Pena eu Nao fazer parte do seu Mundo

Metafisica, nem aos oitenta saberemos tudo sobre o nada!!!

A paixão pelo belo faz o homem confundir tempo e espaço, sentimentos e desejos, faz agir como tolo e ter coragem quando devia ter medo. A beleza cega e atrai suas vítimas como moscas para um suicídio na doçura!

Por enquanto a prisão persiste,
suas grades são a memória...
a liberdade plena é o esquecimento

A busca incessante pelo conhecimento também é uma forma de idolatria, um tipo de adoração fanática, a um Deus que jamais se deixará ser achado por nenhum mortal.

Quando a percepção do intelecto conclui que tudo é vão,
que o caos impera sobre a função atômica NIILISTSA, é partir desta conclusão que a vida revela sua função ante metafisica, que habita entre o vão do caos e a eternidade do nada...então encontramos o real sentido da vida... viver.

“As crianças escrevem cartas para papai noel, mulheres jovem escrevem cartas de amor aos seus namorados, alguns homens jovens e velhos falam com Deus, cada um à sua maneira, outros fazem pacto com diabo. Já outros poucos não escrevem cartas de amor, não creem em mitos bons ou maus, estes não fazem porque são conscientes de sua própria divindade!!!”

A vida é a arte de perder, embora haja tantos parentes ganhos. Perdemos amores, amigos, filhos, pais e irmãos, ainda assim conservamos a esperança de que a vida, como queria Vinicius de Morais, seja de fato a arte do encontro, ou do reencontro!

A confusão causada pela crise institucional, pela qual atravessa o Brasil, vai levar o país ao caos, os poderes perderam o mapa das suas jurisdições. Logo se instalará a anarquia.

20/03/2016

“sobre o nada da morte

aos homens indoutos,
a outros crédulos:

a razão e a ciência informa:
não há descanso na morte,
apenas inexistência
vaco cósmico, buraco negro
nem solidão nem medo
nem esperança supra física
nem segredo metafísica
ou revelação sublime

a morte é o fim da ilusão eterna
é um encolher dos ombros de Deus
e um esticar das pernas dos mortais
com tudo dito ainda escutamos
dos amigos: "descanse em paz,
meu rapaz."

não espero corda nem discorda
isto é poesia, antídoto para ilusão.”

As coisas inexistem alheias às crenças dos homens, o mesmo se dá com as coisas materiais existentes, se passo a crer em algo isto não muda o seu status quo.

Se fosse definir o homem
o faria com uma palavra:
absurdo.
Se fosse definir a beleza
o faria com uma palavra:
absurdo.
Se fosse definir o amor
o faria com uma palavra:
absurdo.
Se fosse definir o mundo
o faria com uma palavra:
absurdo.
Se fosse definir a guerra
o faria com uma palavra:
absurdo.
Se fosse definir a esperança
o faria com uma palavra:
absurdo.
Se fosse definir fé
o faria com uma palavra:
absurdo.
Se fosse definir o universo
o faria com uma palavra:
absurdo.
Se fosse definir eternidade
o faria com uma palavra:
absurdo.
Se fosse definir o ciúme
o faria com uma palavra:
absurdo.
Se fosse definir a paixão
o faria com uma palavra:
absurdo.
Se fosse definir o que não se define
o faria com uma palavra:
absurdo.

A discrição é um dos sete espíritos da beleza.

“"Como um doente terminal desmemoriado, todo ser humano deve escrever um livro de memória, para relembrar quem somos, pois o mundo que nos cerca nos impõe outra realidade, com estupidez brutal, a de que só valemos os tostões furados que carregarmos nos bolsos... viva a liberdade e a anarquia poética, estamos no topo da república de Platão."

Toda forma de arte é válida, relevante e necessária, mas o livro está acima de todas as outras. Do livro se faz o filme, a música e as ideologias, políticas e religiosas... do livro se forjam as revoluções, as gueras e a paz.

"A poesia é o vinho da existência humana, dela absorvemos o sumo licor da esperança e da beleza, que nos sustentam diante do caos no homem."

quem me dera
quem me dera, amor,
que todo amanhecer fosse eterno.
quem me dera, amor,
que toda noite fosse uma breve parada
para um café, uma pausa para descanso
do corpo e dos olhos,
nesta magnifica viagem
que é a nossa existência.
é sempre nas manhãs,
quando te aconchegas nos meus braços
que minha mente imperfeita evoca a eternidade.
quem me dera amor, quem me dera,
que tudo isto não fosse um sonho
uma ilusão efêmera, de um coração
apaixonado!
quem me dera amor,
quem me dera.

Apenas os poetas e as mulheres possuem o talento divino da dissimulação.

o ciúme
nada é mais tolo do que o ciúme,
o ciúme das moças e das mulheres
o ciúme dos homens covardes e violentos
o ciúme dos pais e das mães operosas
nada é mais estúpido do que o ciúme
o ciúme não garante a lealdade do amante
nem a fidelidade conjugal da esposa e do marido
o ciúme é um delírio de posse, uma loucura inconsciente
de quem deseja ter o que já possui e não valoriza
o ciúme é uma serpe perigosa e estúpida, que morde seu próprio
calcanhar, como alguém que por insensatez envenena
a sua própria fonte de água pura..

NEM SÓ DE PÃO VIVE O HOMEM "da série: meu desassossego"

O trabalho é, para alguns espíritos, uma fuga da mente medíocre incapaz de criar belezas através da arte.
“O fato é que vocês não se suportam. Seu trabalho é fuga, um desejo de se esquecerem de vocês mesmos. Mas vocês não têm conteúdo... nem mesmo para a preguiça”.
Impossível não concordar com Nietzsche sobre este tema. Por exemplo, quem em seu desespero de conquistar o mundo, no afã de ganhar muito dinheiro produziu algo de belo, a ponto de se tornar eterno entre os mortais burocratas capitalistas?
Que estadista ou mega empresário teria tido o tempo, o dom e a paciência para escrever um Dom Quixote, ou quem sabe para elaborar a república de Platão? Quem pode imaginar, quem em sã consciência conceberia um Homero preocupado com o preço da gasolina ou mesmo do carvão, ou com o preço do barril de petróleo e seus derivados?
Nem só de pão vive a arte, embora não coma o pão da preguiça e nem beba o vinho da vaidade presunçosa, a arte é o vinho e o pão que nos alimenta, de beleza e esperança, é quem ascende o fogo do desejo de viver nas almas dos homens, é ela quem encanta as musas e dissemina a semente da fé no futuro da humanidade, sem a arte morreríamos de tédio: Salve Goethe.

Os artistas, embora lucos, são eles os guardiões da lucidez humana.

Os artistas, embora lucos, são eles os guardiões da lucidez humana.