Pensamentos Góticos

A solidão mata. É tão forte quanto o vício em cigarros ou álcool.

O que você faria se soubesse que daqui a dez anos você fosse morrer? E agora te faço outra pergunta, como sabes se não irá morrer daqui a 10 anos?

⁠“A felicidade reside na vitória do Eros sobre o Tânato.”

⁠O agrotóxico mata lentamente.

⁠Engana-se quem pensa que nascemos uma única vez. Todos os dias temos a difícil tarefa de dar vida a uma parte nossa que o tempo matou.

⁠Quando a gente morre, acabou
Você deixa saudades por um tempo
Mas então, o tempo passa
As pessoas que mais se comoveram morrem
As que não se comoveram tanto, esquecem
E você já não mais é uma lembrança

⁠Eu diria que esta cidade está morrendo, e que minha entrada no festival é a última chance de sobrevivermos como cidade.

Que venham os castigos de Deus e sua disciplina para sermos realmente filhos e não bastardos; melhor é choro temporal do que o castigo eterno.

⁠"A fama passa, a importância fica. Quem morre é porque foi esquecido. Quem foi pelas obras importado, jamais morrerá."

⁠Se tudo está intrinsecamente ligado, razão pela qual chamamos 'universo', então é fácil presumir que um dia, em algum ponto deste entrelaçamento, um evento singular irá acontecer no encontro entre nossa consciência e sua origem. A morte, por fim, terá seu significado resoluto.

Sempre me lembro da maior dualidade da vida: força e fragilidade. Caio na resolução de que somos ingênuas criaturas desamparadas na imensidão do cosmos, seduzidos por sua mortal exuberância.

⁠" os homens matam-se e morrem,
ficam mortos, mas não fartos"

⁠Em um mundo governado pelos mortos, somos forçados a finalmente começar a viver.

⁠A insensibilidade do nosso representante maior é totalmente desumana, insana e mortal. Entretanto, essas mortes fora de controle, da pandemia, são de nossa total responsabilidade.

⁠Seu rebanho não está a salvo deste lobo. Podemos sempre encontrá-lo na noite para matá-lo.

Vim descobrir quem matou meu irmão. Ele desapareceu da face da Terra há 20 anos.

– E o protagonista? Nunca vamos descobrir por que ele mata?
– Porque pode.

O escritor é um maluco que tem a obrigação ou o duvidoso privilégio de ver a realidade, e por isso, quando um escritor para de escrever, acaba se matando, porque não consegue se livrar do vício de ver a realidade, mas já não tem aquele escudo para se proteger dela.

Eu então percebia, pela primeira vez, que tudo segue, desbota, estraga enquanto a vida continua. Que não existe final na nossa história até que chega a morte e o corpo se desfaz.

Não há palavras que aplaquem a dor da perda de um ente querido. A energia e a força recebidas, todavia, são reconfortantes.