
Dez verdades tens de achar durante o dia: senão buscas ainda verdades durante a noite, tua alma permaneceu faminta.
Dez vezes tens de rir e ser jovial durante o dia: senão és incomodado à noite pelo estômago, esse pai das aflições.
Poucos o sabem, mas é preciso ter todas as virtudes para dormir bem.

Felizes de nós, esquecidos,
Pois sabemos tirar proveito
De nossos equívocos,
E nos alegremos por sabermos
Que a culpa e a moral
É o que temos de menos natural.

Para viver é preciso esquecer
E somente assim
O novo sempre poderá vir a ser.

⁠Título: O Meu Caminho É a Minha Ginga
Inscrita: instrutor coco savana arte .
Palmas Tocantins
Data 04/05/2025
(Verso 1)
O meu caminho é a minha ginga
Sigo firme na trilha da capoeira
Na roda encontro minha essência
Cada passo é luta verdadeira
(Verso 2)
Meu coração bate forte e não nega
No compasso do som do berimbau
A alma dança, a mente se entrega
No jogo da vida, sigo leal
(Refrão)
O meu caminho é a minha ginga
Sigo a trilha da capoeira
Meu coração bate forte
No ritmo do som do berimbau
(Verso 3)
Aprendi com o chão da roda
Que cair também é levantar
Com o axé que o corpo acorda
Eu aprendo, eu ensino a jogar
(Refrão)
O meu caminho é a minha ginga
Sigo a trilha da capoeira
Meu coração bate forte
No ritmo do som do berimbau

⁠TEMPO A DISTÂNCIA E O NÃO
Lucarocas, a Arte de Ser

Toda e qualquer amizade
Só resiste à duração
Se houver honestidade
No tempo de execução
Sobrevivendo à distância
E se mantendo em constância
Depois de se ouvir não.
Fortaleza, 12 de maio de 2024.

⁠TEMPO DE ESCURIDÃO
Lucarocas, a Arte de Ser

Em seu momento de escuro
Na rotina do viver
Não se recolha ao muro
Do seu lamento e sofrer
Abre da alma a janela
Que a luz que entrar por ela
Apaga o escurecer.
Fortaleza, 29 de outubro de 2024.

A grande arte da vida é acordar
depois de um sonho, levantar
depois de um tombo, e sorrir
depois de uma decepção!

O segredo de conviver em paz
com todos, consiste na arte de compreender,
cada um, segundo a sua individualidade.

⁠Amar
E como Van Gogh, penso que não há nada mais artístico do que amar verdadeiramente as pessoas.
E foi com você que aprendi que uma obra de arte não precisa ser pintada sobre uma tela, você por exemplo, é uma obra de arte viva.
Os seus defeitos, tornam ainda mais linda essa obra de arte.
Pois com eles eu vejo o que e quem eu realmente amo.
A claridade de seus pensamentos, mostram o quão intensa e verdadeira você é.
E como esse sorriso belíssimo, mostra o quão sou fraco, pois me vejo perdido nele e em seus profundos olhos castanhos e cheio de amor.

Nosso amor poderia ser pintado ou moldurado
Mas não para ficar em paredes de salas ou quartos
Aquela obra de arte tão linda que não para nem em museu
Fica de um lado para o outro, rodando o mundo
Nem mesmo o pintor mais nomeado
Pintaria uma obra tão linda, quanto eu ao seu lado
O nosso amor, é do tipo raro
Me faz sonhar acordado, viver alucinado, estar nas alturas com os pés nos chão
Eu ouço o teu nome nas batidas do meu coração

Beleza rara

A sua beleza é rara,
única e exclusiva.
A sua formosura
está nos seus olhos,
na sua face
e até no seu corpo,
mas também na sua voz,
no teu coração
e na tua alma.

A sua perfeição
está em não precisar
se parecer com ninguém,
nem em seguir
qualquer padrão.

Você é exclusiva
e possui características
que a tornam
incomparável.

Você é a mais especial,
e será sempre reconhecida
pelo seu nome
e seu modo de agir,
e não pelas suas roupas
ou cor dos cabelos.

Carta de amor

A coruja traz o belo recado
Versado dos sentimentos cuja
Alma escreve com plena calma

Uma carta de sua união
Senão a mais farta
Emociona muito e menciona

Quanto é grande o amor
Fervor de riso e de pranto
A razão de sua salvação

Diz que por toda a vida
Querida, serás muito feliz
No ardor eterno do amor.

" Subia eu sempre com confiança em um palco pronto para mais uma cena. No grupo, eramos claro, todos atores talentosos e confiantes, e junto a nós havia sempre uma platéia deslumbrante que se contentava com tão pouco. Seres errantes!
Atuávamos do palco e eles de longe.
Quem diria, é exatamente assim que acontece atualmente na realidade, a gente encena o drama, a comédia e até a felicidade! mas quem agora assiste já não se contenta, mas se conforma.. Já não precisa-se de palcos nem platéia, tais atores agora formaram essa tal de " sociedade" que mais parecem marionetes de cordões invisíveis, trocam risos fáceis,fingem com frieza em tudo acreditar, fingem até o amor, uma pena para nós que amávamos de fato amar. Permaneço aqui hoje fora dos palcos esperando que um dia o teatro volte a se reapresentar em forma de arte como costumava ser de verdade."
- Sr. Artista

Mentes criativas
não dormem,
despertam nosso
libido criativo
com sedutoras
madrugadas
em claro.

Na moldura do mundo...somos apenas uma obra abstrata.
Que aos poucos vamos tomando formas e definições..
A cada dia que se passa aprendemos um pouco mais.
Aprendemos..que tudo que sabemos..ainda é pouco.
Para sermos uma verdadeira OBRA DE ARTE..temos que aprender muito.
Só assim deixaremos de ser ABSTRATOS, e tomaremos a forma de uma verdadeira OBRA PRIMA.

Criança não tem mágoa.
Criança não tem vingança.
Vamos voltar a ser criança.
Perdoar com facilidade.
Coração sem maldade.
Sorrir à vontade.
Ser feliz de verdade.
Sem pensar na idade.

Uma estátua, por mais bela,
não se equipara
à pessoa mais humilde.
Uma simples planta no jardim
é mais formosa
do que qualquer natureza morta.

O amor caminha em sentido anti-horário
O amor não cessa
É o sopro do vento
É o cantar do silêncio
É o caráter lendário
O amor caminha contra o tempo
É o desejo diário
É a lança que atravessa
É o passo alento
O amor caminha em consentimento
É o carmesim do calvário
É o íntimo que interessa
É o real acontecimento
O amor caminha de modo extraordinário
É o protagonista da peça
É o dom literário
É o valor 100%
É o elemento primário
O amor é a arte da vida;
Que eu sonho vivo e invento.

Esperando
O trem chegar
À beira da ferrovia
Ansiosamente
Nos trilhos
Esperando
A morte chegar

Voltei ao meu livro imaginando qualquer outra coisa
Não pude imaginar que aquele velho realmente havia morrido bem ali
Simplesmente infartou, ao atravessar os trilhos, caiu sobre eles

Assustador, bizarro
o barulho
da queda
um corpo
subitamente
sem vida..

Muitos foram os curiosos que cercaram o recém falecido, estudando a situação
Logo retiraram-no dos trilhos, o deitaram no chão
Tentaram ouvir o coração e a respiração
O pulso
Não pulsava

Ao chegar o trem
Ouvi alguém gritar
-Foi infarto!
Sobrecarregou o coração
Pereceu de tanta emoção
Ao atravessar a linha
Esperaria a chegada do trem
Pois neste dia havia
Prometido reencontrar alguém
Que lhe fazia sentir tão bem

Quem diria

O mundo passa diante da janela, tudo parece ficar para trás
Entorpeço-me observando sem parar
Trago à tona o livro novamente
Pra tentar continuar
Escrever meu ver
Meu imaginar
Minimizar
A vida
Breve
Em
Si

Torna-se então desconsertante a ansiedade saltante de que logo chegará o fim da linha,
a hora de saltar e seguir adiante em passos precisos acompanhados de preciosos pensamentos passados à pegadas no papel amassado impregnado de palavras borradas escritas tão apressadamente que não serão lidas e sim esquecidas num lamento impresso às pressas num grito de solidão.

Sei que a intensidade da arte pode levar ao infarte
Um velho romântico e eterno apaixonado
Fez de tamanha devoção seu sentimento
Que não pôde conter as lágrimas ao cair
Desfalecidos, os olhos do desvivido
Desejava ter trazido
As flores que imaginara
Que a pressa
Impediu-o
de comprá-las

Foi tamanha beleza sua partida
Tão terrível e marcante
Pincelada precisa
Profunda
Na tela
Tenaz