Pe Fabio de Melo os que te Amam

⁠Lágrimas


Me perguntaram o significado das lágrimas...
Respondi eu:
- É uma dor que não se explica...
São terrores que se misturam com pavores...
Entre as lacunas e vales..
São antídotos para chegar até o amor...
Enfatizo que são mais que águas que jorram...
Afirmo e reafirmo...
São águas que brotam de uma mina desconhecida...
São argumentos de ódios que dilaceram a alma e causam muitos calafrios e calores...
São as poesias que ainda não viram um poema...
São os poemas que ainda não viram uma poesia...
É uma esperança que está a espera e que ainda demora...
São sonhos que ainda não se conquistaram...
São as conquistas que chegam de um modo diferente em um coração que tanto planejou...
É a chegada de uma nova vida...
É o fim de uma vida que dormiu e nunca mais acordou...
É a falta de um carinho...
É o beijo que foi dado e quem recebeu não gostou...
É a armadilha nos olhos de muitos...
É proteina na boca de quem a desejou...
É a decoração de uma novela romântica...
É um roteiro que ainda está em análise bem guardado e fechado..
É uma dor que não é criativa e que não tem remédio que possa curar...
É uma dor nos nervos ciáticos...
É a mais que absoluta certeza...
É aquilo que nossa mente não maquinou..
E se maquinou vieram os espinhos...
Que agora chora em busca de alívio imediato...
É o tempo que parou por falta do vento...
É o desastre na alma de quem só pensou...
As lágrimas possuem elevadíssimos temperos...
Sem cortesia...
Falo delas e não abrevio...
E muito menos nao aprecio...
É mais que um coração machucado...
Que teve sonhos e foram quebrados...
E tudo virou ilusão...
É esperar de muitos o que nunca terá...
E a escada é longa e bem aclivada...
E alívio só tem...
Para quem vive dentro de uma imensa razão...
Quando elas escorrem pela face...
Lavam e sangram no cerebro dos fracos...
Não são apenas lágrimas de uma triste canção...
Existem muitos tipos de lágrimas...
Elevo-me nessa argola senhora..
Balbuciar entre rios...
Afogar nos mares...
Fatos podem acontecer...
Mas chorar pela dor é uma escolha...
Chorar de alegria também...
Porém...
Chorar ou não chorar...
É mais que uma escolha, é opção....
Nas Partidas da vida...
Existem olhos que ainda não secaram suas fontes...
Se misturam com a saudade...
Se devoram e deliram dentro de um abrigo...
Buscando consolo onde não tem...
As vértebras do corpo se retraem...
Causando falhas no sistema neurológico...
E nas estreladas fontes do céu...
O espírito de Deus é o único...
Que pode lapidar e purificar esse trem...
Amém!...
Uma lágrima pura e adocicada...
Nada mais e nada menos..
Para uns...
Servem para lavar a alma...
Para muitos servem para regar os caminhos.
Para outros servem para apagar os rastros deixados e manchados...
E para muitos.
Sevem apenas para polir as córneas do olhar...
Quem chorou por falta de uma folha verde..
Esperou até pernoitar...
E ainda está na espera de um milagre...
Que nessa inspiração....
Como poeta não posso eu jamais detalhar...
Devido eu ter chorado tanto..
Nem sei de fato...
Com detalhes isso tudo explicar...




Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Fabricador de poemas.


Sou pai...
Sou esposo...
Sou fabricador de poemas..
Sou fazedor...
No mundo da escrita não sou o fundador...
Sou um agente democrático...
E vou pela vida fabricando inspirações...
Nessa minha produção...
Existem vários fatores...
E como observador sou também um feitor...
Produtor e encorajador...
Meu trabalho é olhar...
E com esse meu modo único de ser....
Me transformo em um escritor...
Trabalhador de tarimba...
Roceiro , boiadeiro e caminhoneiro...
Sou filho de lavrador...
Busco palavras e crio frases...
Edifico textos e produzo o que vem em minhas imaginações...
Nesse cortejo...
Não sou o único criador
Estabeleço regras em mim...
Sou iniciante e também experiente...
Tenho produção própria...
E não preciso de professor...
Instinto de ave voadora...
Meu olhar é altamente aguçado...
Pelos vales e pelas trilhas...
Sou um tremendo participador...
Nas rasuras que faço...
Vou usando o apagador...
E minha voz se cala...
Porque sou um pássaro voador...


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

⁠Fotografia.


Fotografar é isso:
- É gravar e memorizar,
Devemos fitar o melhor ângulo.
Trazer na imagem
a revelação que mostra suas belezas,
E guardar no olhar o que se esconde.
Produzir é arte,
E filmar é registrar o momento que se faz.
Tornando-se terno e eterno,
De um mundo interno escondido.


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

⁠Minha maior inspiração.

Algo forte me inspira...
Aliás,
Tudo em meus olhos é inspiração,
Mas uma é maior que todas,
Jesus,
O Rei da salvação....
Não é uma simples ação,
E algo que vem,
Lá do fundo do meu coração....


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

⁠Consolos e desgostos.



Nos consolos me dado,
Atento e utópico
Tristezas e inverdades,
Chora a ira,
Zomba o amor,
Existem defeitos que são certos,
Existem perfeitos que são condenados,
Extremas ativez,
E com o rasgo da palavra,
Tudo se faz e desfaz,
São alentos de momentos,
Momentos de tormentos,
Esquemas montados,
Fora de um real talento,
Estupidez,
Ternas entranhas,
Que sobem até as montanhas,
Das ignorâncias incertas,
Onde as certas se foram,
De um choro manifestado,
Que desabilita a pureza da alma,
Emplacando e severidade,
Na mais obscura e clara maldade...
Excessiva é essa navalha,
Diferente do gume que corta e retalha,
Uma ou mais vezes,
Habituados confiscos,
Geram-se quem é realmente de tamanha qualidade,
Ditos inúteis,
Fazem o homem e a mulher saírem da honestidade,
Apreciadas paciências,
Criam-se também um pouco de demência,
Flauteios alheios,
Sopram em bocas que não sabem as mais belas notas musicais,
Desgosto do ocaso da vida.
Trazendo leituras,
Sem juras em almas inquietas e
famintas,
E nuncam se satisfaz....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Perguntas e respostas


Perguntas e respostas,
Que jamais teremos.
E se houvessem,
Nunca seriam de fato convincentes,
Posso perguntar?...
Após a chegada do covid
Cadê as mortes por dengue?..
Cadê as mortes por febre amarela?..
Cadê as mortes causadas pelo tal chikungunya?...
Cadê as mortes causadas pelo tal Zica Vírus?...
O covid matou até os mosquitos?...
Cadê as mortes por derrames?..
Cadê as mortes por pneumonias?...
Cadê as mortes por insuficiências?..
Sejam lá elas,
Renais,
Vendavais,
Hereditárias,
Daqueles que cairam nas fornalhas,
Cadê as mortes por overdoses e
Tuberculoses?...
Daqueles que morreram de tanto comer nozes?...
As de artrites?..
Laringites?...
Faringites?...
Sinusites?...
Rinites?...
Bronquites?
Arrebites?
Preguicites?...
Estranho!
Só vejo falta de apetite,
E fizeram o convite,
Pior,
Aceitaram,
E tudo causou um extremo excesso de palpites,
Cadê?...
Cadê?...
Cadê?...
Cadê?...
Há!..
Não sabem?...
Que pena...
Mas quem sabe não quer dizer, não é?!
Mas Deus sabe...
E um dia ele vai falar...
Espero não está aqui....
Para essa cena presenciar...


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Palco cortinado.


Entre as papeletas da vida,
Editei anúncios, cartazes e editais,
Palavras de amor,
Palavras de paz,
Acelerei a divulgação,
Mas não paguei para propagar,
Papeletas coloridas,
Pregadas em outdoor de última geração,
Nessa ilusória evolução,
Sinteticamente com autonomia,
Da mais atual automação,
Memorizei poemas,
Coletei em garimpos,
Poesias e melodias,
Eprotocolei em almas e nos corações,
Me fiz dos avessos,
E voltei para explicar,
Teatro de palco cortinado,
Contratei uma orquestra sinfônica para me acompanhar,
Os músicos eram desconhecidos,
E eles demais sabiam tocar,
Abriu-as cortinas,
Essa poética apresentação,
Jamais podia falhar,
Plateias...?
Cadê o povo para esse espetáculo presenciar...?
E foi aí que percebi,
Que só palavras não convém,
Não adianta reunir multidões,
Se um algo ainda está pendente,
E é esse pecado que todos temos que pagar.....


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Válvulas de uma alma inspiradora


Válvulas de minha alma...
Sobem e descem num frenesi desenfreado...
Frustrando meus instintos de homem....
Onde o fel mistura com azedume....
Transformando em uma química...
Anti- degustável...
Lápides de pedras...
Rastros de frases fragmentadas...
Inesquecíveis frustações de um passado que me corroeu...
Pelas colinas...
Deixei meus versos perfumados...
Joguei o que não era para ser jogado...
Ah Poeta...
Tua terra te julgou...
Nas extremas do teu faro aguçado...
Incalculável é o êxtase inebriado...
Vai Causando em tua escrita...
Dores...
Ainda existem poeiras que cobrem tuas poesias...
Tuas nuvens...
Sempre te acompanharam...
Tu...
Oh escritor!...
És um Narrador de boca fechada...
Entre avenidas se embriaga...
Teu fardo é pesado...
Mas nunca quis deixar saudades...
E lamentavelmente deixou...
Não é ainda o suficiente....
Tuas escritas são muitas...
Umas falsas e outras verdadeiras...
É claro...
Disso também precisou....
Tua ganância nunca foi tão grande como na atualidade...
Sobre o véu do teu céu....
A poeira está baixando...
Janelas semiabertas...
Portas encostadas...
Frestas e brechas...
Sempre buscando o nascer e o pôr do Sol...
Do Oriente ao Ocidente...
Teu nome lapidou e quase se manchou...
Inteligente poema...
Básico...
Porém objetivo...
Enamoradas horas...
Chorou como criança...
Teu limite é desconhecido...
Teu timbre é talhar o verbo conhecido...
'Lapidar'
Vândalos de escritas....
Que afundas e não morre...
Pura ilusão...
Tuas aparências fogem de uma realidade...
Orgulhosamente falando....
Destilar é polir essas válvulas que me fazem ter inúmeras inspirações...
Que causam um impacto dentro de ti...
Cru e nu....
Ao ponto de te satisfazer...
Com essa explosão...
Vai descarregando e ficando leve...
Trajando-te com pano comum...
Assim...
Padronizado fico em teu silêncio...
Pois Ilimitada é...
O fim...
Dessa tua imaginação...



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Fazendo compras.

Fazendo compras
Do arroz ao Feijão,
Comprei dois quilos de pimentão;
Óleo farinha e detergente,
Veja multiuso e macarrão;
Veja limpesa pesada,
Água sanitária e detefom;
Carne enlatada e pernil de leitão;
Sabão em pó e frios.
Observei os preços altos que me deu até calafrios.
Sabão liquido e rabanete,
Verduras, legumes e cappuccino.
Foi aí que lembrei dos meninos e comprei Leite e Nescau,
Suco de manga, uva e laranjas,
Mantendo as frutas citricas na geladeira para não adoecer;
Bolachas e biscoitos,
Vassoura e pano de chão,
Pó de café.
Oh louco! sr. Pelé.
Saí correndo pelos corredores,
Os trens aumentaram demais,
Só Jesus para segurar esses horrores.
Fui no atacadão,
Comprei limão e cupim,
Frutos do mar,
Dourados e surubins;
E peguei um pacotinho,
Também de amendoim,
Um docinho de sobremesa,
Ave Maria dona Tereza!
As sardinhas estavam na promoção,
Levei logo um pacotão,
É isso aí meu irmão,
Vou agora pra casa,
E fritar ao menos um pedacinho.
Que eu trouxe do leitão....


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Violeiro afoito.


Entre os acordes da minha viola,
Sombras de um poema insistem a me dizer,
Acreditar em tudo que se faz uma canção,
Até posso aceitar,
Mas entre um refrão e outro,
Ja se torna repetitivo,
E isso pra mim é totalmente fora da questão,
E faz eu cada vez mais,
Desse mundo afastar,
Estrelinhas ja me disseram,
Que alguém tramou contra mim,
Entenda de uma vez moça teimosa,
Esse mundo não é mole não,
Cabe olhar de fato o verbo do amor,
O que se fala nesse poema,
Nem todo querer nesse mundo é permitido,
Uma coisa é você chorar,
Outra coisa é saber o porquê,
Esse violeiro que faz essa viola tinir,
Ja sofreu e não é por você que ele vai parar de cantar,
São dez cordas que me esperam,
E um pedaço de pinho que ja está poluido de tanto me esperar,
E esse instrumento eu preciso repicar,
Vou entrar agora no palco,
Caso queira ouvir uma de minhas modas,
Faça o favor,
Compre o ingresso do camarote,
Pois os da arquibancada já estão pra se esgotar,



Autor:Ricardo Melo,
O Poeta que Voa.

⁠Dia Internacional da Mulher

Convencido daquilo que escrevo,
Oh Mulher!...
Seus dias não são apenas dias...
São na verdade...
Os dias de todos os dias,
Valorizo-te não por ser apenas mulher,
Mas sim por ser a força de um um coração,
Um coração que tem seus inúmeros segredos,
Segredos esses ocultos,
E outros bem vistos diante do meu olhar,
A festa é sua,
Esse dia é seu,
Falo porque sei,
Falo porque sinto,
Afinal,
Quando somos lecionados,
Passamos por inúmeros professores,
Na profunda perfeição,
És mais que esses educadores,
Todos passam pelo seu ventre,
Sem tu, oh mulher!
Não teria vidas,
Quem nasceu de outra forma,
Apresente-se então,
E mostre-me a forma,
Dessa rara evolução,
Que sejas sempre lembrada,
Não só por ser mãe,
Não só por ser mulher,
Não só por ser profissional,
E sim,
És a árvore da vida,
Bendito é o homem que te regar com precisão,
Seu valor é incondicional,
Que cale-se então os corações,
És derivada das mãos dos céus,
És absoluta,
Se tem algo em ti ainda que eu possa inspirar,
Por favor,
Faça-me enxergar.
Assim posso eu buscar outra forma de poetizar,
Entre os glamoures de uma ou mais melodia,
Nessa Poesia que te escrevo, Hoje me sinto tão pequeno,
O dom do sonhador é sonhar,
O dom do cantor é cantar,
O dom do poeta é ter inspiração,
E o dom da mulher são muitos,
Embora ainda não conheço tão bem,
Pois são muitos que eu ja encontrei,
Um deles eu faço questão aqui de relatar,
És a beleza realeza,
Nobreza dentro uma única razão,
És mulher,
És mãe,
És contagiante,
Minha alma segue voando,
Buscando em outros semblantes,
E cada minuto que eu vivo,
Me sinto um menino,
Nesse mundo seu,
Que é tão gigante...


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Afinado


Afinado e sem palhetas,
Me debruço e começo á sonhar,
Como não tenho um violão,
Só sei escrever e pernoitar,
Se me verem por aí sorrindo,
É porque estou dormindo voando,
Quando acordo,
Escrevo tudo que em meu sono eu achei,
E com a ausência de um violão na mão,
Mesmo sem lápis,
Faço a composição que sonhei,
Para todos ouvirem e chorar.

Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Um sonho ou um erro


Eu sonhei que te tocava,
Beijava e depois lhe apreciava,
Quando te conheci,
Troquei as horas pelos dias,
E os anos pelos dias,
E a eternidade por um agora,
Ah ! Menina...
Fiquei até com medo de lhe fazer promessas e não cumprir,
Fiquei perdido,
Fiquei a deriva e pensativo,
A disposição do destino,
Totalmente entregue ao mundo,
Como um esquecido menino,
Talvez hoje,
Ou amanhã,
Darte-ei eu para você,
Nesse inesperado sonho meu,
Nem sei de fato se foi mesmo um sonho,
Ou um erro contigo sonhar....


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠As poesias de um poeta.


As poesias de um poeta nunca deixarão de ser poesias.
Nunca!...
Desde o ventre da mãe...
Sempre foram poesias...
Nasce naquele dia...
O Poeta do Amor...
E o Poeta ganhou suas asas
E as aperfeiçoou....
Laço de nó....
Emoção de um conceito...
Tramas e arremedos,
Veias dilatadas..
Sangue jorrando...
Na volúpia de suas inspirações...
Uns dizem que é paranoia,
Outros dizem que é ilusão.
Os tricôs com suas agulhas...
Foram feitas de couro dentro de um bangalô...
Casa de madeira arcaica...
Mata junta e ripão...
Assoalho envernizado...
Lá na gruta do sertão...
Tramela de perna manca...
Telhado de barro no espigão...
Bem pertinho do paió....
A coruja piava de dia...
E os bem-te vis acompanhavam...
Ave de asas longas...
Frutos de uma imaginação...
Livre é esse vôo...
Que sempre sentiu,
Uma calorosa paixão...
Sonhos...
Onde foram parar...
Na mata se perdeu
Ouviram os albatrozes....
E os bagres no Ribeirão...
Torturado ficou o cenário...
Do galope do alazão...
Como a terra gira sem parar...
As poesias do poeta...
Para ele sempre foram...
Sua doce paixão...



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Salpicando.

Separam-se os amadores dos escritores,
Os sonhadores dos inspiradores
E os imitadores dos voadores,
Aqui,
E Do outro lado do horizonte,
Bem longe de qualquer olhar,
Existem,
Almas de poetas,
Versos de escritores,
Salpicando vai a canção,
Do Zé e do André,
As do João trovão e as dos Barnabés,
Se juntam com a bola,
Do grande rei Pelé,
Pega a visão,
São letras que componho,
Onde me deparo com os bajuladores,
Podem pesquisar,
Nos cartazes da propagação,
Me visto de tarimba,
Casaco de pele,
E me esqueço do frio,
Faço o desafio,
Sou roceiro e sou do mato,
E detesto confusão,
Tenho cachorro labrador,
Que me ajuda na lida desse sertão,
Levo no bolso a fotocópia do meu documento,
Porque a original em casa eu deixei,
Detrás das minhas inspirações,
Existe um mensageiro que me ajuda,
São anjos da guarda,
Que me conduzem e me deixam contente,
Não sou campeão,
No ramo da escrita,
Tenho também meus borrões,
O meu barco é velejador,
Arranquei o motor que me dava despesas,
No vento que me sopra,
Ouço os gritos das gaivotas,
Vou versando para minha amada,
Ela me bajula como seu único trovador,
Não queiram me imitar,
Na rima sou professor,
Galanteio para o fazendeiro,
Só para filha dele eu beijar,
Travo minhas novilhas,
Para as moças eu mostrar,
Sou boiadeiro tarimbado,
Sou atrevido sou menino,
Sou apenas uma ave que canta,
Esse poeta sempre dá o que falar..



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

⁠Dia Internacional da Mulher.

Separam-se as mulheres das meninas,
As moças das bebezinhas
As sonhadoras das imitadoras,
E as ilimitadas das companhias,
Aqui,
E do outro lado de qualquer horizonte,
Mulher.!
Elenco principal do lar,
Mães parceiras, conselheiras e arrumadeiras,
Amantes confidentes,
Que causam uma Difusão em muitas inspirações,
Não posso reinventar,
Falar ao contrário,
Não há outra forma de fazer poesias,
Mulher é mulher,
Parabeniza-se hoje,
O dia mundial dessa classe tão frágil,
Frágil sim,
Porém mais forte que possamos pensar,
Limitar o conteúdo,
Só os cegos para não enxergar,
Flores do jardim,
Desde o começo do mundo sempre foi assim,
Ao dar à luz,
O Espírito de Deus permitiu,
A dor jamais cessará,
Mas do outro lado,
O Amor de mãe,
O dom de gerar vidas,
Para sempre prevalecerá,
Belas,
Encantadoras,
Professoras, administradoras, doutoras e cantoras,
Saiam da frente,
Que na passarela elas querem passar...

⁠Alma Eclética.

Em minha escrivaninha...
Vou escrevendo...
Poetisando...
Após escritas...
Elas divagam...
Dissipam pelo mundo...
Assim...
Outras Inspirações me vem...
E com elas...
As Frases vão amontoando em meu imaginário campo poético...
E saem voando pelo Ar...
Aves Inspiradoras as acompanham...
Momento de tensão única...
Calor em brasas...
Pessoas se aproximam...
Um aceno de minh'alma á todos...
Olhares ao meu redor...
Uns que ja me conhecem...
Outros que caem á choram....
A maioria...
Sentem um impacto...
Sou Eclético no que escrevo...
Eclético nos trajes...
Eclético na alimentação...
Arroz com ovo...
Para mim já é uma grande festa...
Eclético nas canções...
Uma alma eclética quase em tudo que faço..
Alma respeitadora aos gostos de todos...
E deixo a impressão digital do meu olhar pelo mundo...
Como tudo isso me faz bem...
A poesia se emerge e se faz...
Prevalece em mim...
Uma paz em que faço...
Por eu ser assim...
As toxínas se tornam resididos descartáveis diante de meu olhar....
Pois minha coragem de ser um Poeta...
Dá lugar as peçonhas incômodas que queiram me tirar minha arte de Voar...


Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa.

⁠Esse é o nosso Deus


Conheço um Deus...
Aos nossos olhos...
Ele é desconhecido...
Esse Deus que eu falo...
Ele não se mostra em matéria...
Em carne...
Em vida...
Como se manifestar assim...?
Se ele ja é a vida...
Ele já é a matéria...
Ele ja é a carne...
Ele é tudo...
Ele é Deus...
O mais absoluto...
Ele mesmo disse...
Eu faço e desfaço...
Eu sou o Deus...
Eu faço todas as coisas...
Está escrito....
(Vem, povo meu, entra nas tuas câmaras, e fecha as tuas portas sobre ti; esconde-te só por um momento, até que passe a indignação.
21. Pois eis que o Senhor está saindo do seu lugar para castigar os moradores da terra por causa da sua iniquidade;
E a terra descobrirá o seu sangue.
E não encobrirá mais os seus mortos.
(Isaías, 26)
Capítulo, 20 )


Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Segredos do Amor

O amor não é raro,
Raro são as pessoas que não sabem usar,
Aliás,
O amor tem seus segredos,
Esse tal afamado amor,
Quem se atreveria de verdade amar,
É no sangramento que podemos perceber,
Os grandes mestres do Amor,
O Amor não diminui,
Não se perde,
E se perder,
Sempre terá alguém para resgatar...


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠O EU




Não adianta fugir,
O tal corona vírus é para todos,
Em uns se manifestam,
Em outros se aloja e se esconde,
Fazendo transmitir,
Pela terra , pelo mar e pelo ar,
Não adianta correr,
Cantores ,diretores e jogadores,
Governadores e administradores,
Vereadores e deputados,
Senadores e juizes,
Desembargadores e seus ministros,
Os tubarões,
Os ladrões,
Os poderosos do dinheiro,
Os ricos e os pobres,
Os caipiras e os boys da cidade,
Observem,
Esse nome não é um verbo,
Essa doença não é um adjetivo,
Essa devastação tem nomes e sobrenomes,
Pobres personalidades,
Democracia,
Palavra de dez letras,
Cujo na mente dos dirigentes,
Se reduz em apenas duas letras,
Eu,
É esse EU que devasta,
É esse EU que mata,
É esse EU que tormenta,
É esse EU que predomina,
É esse EU que funde,
Essa e outras doenças numa incalculável, Chacina e carnificina....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.