Perdi um Sorriso

A favela, que agora puseram um nome mais bonito: comunidade, porque o remorso é tanto. Eles sabem que o favelado é vítima de uma sociedade famigerada.

Não desista nunca. A persistência e a vontade de vencer leva qualquer um a vitória.

A mulher é um animal vulgar do qual o homem formou um ideal belo demais.

Se queres Nadar entre Tubarões, não seja um peixinho, torne-se tubarão, do contrário não terá chance.

Um com Deus é maioria.

Receita para um dálmata
(ou Soneto branco com bolinhas pretas)
Pegue um papel, ou uma parede, ou algo
que seja quase branco e bem vazio.
Amasse-o até que tome forma
de um animal: focinho, corpo, patas.

Em cada pata ponha muitas unhas
e em sua boca muitos dentes. (Caso
queira, pinte o focinho de qualquer
cor que pareça rosa). Atrás, na bunda,

ponha um fiapo nervoso: será seu
rabo. Pronto. Ou quase: deixe-o lá
fora e espere chover nanquim. Agora

dê grama ao bicho. Se ele rejeitar,
é dálmata. Se comer (e mugir),
é uma vaca que tens. Tente outra vez.

(A Partir de amanhã eu juro que a vida vai ser agora, 7Letras, 2008

É absurdo pensar que o único meio de saber se um poema é imortal seja aguardar que ele perdure.
Quem sabe ler um bom poema deve poder dizer, no momento em que é por ele atingido, se recebeu ou não um golpe de que nunca mais se curará.
Significa isto que a perenidade em poesia, como no amor, apreende-se instantaneamente; não necessita de ser provada pelo tempo.
A verdadeira prova de um poema não reside no facto de nunca o havermos esquecido, mas de nos apercebermos imediatamente de que jamais poderemos esquecê-lo.

Quem sente falta: corre atrás, te liga, te procura, dá um jeito.

Gêmeos: você cura um amor ferido com outro amor destruído.

Assim, mentalizei meu domingo ser um dia especial... e foi; e assim, do nada a minha segunda se iniciou perfeita.... Bom Dia a todos

A diferença das palavras de um poeta e de um homem apaixonado é a sinceridade, um poeta cria e um apaixonado deixa sair do coração;

Todos os dias do aflito são maus; mas o coração contente tem um banquete contínuo.

Para quem sabe ler um pingo é letra.

Gratidão por mais um dia de sabedoria acrescentada, os fragmentos diários de experiências, fazem parte do processo evolutivo, sejam elas boas ou ruins.

Morrer é um destino, nascer uma sorte

O aborrecimento que um homem sente ao executar um trabalho necessário embora monótono, não se compara ao que sente quando nada tem que fazer.

Só uma coisa torna um sonho impossível: o medo de fracassar.

Um homem foi encontrado morto dentro de um apartamento todo bagunçado, com bebidas alcoólicas pela casa, com o dedo machucado e sangue pela casa toda, ele estava em profunda depressão, por sentir-se na solidão, e a situação terminou depois do fim do casamento de 15 anos... Todos agora lamentam a morte dele, imagina quem poderia ajudar, quem teve a chance de passar confiança, dar uma palavra amiga... E não ajudou, como será que estão se sentindo? O cara teve que morrer pra alguém entender em “que mundo é esse que ninguém sabe mais amar?” Agora aproveita o clima de “LUTO” e tenta entender quem você ama, vai pedir desculpas pra quem você tem errado ultimamente, pense antes de gritar com alguém, não iluda, não despreze quem te ama, sabe-se lá se amanhã ela morre, e você que poderia ajudar, pode ser o culpado...

Nunca lute com um porco: ambos ficarão sujos, mas o porco adorará.

Sinto uma falta absurda de você. Ficou um vazio que ninguém (pre)enche. E penso e repenso e trepenso em você por aí.