Pensamentos de Conforto a Morte

A saúde mental é um assunto muito sério.

Sentimentos são fatos!

Eu só saio com você por pena e pelo peso sufocante da nossa história compartilhada.

Se você só fizer o que sabe, nunca será nada além do que ja é.

O que somos nós além de histórias? Histórias são tudo o que somos. As nossas lembranças são as únicas coisas que restam de nós. Vivemos para construir história. Faça a sua história hoje!

Tudo é uma fase
Oque não mata fortalece
O caminho é Jesus Cristo
E o resgate ta no Rap

A vida não vem com manual de instruções nem garantias,
então se você encontra algo bom e quer isso para si, arrisque-se. Não há outro modo.

Toda vez que você não arrisca,
você garante certo conforto, você não se machuca.
Mas quer saber? Isso é deixar de viver!

⁠A alegria é sempre maior que o desespero

Sobre sapatos e relacionamentos:
Chega um certo momento que a beleza não é tão relevante. Preferimos os confortáveis e duradouros.

A vida nos dá alguns presentes. Um dos melhores são as lembranças, e um dos piores são as saudades.

⁠O vento não é favorável
E eu nem esperava que seria
Eu vou no compasso da batida certa
Dançando com os erros da vida

Culpar os outros pelo que nos acontece de mal não é mais do que um prolongamento da nossa zona de conforto.

Háptica e proxêmica: Há quem fuja do abraço, do simples toque ou aproximação. Contudo, nada é mais poderoso do que proxêmica, sem ser invasivo e hapticar, sem ser indelicado. Em bom português, aproxime-se, toque, divida o lado de dentro da sua cerca emocional com a outra pessoa...

⁠Você está correndo o risco de viver uma vida tão confortável e fácil que vai morrer sem nunca ter alcançado seu pleno potencial.

“Escolher é algo perigoso: quando escolhemos, temos que abrir mão de todas as outras possibilidades.”

O amor é quando alguém preenchia um espaço na sua vida, um espaço que ficava inteiramente vazio quando essa pessoa ia embora?

Sonhava com Londres e com uma vida que fizesse algum sentido.

Culpa

Cheguei cansada.
Colhi as flores
Murchas, coitadas,
Descoloridas, empoeiradas,
Pareciam mortas...
Reguei as flores,
Como sangue em carne viva,
Dilaceradas, de pétalas escorridas
No ralo da pia.
Não ressuscitaram.
Agora vão me culpar por todas as queimadas da vida.

Às vezes eu gostaria que a vida nunca tivesse um fim. Tudo que é bom, dizem, nunca dura.

A morte é beijo da boca sepultura: procura proceder bem, corta um farrapo de uma boa acção durante a rugidora noite, e este será o teu sudário no seio da terra. A morte é a exaltação da verdade.