Pensamentos de Roberto Campos sobre Comunismo

Quero fazer um pequeno poema, e que seja definitvo, que acalme este coração atormentado.

Nasci no rio
vim pra minas
volto sempre
consigo estar entre as montanhas
e ver o mar de minha primeira infância.

Não estou nem aí para o sentido e a métrica do poema.
O que me importa, é o que sentem as pessoas ao lê-lo.
O lúdico, não se estabelece sobre regras.

Ando tão bem comigo mesmo e de modo geral com a vida, que nem o Badoo me acusando de ter matado Odete Roiteman, tira a minha alegria.

As palavras contemplam mundos
suas vírgulas e eu as odéio
sua interrogação, exclamações.
vivo neste mundo, estéticamente
qual apenas um ponto final.

Eate equador é muito mais que um sangue latino suporta no trópico de câncer.

Já eu,
que fazia tempo com os olhos carregados
invariavelmente nublados.
Despertei!
mudo e tímido
ainda chovia lá fora e este agora não tinha guarida.

há um certo pavor no ar
um cheiro acre de desespero
um gosto de fim.
Só sei decompor o verbo de uma única forma.
Viverei na penumbra
até que o dia, um dia, clareie minha sina.

Eu sei, está escrito nos livros sagrados, nas estrelas e nas carrocerias de caminhão! Todos um dia terão que suportar um(a) louco(a). Tudo bem, faz parte da vida, mas três é demais. Vou procurar uma casa de repouso.

Cara!
imagino o seu beijo
viajo
descolo um lance
vago pela floresta
penso no seu sorriso
é isto que me segura.

A viagem é sempre boa
pena
que o afonso pena
não curta.

Ainda assim... quero demais.
Assim...
Pode ser um pleonasmo
por não o ser e ter que ser
mesmo assim...
por demais.

quem de poesia
num gosta de vida.
Estes
nunca
saberão
o que é sorver a morte.

Vem cá meu amor, eu lhe quero e quero muito.
Eu lhe espero com um beijo, guardado este anos todos.
Eu lhe desejo, ardentemente.

Espera, sonhar, instar a beleza
Perfeita, quem sabe a vida nos mostra o camiho reto.
A paixão, é algo absolutamente das mulheres
amar é viver em curvas, se não der prá controlar
fazer o quê?
O sonho e a dor são inevitáveis.

Cada amor
e cada
minha inimiga esta tal saudade.

Estou numa cilada nesta cidade calada.

Terminar a noite sem um poema, é nem tê-la começado.
Se não achar o verso certo, a inspiração derradeira,
Será um amanhã, mais turvo, menos criativo, um dia como qualquer dia.

Olhe-me, como um menino querendo sua mão
para refugiar nossos corpos tardios.

Me contento com pouco. Apenas um por cento do infinito já me basta!