Pai Nao Entende nada
Enquanto os carneiros pulam, correm na relva, sem se preocupar com nada, os lobos preparam as panelas para recebê-los na volta.
Um ser que se saTisfaz e dispensa a empatia pelo OUtro no sofRimento e que nADA este o fez, é um monstro, portanto, desprovido de alma.
Por 17 anos, o processo enfrentei, Mas antes disso, nada eu ganhei. Perdi a paz, a única que tinha, Quase a sanidade, na linha fina.
Aprendi a andar na corda bamba, Nada de bom vivi, mas a alma clama. Melhor me tornei, dizem guerreira, Nem metade suportariam, é a bandeira.
A cada amanhecer, vejo o impossível, Ao anoitecer, sobreviver é incrível. Um dia a mais, aguentar e lutar, Na batalha da vida, continuar.
Aos poucos me libertei daquele amor exigente. Nada de desespero por presença, nem tampouco choro por solidão. Aprendi a me completar com meia dúzia de bons amigos. Aquela vontade de estar sempre junto ainda existe, mas o abandono tem lá suas regalias: nos ensina a "se bastar". Me bastei no amor, no beijo, no toque, na presença. Há tanto tempo não me abraçava de frente ao espelho, e hoje vejo o quão isso é importante. Aposto que muitas pessoas nunca sentiram tamanha experiência: utilizar os próprio braços, colocar as próprias mãos, cruzadas, sobre os ombros, tombar a cabeça para a direita, fechar os olhos, sentir o próprio cheiro e, além de tudo, sentir-se especial. Nunca foi hipocrisia ser feliz sozinho quando não se encontra alguém "à altura". Hipocrisia seria aceitar, por mera carência, uma pessoa qualquer, permitindo-a ocupar um espaço especial reservado para alguém especial...
"O problema da revolução é que se pretende destruir para construir, porém, sem base nada fica em pé."
MADRUGADA
A cada clique nesta tela, um toque de solidão em mim.
Tudo é nada e o tempo nem sempre é um bom aliado...
As vezes, tuuudo se acaaalma...
E depois é um turbilhão o coração acelera os pensamentos não param a tempestade é forte A velocidade que escrevo traduz a ansiedade a insônia e o medo. É! (Ufa!) o medo existe! Mas há vida. A vida é boa. Há esperança
Sussurros do passado me assombram.
Quando o mundo foi dormir, fico com nada além dos ecos de meus gritos silenciosos, em um anseio por um doce esquecimento.
Ninguém entende a minha dor, nem sabe o que se passa em meu interior. Sou um estranho em um mundo sem amor, e a solidão é o meu único senhor, a solidão se torna minha única amiga.
Despindo-se das amarras e das convenções.
A mente mergulhada em trevas, e o silêncio dos sonhos que se esconde entre os escombros.
Os relógios marcavam o tempo, e o som ecoava por toda a casa, enquanto eu pensava em meu destino, e em como a vida pode ser tão escassa.
Mas não, eu não temo a morte, pois a vida já me matou, e várias vezes.
A vida é uma viagem sem sentido,
Um caminho que nos leva ao nada.
Nossos esforços são em vão,
E tudo que fazemos é passageiro.
Não há propósito na existência,
Apenas a dor e a solidão.
Não há verdade ou justiça,
E toda a luta é inútil.
Nossos sonhos e ambições,
Desaparecem com o tempo.
Tudo o que resta é a tristeza,
E a esperança de tempos melhores.
Mas mesmo assim, nós seguimos,
Como marionetes controlados pelo destino.
Caminhando sem rumo,
Em busca de algo que nunca encontraremos.
Assim é a vida, cruel e vazia,
Um labirinto sem fim.
Mas não há escapatória,
E nós somos presos aqui para sempre. Ou será que não somos?
Falar e escrever seriam inúteis? Efêmero falar, que nada exprime. Embalo-me na angústia da comunicação. Palavras são como cascas que se desfazem, nada mais que vãos rastros da emoção. Prisioneiras do sentido, as palavras se perdem no mar da insuficiência, a trama da linguagem é sempre tecida em ilusões, aprisiona a verdade em suas limitações.
A boca que se abre, a caneta que desliza, são meros instrumentos de uma busca indecisa, entre o dizer e o calar. O silêncio, em sua vastidão indomável, transcende a palavra e o ego. Não se prende a conceitos, não se aprisiona, é a pausa significante, a verdade que sussurra além do verso e do grito.
Encontro a liberdade de ser, de simplesmente ser, no silêncio, no vácuo, na ausência do dizer. Apenas existir, além do verbo, é o meu querer.
Escrever é apenas um exorcismo das ideias que perpetuam aqui dentro. O papel, meu confessionário mudo, testemunha fria, onde vou destilando mágoas, desvendando traumas. As letras que emergem são pedaços da minha solidão, uma ponte entre o caos e o desejo de renascer, e, ao revelá-la, sinto-me mais perto do amor. Encontro-me em cada verso, escrever é libertar-me também, é o alimento da alma em turbulência.
Contudo, és tu, ó silêncio, a língua que mais compreendo, no vazio de tuas pausas, meu ser se estende. Palavras são fumaça, que se dissipam no ar, enquanto o silêncio, no âmago, faz-se morar.
Ah, inútil é falar, inútil é escrever, quando a verdade se oculta no não dizer. A eloquência dos gestos, a dança do olhar, a palavra que se cala, é o que há de mais raro habitar.
Nas sombras do silêncio, encontro meu personagem. Em cada pausa, um mundo vasto se revela, onde o ser e o nada se fundem.
No abismo das reflexões, o pensamento vagueia, sutilmente capturado pelo desespero. Entre a razão e o caos, a alma se incendeia.
Olhar para o próximo com delicadeza é também perceber que antes de mais nada... Existe uma alegria, ou uma tristeza a ser respeitada e cabe a seu coração... A decisão da melhor escolha!!!! Se manifestar ou não?
Nada e nem ninguém insere conteúdo dentro da gente, livros de auto ajuda e até uma consulta no psicologo, podem servir para orientar, perceber algo que fugiu de nosso entendimento, mas pagar para outros ou coisas dizerem o que devemos fazer de nossas vidas... Conteúdo é conteúdo, está dentro de nós se inserido é alienação.
Solidão nada mais é querer estar, indo, querer ficar, fugindo, querer amar, odiando, querer sorrir, chorando, querer ganhar, perdendo, querer ser, se omitindo, querer ser feliz, entristecendo, querer se encontrar, se perdendo...Solidão é ser tudo sem querer,
